Henry Bellaunay

Petite Anthologie imaginaire de la poésie française

suivi d'une

Anthologie fluette mais authentique de la poèsie française

Préface de Jean D'Ormesson

Le Livre de Poche

PRÉFACE

de

JEAN D'ORMESSON
de l'Académie française

Voici un petit chef-d'œuvre. Un chef-d'œuvre léger. Un chef-d'œuvre en miniature. Un chef-d'œuvre paradoxal. La plupart des chefs-d'œuvre sont des machines un peu lourdes. Rien de plus aérien que les vers que vous allez lire. On les dirait suspendus à des fils invisibles. Et on doute de leur auteur.

C'est qu'il s'agit de pastiches. Le pastiche est un art ancien qui a ses lettres de noblesse. C'est un genre où, de tout temps, se sont essayés les plus grands. La Bruyère imite Montaigne dans ses Caractères ; les œuvres d'Ossian, qui bouleversent les romantiques, sont un faux de Macpherson ; rien n'est plus réussi dans le genre fabliau XVIe siècle que les irrésistibles Contes drolatiques de Balzac, inspirés de Boccace, de Rabelais, de Béroalde de Verville, et où brillent d'un éclat lumineux et plein de gaieté la belle Ferronnière ou la belle Impéria ; le Théâtre de Clara Gazul, comédie espagnole, et la Guzla, chants illyriens à – la différence des critiques de l'époque, on aura remarqué que Guzla est l'anagramme de Gazul –, sont des mystifications littéraires de Mérimée où se manifeste déjà son grand talent ; il faut lire les pastiches de Jules Lemaitre dans En marge des vieux livres ; et tout le monde connaît les célèbres Pastiches de Marcel Proust, un peu rejetés dans l'ombre par l'immensité de la cathédrale de la Recherche.

Moins illustres, mais toujours très distrayantes, sont Les Déliquescences d'Adoré Floupette du cher Gabriel Vicaire, qui se moque des symbolistes, Mascarades littéraires d'Yves Gandon ou les Correspondances apocryphes de Louis Martin-Chauffier.

Qui ne se souvient des chefs-d'œuvre comiques de Reboux et Muller ? Et de leurs pastiches de Racine – « Retirons-nous dans nos app… » –, de Tolstoï, de Jaurès, de Péguy – « Sois celui qui emmielle… » –, de Déroulède – « Il mangea le bleu, il mangea le blanc, il mangea le rouge. Il mangea la hampe » –, d'Octave Mirbeau ? Nos grands-pères les savaient par cœur. C'était très amusant – et très loin de Bellaunay qui ne fait pas de l'esprit à propos de ses auteurs, mais qui se glisse dans eux et se confond avec eux.

Jean-Louis Curtis, très près de nous, a été un pasticheur mémorable dans La Chine m'inquiète. Il serait bien intéressant de comparer Ronsard ou Hugo vus par Curtis et vus par Bellaunay. Et de mettre en parallèle les méthodes du romancier Curtis et du poète Bellaunay. Par un mystère insondable, la littérature française est une et indivisible – et elle est infiniment diverse : celle de Curtis n'est pas celle de Bellaunay.

Ce qu'il y a de délicieux chez Bellaunay, c'est la naïveté apparente, et la simplicité de son style. Normalien familier du canular, universitaire familier de notre littérature, il joue de son grand savoir avec une maîtrise incomparable. Il se fond naturellement dans le paysage littéraire qu'il dépeint, il se glisse dans le sillage de l'écrivain qu'il pastiche, il s'assimile à lui. Le plus étonnant est que je reconnaîtrais pourtant entre mille un pastiche de Bellaunay. La démarche est curieuse : je trouverais aussitôt, à chaque coup, sans la moindre hésitation, tant le travail est bien fait, l'auteur illustre qu'il imite. Et je découvrirais aussi, et c'est plus subtil, et bien plus révélateur, que le pastiche est de Bellaunay.

C'est que Bellaunay n'est pas seulement un pasticheur de très grand talent. Il est lui-même un poète. Le plus discret, le plus modeste, le plus charmant des poètes. Il y a un style Bellaunay. Et à travers ceux dont il s'inspire, le lecteur ne cesse jamais de le retrouver. Quelques-uns de ses textes les plus réussis imitent des anonymes – c'est-à-dire n'importe qui. Voilà le comble de l'art. Et le miracle du talent : on devine aussitôt que l'anonyme est du XVe siècle, ou du XVIIIe, ou qu'il est contemporain. Derrière le pastiche ne cesse jamais de sourdre la petite musique propre à Henri Bellaunay.

On peut lire son anthologie comme un amusement raffiné. On peut s'instruire en la consultant : la « Paraphrase du psaume XXVI » successivement par Corneille et par Racine vaut toutes les leçons de littérature. On peut surtout prendre un plaisir sans mélange à se laisser emporter par le talent exquis de l'auteur. Tous ceux qui s'obstinent à croire que la culture est plutôt secrète que publique, plutôt intérieure qu'extérieure, plutôt murmure que discours et qu'elle entretient des liens plus étroits avec l'ironie et l'humour qu'avec la suffisance et la grandiloquence seront enchantés par Henri Bellaunay.

Ils passeront à le lire, par tout un éventail de réactions : la gaieté, l'intérêt, l'admiration pour tant de savoir et pour tant de virtuosité. Ils finiront surtout, je crois, par éprouver un sentiment devenu assez rare dans la littérature d'aujourd'hui : ils finiront par aimer l'auteur qui avec tant de grâce leur aura donné tant de bonheur.

Fidelibus fidelis

Le pastiche sourit. Il est tendre et timide. Son rêve est de s'anéantir dans l'objet qu'il a choisi : n'est-ce pas le souhait de tout amoureux ? On dirait, si on l'osait, qu'il lutine avec respect. La vie ne lui donne-t-elle pas l'exemple ? Le fils pastiche le père, le disciple le maître, le reflet le saule. On en vient à se demander si le monde qui nous entoure, dans ce qu'il a de profond et de lumineux, n'est pas le pastiche d'une autre réalité invisible et suprême. Question immense.

La parodie ricane et grince. Elle est le singe du Beau, le Pygmée narguant Encelade. Le parodiste pourchasse effrontément la nymphe poésie : un peu de viol ne saurait lui déplaire. Ces écarts paraissent en général fâcheux. Entendons-nous bien cependant. Augustule peut parodier Auguste ; Canrobert, Murat ; le neveu, l'oncle. Mais qu'un peintre vienne un jour, qu'il empoigne ses pinceaux, et choisisse de parodier la face humaine : c'est Bosch, ou Goya, ou Daumier. On sait, au demeurant, que les victimes ne s'offusquent guère. Le bouffon mime le Roi, qui rit. Virgile sourit en écoutant Scarron. Quand Offenbach arrivera aux Enfers, Orphée le prendra dans ses bras.

La poésie, bonne fille, accueille l'outrage comme l'hommage. Elle aime cette chose énigmatique : des jumeaux dissemblables. Il lui faut la fée et le gnome, le sucre et le poivre, la flûte et le sistre.

VICTOR HUGO, William Shakespeare

XIIIe-XIVe SIÈCLES

RUTEBEUF

LA GRIESCHE D'HIVER

Apre est Hiver aux pauvres gens,

Tout rassôtés, tout gourds, tendant

Leurs mains à flambée incertaine.

Maigres oisels s'en vont quêtant,

Par bonds fragiles sautillant,

Çà là une provende vaine.

Froidure a mis son manteau blanc

Dessus les prés, dessus les champs.

Elle a fait tarir les fontaines,

Epoignant tout pareillement

Forts et chétifs, vieux et enfants.

Nous avons tous mêmes mitaines.

Griesche : malheur

Rassotés : hébétés

Provende : nourriture

Epoignant : aiguillonnant

ANONYME XIIIE SIÈCLE

CHANSON POPULAIRE

(BAS-POITOU)

Dessus l'Avril, que tout verdoie,

  Que brise est douce,

Que les oiseaux font dans les bois

  Des nids de mousse,

Damoiselles et damoiseaux,

  S'émerveillant,

Se vont voir les habits nouveaux

  Du gai Printemps.

Et gentement, dispos et roses,

  Par le pourpris,

Ils se disent souëves choses

  A petit bruit.

Mais moi, seulette au rouet suis,

  Pâle et dolente,

Car trop m'époignent mes ennuis,

  Et je lamente.

Le mien ami s'en est allé

  En sol lointain,

Où sont à faux dieux adonnés

  Les Sarrasins.

Parti est avec son épée

  Et son écu,

Pour votre tombeau délivrer,

  Sire Jésus.

Peut-être il gît, abandonné,

  Blême, égrotant,

Ou captif aux geôles d'Alger,

  Mais je l'attends.

Et si l'on me venait apprendre

  Que mon ami

Par Mort cruelle s'est fait prendre,

  Mourrai aussi.

Pourpris : jardin

Souëves : douces

GACE BRULÉ

QUAND L'AUBE AU CIEL VENIR VOIS

Quand l'aube au ciel venir vois,

Détresse m'est et émoi :

Bien sais-je qu'à peu faudra

Que se fasse departie.

Blanche aube m'est ennemie,

Qui à moi vous prend, ami.

Tourtrelles et alouettes

Se disent douces fleurettes,

Cependant que moi, pauvrette,

En mon lit seule je suis.

Rose aurore m'est ennui,

Qui à moi vous prend, ami.

Prie à tous les vrais amants

Qu'aillent ma chanson chantant,

A fine amour dédiant

Encontre jaloux maris.

Clair jour m'est âpre souci,

Qui à moi vous prend, ami.

EUSTACHE DESCHAMPS

VIRELAI

J'étais gente damoiselle,

Bliauts j'eus de fine soie.

Hauts atours, vair doux aux doigts.

J'étais belle, belle, belle.

Je connais qu'Amour est tel

Qu'il impose rudes lois,

Et mon cœur n'en voulait pas.

J'étais frêle, frêle, frêle.

La lèvre j'avais vermeille,

Le front lisse ; blanc le bras,

Le corps traictis, et piéça

Je suis vieille, vieille, vieille.

Bliauts : tuniques

Traictis : bienfait

Piéça : depuis longtemps

OÙ EST MA JOUVENCE ANCIENNE

Où est ma jouvence ancienne,

Que je m'allais à pas légers

Sans craindre Souci ni Danger ?

Les jours fragiles ne remainent.

J'ai perdu Mémoire mienne.

Présent et passé confondant.

Je tremble comme feuille au vent.

Les jours se vont et ne reviennent.

Manger ne puis, dormir à peine,

Blême ai le teint, le chef grison.

Tous maux m'assaillent à foison.

Passent les jours, et les semaines.

An ci enne

Remainent : demeurent

Mi enne

CHRISTINE DE PISAN

JE DIS LIESSE D'AUTRUI

Je dis liesse d'autrui

Et je dois celer ma peine.

Qui d'acre détresse est pleine

De fredons ne se soucie.

L'oiseau vif qui s'éjouit,

Sa chanson est toute sienne.

Je dis liesse d'autrui

Et je dois celer ma peine.

Si faut-il que, jour et nuit,

Ocieuse ne remaine

Ma plume fallace et vaine

Qui rengraigne mes ennuis.

Je dis liesse d'autrui.

Si faut-il… : il faut pourtant…

Ocieuse : oisive

Remaine : reste

Rengraigne : augmente

RONDEL DU NOIR SOMMEIL

Langueur m'a prise et ne sais que dormir.

Chétive suis en ses malignes mains.

Et nuit et jour incessamment me tient

Un noir sommeil qui ressemble au mourir.

Je ne vois plus l'aube douce pâlir,

Je n'entends plus les oiseaux du matin.

Langueur m'a prise et ne sais que dormir.

Chétive suis en ses malignes mains.

Tout m'est ôté qui m'était à plaisir.

Tout ai perdu en perdant ami mien.

Si donc mon sort n'est qu'ennuis et chagrins,

Vivre ne veux et mieux aime gésir.

Langueur m'a prise et ne sais que dormir.

ALAIN CHARTIER

RONDEL DU RECLUS EN AMOUR

Ayez merci, ma Dame, ayez merci.

Vos yeux m'ont fait tout soudain prisonnier,

Parquoi je suis dolent et deprivé

Aux rudes liens de rigoureux Souci.

Aller j'aimais par les vertes prairies,

Baller j'aimais, chevaucher et jouter.

Ayez merci, ma Dame, ayez merci.

Vos yeux m'ont fait tout soudain prisonnier.

Biches et cerfs sautent dans les taillis,

Deçà delà vaguent oiseaux légers

A cris aigus disant leur liberté,

Et moi chétif parmi vos rets je suis.

Ayez merci, ma Dame, ayez merci.

Merci : pitié

Baller : danser

XVe SIÈCLE

CHARLES D'ORLÉANS

RONDEL

Ne luit soleil que la où point ne suis.

De moi se rit impitoyeux le Ciel.

Ardre voudrais et si m'étreint le gel.

Ombreux me sont les jours autant que nuits.

Aigre Froidure en ses mains m'a saisi

Et me détient sous s a rude tutelle.

Ne luit soleil que là où point ne suis.

De moi se rit impitoyeux le Ciel.

Prince des vents, des nuages aussi,

Fais que sur moi quelque rai étincelle.

Je meurs de froid auprès de la braselle.

Ténèbres sont ma seule seigneurie.

Ne luit soleil que là où point ne suis.

Ardre : brûler

PAYS ANGLAIS

Chétif je suis

En ce pays

Où l'on m'exile.

Passe le temps,

Peu diligent

Et infertile.

Naguère encore,

L'âme et le corps

J'avais valides.

Et ne comprends

Pourquoi me sens

Aussi languide,

Bien que ne sois

De mes dix doigts

Tissant que vide.

GENTILLE JEUNESSE

Gentille Jeunesse

Ne perdure mie.

Tôt est départi

Le temps de Liesse.

Princes et Princesses

Le savent aussi :

Gentille Jeunesse

Ne perdure mie.

Fâcheuse Vieillesse

Déjà m'a saisi.

Quitter faut mes'huy

Et à grand détresse

Gentille Jeunesse.

Li esse

Mes'huy : désormais

LORSQUE PRINTEMPS REVERDIT

Lorsque Printemps reverdit,

Tout revêt nouveaux atours.

Gais écureuils font leurs tours

Dessus les jeunes prairies.

Vergogneusement la Nuit

Doit laisser la place au Jour.

Lorsque Printemps reverdit,

Tout revêt nouveaux atours.

Hiver méchant est parti.

Vive aronde est de retour

Et très-gracieux Amour.

Chacun accole s'amie

Lorsque Printemps reverdit.

RONDEL DES FINES FLEURS

Mieux me plaisent fines fleurs

Que lourde rose épanie.

Leur native modestie

Est liesse pour mon cœur.

Lents poèmes me font ; peur :

Labeur me sont et ennui.

Mieux me plaisent fines fleurs

Que lourde rose épanie.

Ballades me sont bonheur,

Chansons, caroles jolies :

Ce sont mes gentes amies

A la fragile douceur.

Mieux me plaisent fines fleurs.

PRINCE JE SUIS

Prince je suis, mais prince sans domaine,

Dépossédé en étrange pays.

Tout cependant, pense que me remainent

En certains lieux certaines seigneuries :

Je règne encor sur les tendres prairies,

L'air à mon gré fait douce son haleine,

Des faons légers, des mouvantes fontaines

   Prince je suis.

Qui plus, je crois que. la chanson mienne

Tout comme oisel allant vive à clairs cris,

Ouïr se fait à voix musicienne

Et que des mots et des rimes amies

   Prince je suis.

Qui plus : de plus

Mi enne

ANONYME (FIN XVE SIÈCLE)

RONDEAU DES FÂCHEUSES PENSÉES

Allez, allez, mes noires songeries :

Trop longtemps a que vous me tourmentez.

Plus ne m'est rien de cela qu'ai aimé :

La nuit m'est lente et les jours me sont nuits.

Envolez-vous, par trop m'avez meurtri,

Méchants oiseaux qui tant me becquetez,

   Allez, allez.

Si ne vouliez, pâle Mélancolie

Me pourrait bien en ses mains deporter.

Chétif me sens, et près de trépasser.

Je vous requiers, oiseaux, quittez pays :

   Allez, allez :

Deporter : entraîner

Quittez pays : disparaissez

RONDEAU DU CŒUR CHANGEANT

Deçà delà me vais à l'aventure :

Tout m'est plaisir qui m'est à changement.

J'aime soleil aux doux rayons luisants

Et mêmement éclatante froidure.

Vive brunette ou blonde chevelure.

Neuves amours en tous lieux vais quérant,

   Deçà delà.

Trop je le sais, que mon cœur inconstant

En son vouloir nulles fois ne perdure.

Or bien, qu'y puis-je ? Ainsi m'a fait Nature

J'aime voler comme la plume au vent,

   Deçà delà.

JEAN MESCHINOT

LA DEPARTIE

Partir je dois,

Bon gré, maugré.

J'entends déjà

La haquenée.

Quitter pays

Est grief, à l'âme,

Laissant amis

Et douces, Dames.

Trouvais plaisant

Ce monde, et beau.

Ce non obstant,

Mourir me faut.

Grief : douloureux (une syllabe)

FRANÇOIS VILLON

BALLADE DES ÉTOILES DU TEMPS JADIS

Dites-moi où n'en quel pays

Est Sophia la belle Loren,

Lollobrigida et Vitti,

Qui ne le lui cédaient qu'à peine,

BB aux bêtes tant amène,

Dessus banquise ou dans les champs,

Aux phoques donnant tendre aveine.

Où sont les Etoiles d'antan ?

Où est la fière Magnani

Qui primait tretoutes Romaines

Et qui cependant fut trahie

Pour une étrangère lointaine ?

Où sont les jambes de Marlène,

Où donc les beaux yeux de Morgan,

Arletty la çourbevoisienne ?

Où sont les Etoiles d'antan ?

Où est Esther au corps poli

Au bal aimant mener sirènes,

Rita, Audrey, Barbara, Liz ?

Où est la soëve Marylène

Et celle-là qui fut la Reine,

Sous noirs miroirs ses yeux cachant ?

Autant en emporte Vivian.

Où sont les Etoiles d'antan ?

Princesses, clartés incertaines,

Nous vous regretterons souvent,

Faisant toudis demande vaine :

Où sont les Etoiles d'antan ?

Aveine : avoine

Liz : on prononçait Li

Soëve : douce

Vivian : on prononçait Viviène

Toudis : tous les jours

BALLADE DES DAMES DES DAMES DU TEMPS JADIS

Dites-moi où n'en quel pays

Est Jackie la Toulousaine,

Myrrha la rousse et Coralie,

Qui hanches eut et gorge pleines.

Où est la gracieuse Hélène,

Sur ses talons frêles allant,

La nuit, emprès la Madeleine ?

Mais où sont les Dames d'antan ?

Où est Léa qui pour appui

Longtemps a eu le bel Etienne

Et qui en recevait toudis,

Plutôt que blandices, aveines ?

Où Manon ? Sa robe incertaine

Faite semblait avec du vent.

Misti, ès bars noyant ses peines ?

Mais où sont les Dames d'antan ?

Possiblement ont cheveux gris

Celles qui furent suzeraines,

Pauvres, seulettes au logis,

Plaignant leur jeunesse ancienne.

Et nul n'y a qui s'en souvienne.

Elles étaient belles pourtant,

Flore aux grands yeux, Mara, Mylène.

Mais où sont les Dames d'antan ?

Princesses au maintien de reines,

Tout comme étoiles scintillant,

Vous n'êtes mes'huy qu'ombres vaines.

Mais où sont les Dames d'antan ?

Jac ki e

Blandices : caresses

Aveines : avoines (au figuré : correction)

Plaignant : regrettant

BALLADE DES RUES DE PARIS

Allée aux Arbalétriers,

Rue de la Femme sans tête,

Cul-de-sac de l'Ane rayé,

Rue aux Fers, Passage Barbette :

De Notre-Dame jusqu'aux portes

De Saint-Antoine et de Buci,

Noms et airs ont de toutes sortes.

Ce sont les Rues de Paris.

Dans les unes l'on voit fillettes

A tous montrant tétins jolis,

Porposant choses deshonnêtes :

Les garde Monsieur saint Denis !

Tout cependant qu'on se figure

Le Chemin que Vert on a dit :

Ci nul ne vit fors qu'âmes pures.

Ce sont les Rues de Paris.

Et toi-même, pauvre Villon,

As-tu pas semblable nature :

Ores mauvais et ores bon

Comme chacune créature ?

Ici fleure bon fin lilas,

Quand avril est là et qui rit ;

Ailleurs, je ne dirai pas quoi.

Ce sont les Rues de Paris.

Princesses, craignez que ne morde

La fange votre pied gentil :

Maintes et maintes y sont ordes.

Ce sont les Rues de Paris.

Ru e

Fillettes : jeunes femmes

Les garde : qu'Il les sauve

Fors qu': sauf

Ores : tantôt,

Ordes : sales

BALLADE DES POÈTES DU TEMPS JADIS

Dites-moi où, n'en quelle terre

Est Orpheüs qui premier vint.

Charmer savait cruelles fères

Avec son rebec souverain.

Et Amphion jupitérin

Faisant marcher rochers pesants

Tout ainsi que magicien ?

Où sont les poètes d'antan ?

Où est Arion que jetèrent

Dedans la mer félons marins ?

Jà était son heure dernière,

N'eût été un gentil dauphin.

Où Homerus, trop plus qu'humain,

Les labeurs d'Ulixès chantant ?

Et Nason ? Et Maron divin ?

Où sont les poètes d'antan ?

Où est le pauvre Baudelaire,

Entre Enfer et Ciel incertain ?

Queneau, Toulet, Apollinaire

Pour sirènes faisant refrains ?

Aragon le musicien ?

Toujours parlant à Océan,

Hugo est-il parti ? Oui bien.

Où sont les poètes d'antan ?

Princes de neuve Poësie,

Vous vous croyez sur tous régnant.

Veillez seulement qu'on ne die :

Où sont les poètes d'antan ?

Fères : bêtes sauvages

Am phi on, A ri on

Jà : déjà

Trop plus : plus

BALLADE DES MOTS DU TEMPS JADIS

Pour P.

Dites-moi où, n'en quel pays

S'en vont les mots que Temps emmène.

Battus furent de vent et pluie,

Comme feuilles qu'Automne entraîne.

C'est le lot des choses humaines :

Autant en emporte Aquilon.

Ils sont partis, pour quels domaines ?

Mais où sont les mots qui s'en vont ?

Où est Procelle rude qui

Se va ruant maisons et chênes ?

Souëf, doux comme oisel au nid,

Ou comme pucellette amène ?

Où roc Scabreux, où fine Arène ?

Isnel, Traictis ? Allés s'en sont,

Ainsi que nefs aux mers lointaines.

Mais où sont les mots qui s'en vont ?

Et mêmement ces mots petits

Venus des laisses anciennes,

Ces Jà, ces Onques, ces Mes'huy,

Dont il n'est aucun qui remaine ?

Vilains furent, plutôt que reines,

Mais gentils étaient compagnons :

Valaient-ils pas qu'on s'en souvienne

Mais où sont les mots qui s'en vont ?

Amants de vive Poésie,

Epris de lais et de chansons,

Nul fors que vous ne dira mie

La plainte des mots qui s'en vont.

Procette : tempête

Ruant : renversant

Scabreux : hérisse

Arène : sable

Isnel : léger

Traictis : bien fait

ANONYME (FIN XVE SIÈCLE)

LA VÊPRÉE

Elle est Dame souveraine

  Mais amène.

Elle a col fin, pied petit.

Elle se va pourmenant

  Gentement.

Sa bouche douce sourit.

Dessus le vert du pourpris,

  Qu'éjouit

Le Printemps aux brises vives,

S'épanit le délicat

  Incarnat

De cent fleurettes naïves.

Tous les animaux du monde

  Font leur ronde

Folâtrement autour d'elle,

Le faon, le conil, avec

  Le fennec

Et la licorne tant belle.

Ils accompagnent, agiles

  Et dociles,

Par la bénigne vêprée,

Son pas si léger qu'on croit

  Qu'il n'a pas

Les herbes tendres foulées.

Pourpris : jardin

Conil : lapin

XVIe SIÈCLE

CLÉMENT MAROT

RONDEL

Si long, si doux, ce soir d'Eté

Qu'il semblait n'avoir point de cesse.

La Nuit, qu'avait prise Paresse,

En chemin s'était arrêtée.

A petit bruit dans le vergier

Tourtrelles disaient leur tendresse.

Si long, si doux, ce soir d'Eté

Qu'il semblait n'avoir point de cesse.

J'étais assis à vos côtés :

Assez était pour ma liesse.

Béni soit Dieu en sa largesse

De nous avoir guerredoné

Si long, si doux, ce soir d'Eté.

Li esse

Guerredoné : donné

LE POURPRIS

Quand, sur l'Avril, ensemble je vous vois,

En ce pourpris, ô Dames toutes belles,

Sages, filant de vos agiles doigts,

Ce m'est toujours félicité nouvelle.

Branches en fleurs de leurs ombres octroient

A vos doux fronts une douce dentelle,

Et, sis à votre côté, je me crois

En Paradis ou quelque place telle.

RONDEAU

La Vie aux largesses natives

Libéralement sait donner

Fruits savoureux, fleurs embaumées,

Doux corsage des dames vives.

Pourquoi vouloir que me deprive

De ce que me vient proposer

   La Vie ?

Je sais que des âmes rétives

Font là-dessus les rechignées :

Je ne saurais les imiter.

Meure pâle Tristesse et vive

   La Vie.

DU SOURIRE D'ANNE

Anne, ma Sœur, si ton sourire vois,

Ardre ce m'est, et trembler, et mourir.

Mais si boudeuse et languide es parfois,

Poignant mon cœur de même déplaisir,

Encor me trais à ténébreux trépas.

Prends donc pitié de mon double martyre :

Anne, je meurs si je vois ton sourire,

Et meurs aussi quand je ne le vois pas.

Me trais : tu m'entraînes

NOSTRADAMUS

CENTURIES

Grave héros parmi l'anglais pays

Ranimera flamme de l'Espérance

Et, nonobstant félons et chienlit,

Certaine idée aura toujours de France.

    *

De Montboudif en ses sabots venu,

Aux enfançons il apprendra à lire,

Chez haut banquier comptera les écus.

Et Roi des Francs sera fait pour finir.

    *

Sur son printemps grand péril encourra

En un pourpris emprès l'Observatoire,

Sur son hiver enfin il comprendra

A Solutré sens de la Préhistoire.

    *

De noble extrace, et de Smyrne natif,

Il régnera, onctueux et bénin,

Mais à ces jours bienheureux mettra fin

Très vil croquant né en Central Massif.

    *

Grieves douleurs endurera pays.

Maigre Sécu au flanc grand plaie aura.

Foisonneront carignons et tapies,

Et mal français tous épouvantera.

    *

Le Grand Vizir, qui fort souvent usait

De son harem aux houris délectables,

Les chassera tout soudain du Palais,

Faisant couler larmes intarissables.

    *

En la saison que poignent les frimas

Grand bruit feront mille ardents écoliers.

Prudent Bayrou à ; sa place enverra

Très gente Dame afin de les calmer.

    *

A la parfin, tous serviteurs du Roi,

Considérant malingre leur pécune,

Dans mainte ville iront en grand arroi,

A cris perçants requérant force thunes.

EUSTORG DE BEAULIEU

LA BOUCHE.

(BLASON DU CORPS FÉMININ)

Bouche drue ou bouche fine,

Bouche pâle ou purpurine,

Vous m'êtes trestoutes roses

Au luisant matin écloses.

Mais mieux aimé-je encor celle

De ma gente damoiselle,

Douce, melliflue, amène,

A la bien-fleurante haleine,

Bouche que tant aimerais

Baiser, si jamais l'osais.

MACLOU DE LA HAYE

LE REGARD

(BLASON DU CORPS FÉMININ)

Aime Regard, où ton âme puis voir,

Très pur reflet et très exact miroir,

Changeant tu es et pourtant pérennel.

Tu m'es semblable au col des tourterelles

Et au glisser des fragiles nuages.

Tu es forêt au frissonnant feuillage,

Le doux-glissant des astres à foison,

Et le décours des muables saisons.

Tu es ma vie et ma source, Regard,

Fraîche fontaine où mon âme vient boire.

Muables : changeantes

ANONYME (MILIEU XVIE SIÈCLE)

LE SILLON

(AUTRE BLASON)

Ce pur Sillon qui gentement dévale

Son doux chemin entre les monts jumeaux

A mon regard émerveillé égale

De tout ton corps tous les tendres appeaux.

Vouloir me fait le plein qui l'environne,

Aiguillonnant mon amoureux désir,

Et, s'il promet bien plutôt qu'il ne donne,

Plus chère m'est Attente que Plaisir.

MAURICE SCÈVE

LE SOURIS

(BLASON)

Quand tu souris, il me semble de voir,

Fraîche, briller une aurore nouvelle,

Ou le luisant du septuple arc-en-ciel,

Quand pleure encor la douce ondée au soir.

Et si mon cœur incessamment se plaît

A ton front pur, à ton œil sans pareil,

Bien au-dessus de toute chose il met

De ton Souris la fragile merveille.

DIZAIN

J'allais aveugle en ténèbres marchant

Dessus le bord du Fleuve souverain,

Comme en létharge, épeuré, tâtonnant,

Tout dépourvu, de moi-même orphelin,

Et plus que tout dépité et chagrin

De ne pouvoir, Dame, te célébrer.

Lors Apollo, ayant pris à pitié

De mon Esprit le très-âpre martyre,

Me fit clair voir, au Soleil recouvré.

Un prompt Dauphin me portant une Lyre.

LOUISE LABÉ

SONNET

Lors que la Nuit au ciel chasse le Soir,

Versant sommeil et soulas à mains pleines,

Mon cœur connaît assez rude géhenne,

Pour n'avoir point ce qu'il voudrait avoir.

Mars et Vénus folâtres s'entrebaisent.

Diane a retrouvé Endymion.

O doux combats ! ô chaudes pâmoisons !

Et je n'en ai que dépit et mésaise.

Il est bien vrai : le nocturne séjour

Aux clairs flambeaux n'est fait que pour Amour

Et me plairait que moins lent fut Soleil.

Mais l'importun Matin n'a pas plus tôt

Son chef montré que mille et mille oiseaux

D'autre façon disent chose pareille.

Soulas : consolation

Géhenne : torture

Pour n'avoir point… : parce qu'il n'a point…

Mésaise : chagrin

Son chef montré… : montré sa tête

ARDRE ME FAUTE

Ardre me faut, et ensemble transir.

Je bois sans fin, et demeure altérée,

Dormir ne puis, et me deult de veiller,

Pleurer voudrais, et mes yeux sens tarir.

Souhaite aller, et ne puis que gésir,

Gehenne m'a, et j'y veux demeurer,

Voulant parler, je ne sais que crier,

Bien me fait mal, et me plaît déplaisir.

Ainsi Amour impiteux me demène

De-ci de-là, et rengrège ma peine,

Tout occupé de faire mon malheur.

Et cependant s'étonnent mes amis,

Ne sachant plus au vrai quelle je suis :

Je vis mourante, et vivante je meurs.

Me deult : je souffre

Demène : maltraite

Rengrège : accroît

PIERRE DE RONSARD

À CASSANDRE

Quand chez Hadès descendre il me faudra,

Obéissant à la sévère Parque,

Et que la lourde et ténébreuse Barque

M'aura mené aux inclytes Grégeois,

On m'y verra toujours tremblant et blême,

A pas petits marchant mal assuré,

M'entretenant tout seul à chef baissé,

Comme un qui a perdu cela qu'il aime.

Je n'aurai deuil des lauriers assez beaux

Que, maintes fois, sur le double coupeau,

La Muse amie a bien voulu m'appendre,

Ni des saisons, ni des fruits, ni des fleurs :

Je ne connaîtrai rien fors le malheur

De ne voir plus ma divine Cassandre.

Le double coupeau : le double mont (le Parnasse)

Appendre : pendre

À MARIE

Marie, quand je vois votre jeune visage,

Votre teint blondoyant sous l'or de vos cheveux,

Et vos cils innocents et le pur de vos yeux,

Votre pas, votre port et votre maintien sage,

Quand votre aménité me donne l'heur d'entendre

Votre rire, qui semble un oiseau dans les bois.

Ou, plus précieux peut-être encore, quand je vois

Votre sourire où la gaieté se mêle au tendre,

Je pourpense à part moi, Marie, que vous êtes

Plus même que Vénus, mieux que belle, parfaite,

Réunissant en vous toutes grâces encloses.

Et pourtant chaque jour j'aperçois, étonné,

S'aller encor croissant votre neuve beauté,

Comme s'épanouit, au clair matin, la rose.

Ma ri e

Heur : bonheur

D'APRÈS HORACE

L'Hiver a relâché son estreinte brutale.

Le doux Printemps et les Zéphyrs sont revenus.

  Grâces et Nymphes sans leurs voiles

  Ne craignent pas de danser nues.

Les neiges ne sont plus et l'herbe reverdit

Et l'arbre a retrouvé sa perruque nouvelle.

  Le fleuve a regagné le lit

  D'où il était sorti rebelle…

FOLÂTRERIE

Si tu veux, à la vêprée,

Voir nos tétins assurés

Et nos trépillantes cropes,

Sache la clairière atteindre

Où tu te pourras conjoindre

A notre lascive trope…

Et quand Diane la douce

Aura versé sur la mousse

A flots son silence ami,

Lors il nous plaira d'appendre

Guirlandes et roses tendres

A Priape réjoui.

Cropes, trope : croupes, troupe

Trépillantes : bondissantes

Di a ne

À HÉLÈNE

Vous êtes belle ainsi que la Cythéréenne

Qui passait en éclat ses compagnes des deux,

Et vous auriez rendu jalouse de vos yeux

Celle qui fit rougir les campagnes troyennes.

Amour m'ayant tiré sa sagette meurtrière,

Souffrant de mille maux, je vous requis en vain

Le gracieux secours de votre douce main.

Sans doute un chef grison ne pouvait-il vous plaire.

Mais les plus vives fleurs ont de brèves saisons.

Vos roses, une à une, au soir chagrin cherront :

Le Temps, qui ronge tout, les rongera aussi.

Vous deviez vous montrer, Madame, moins superbe

Votre beau corps tantôt sera couché sous l'herbe,

Et mes vers fleuriront d'une immortelle vie.

Meur trière

Superbe : orgueilleuse

Tantôt : bientôt

À HÉLÈNE

Il n'y a guère encor, sous la vibrante treille,

Il me plaisait d'aller, avec mes compagnons,

Folâtre converser, entouré des fredons

Que susurre sans fin l'industrieuse abeille.

Ou bien j'aimais aussi, une journée entière,

Tout seul en mon privé demeurer à recoi,

Pour y courre de fil les disgrâces de Troie

Et les rudes héros qu'a célébrés Homère.

Ores, je n'entends plus les avettes légères,

La voix de mes amis m'apparaît étrangère,

Je n'ai plus de souci d'Hélène ou de Priam.

Tout cela que j'aimais s'est allé loin de moi.

J'ai pris à déplaisir mes plaisirs d'autrefois.

Rien ne m'est plus de rien, si ce n'est vous, Madame.

En mon privé : chez moi

A recoi : tranquillement

Courre de fil ; lire d'affilée

Ores : maintenant

JOACHIM DU BELLAY

SONNET

Quand le dur vent qui tourmente les plaines

Hors de mon cœur te saura arracher,

L'agile cerf aux cieux ira vaguer

Pour y quérir sa provende ancienne.

La mer lairra en manière soudaine

Tous ses poissons au rivage étonné,

Tibre viendra les Parthes abreuver

Et le Germain boira les eaux de Seine.

Tout cependant la colombe et l'autour

Se complairont aux délices d'Amour,

Le feu bénin et ami se fera.

Ombre sera lumière. Toutes choses

Autre visage auront, et l'on verra

Dans le désert fleurir la fraîche rose.

Lairra : laissera

QUAND L'AGILE DAUPHIN

Quand l'agile dauphin sur son dos emporta

Arion, échappé aux cruels matelots,

Et à la violence horrifique des flots,

Le Poète accorda sa lyre, et il chanta.

Il dit la majesté et les malheurs des Rois,

La douceur du retour, les hauts faits des Héros,

Jupiter et Léda, Narcisse avec Echo,

Et les Nymphes fuyant dans le profond des bois.

Le dauphin écoutait, attentif et charmé,

Le chant délicieux du Poète sacré,

Et lorsque, pour finir, il l'eut mis au rivage,

Il se réjouissait, certes, d'avoir sauvé

Celui qui semblait presque Apollon égaler,

Mais il aurait aimé d'en ouïr davantage.

LE DOUX SOMMEIL

Le doux Sommeil, apaisant mes ennuis,

D'un fil de soie avait cillé mes yeux,

Et Morpheüs, le munificent Dieu,

M'avait donné celle qui est ma vie.

Lors, bouche à bouche, hors d'haleine, ravis,

Tout abîmés au transport amoureux,

Nous demeurions accolés tous les deux,

Ainsi que vigne avec ormeau unie.

Las ! Tout soudain Morpheüs inconstant

Me depriva de mon bien, me laissant

Comme étonné, entre réveil et songe.

Et, de ce jour, incertain je me vais,

Me demandant quelle aise me serait

Un baiser vrai, si tel est le mensonge.

CHANSON

O vous, trope légère,

Qui, d'aile passagère.

Par les siècles volez

Et dont la bouche pure

Incessamment murmure

Quelque fredon voilé,

Très-excellent Ronsard

Et Belleau et Tyard

Et toi, gentil Baïf,

Donnez-nous de vos sources

Les bondissantes courses

Dans, le matin natif,

Et donnez à nos âmes

De vos dansantes flammes

Les rieuses clartés,

Cependant que s'apprête

Greimas et/ou Genette

A les enténébrer.

RÉMY BELLEAU

LE REFLET

Pour F.

Quand j'aperçois dans l'étang

Les arbres se reflétant

Et qui semblent s'y complaire,

Il m'est loisible de voir,

Comme en un parfait miroir,

La tête en bas l'Univers.

J'aime assez qu'en si peu d'onde

Se ramasse tout le Monde :

Les Eaux, la Terre et les Cieux,

Et si, espiègle, Eole

Veut, reflet, que tu bricoles,

Rien n'éjouit tant mes yeux.

Les poissons et les oiseaux

Dedans tes dansantes eaux

L'un avec l'autre se jouent,

Tout cependant qu'ingénues

Les douces Naïades nues

Parmi les feuillages nouent.

Reflet, tu seras aimé

Toujours des amants penchés

Sur ces tremblantes images,

Et qui ne se lassent point

De contempler, incertains,

Côte à côté leurs visages.

Et t'aime aussi le Poète

Qui, fatigué de la quête

Du mot prompt à s'échapper,

Se va, reflet, consolant

Un petit, te regardant

Avec la rive rimer.

Bricoler : faire des zigzags

Nouer : nager

Un petit : un peu

JEAN-ANTOINE DE BAÏF

L'ARONDE

Pour D.

Gentille Aronde, qui stries

  De tes cris

Le cuisant du soir d'Eté,

Suspends ta volante quête,

  Et t'arrête

Un moment pour m'écouter.

Ton bec prompt et sûr saisit

  A l'envi

Maint nuisible moucheron :

Je te dis le plus utile

  Volatile

De toute la Création.

J'aime à voir dans le matin

  Cristallin

Le battement de ton aile.

On te croirait appliquée

  A trouver

Toujours des voltes nouvelles.

J'aime ausi, lorsque, vermeil,

  Le soleil

Décline vers l'Occident,

Voir ses reflets d'or qui brillent

  Et scintillent

Dessus ton ventre d'argent.

Las ! dès l'instant que l'Automne

  Monotone

Commence à pâlir les bois,

Tout soudain tu réunis

  Tes petits

Et frileuse tu t'en vas.

Mais quand les bénins soupirs

  Des zéphyrs

A revenir te convient,

Tu regagnes d'une traite

  Ta logette

Sise sous la poutre amie.

Et toujours je m'éjouis

  Quand j'ouïs

Derechef ton cri léger,

Car ta pépiante ronde,

  ViveAronde,

M'est le signe de l'Été.

Et t'arrête : et arrête-toi

ÉTIENNE JODELLE

D'APRÈS SOPHOCLE

Eros, à vaincre impossible,

Eros, qui fonds sur ta cible,

Tu aimes à te nicher

Aux tendres joues pucelles.

Sur la mer vole ton aile,

Sur les bêtes des halliers.

Tu atteins semblablement

De ta sagette empennée

L'immortelle déité

Et l'homme aux jours chancelants,

Pour ce qu'ainsi plaît à celle

Que Cythérée on appelle.

Jou es

Sagette : flèche

AGRIPPA D'AUBIGNÉ

STANCES

Depuis que ma Diane au tombeau descendue

A d'un voile éternel mes jours enténébrés,

Je hais ce que j'aimais, et mon âme perdue

Se complaît à cela qu'elle avait abhorré.

J'ai pris à déplaisir les fontaines chantantes

Et la source où j'aimais d'aller plonger mes mains.

Le ruisseau poursuivant sa course capricante

Ou les dormeuses eaux ne me sont plus de rien.

J'aimais, jadis, j'aimais la rose toute belle,

Ses replis délicats et son teint velouté ;

Toutes plantes me sont offense, sinon celles

Qui dressent au désert leurs poignards effilés.

Philomèle et Procné, leurs malheurs oubliant,

Me bercèrent longtemps de chants toujours nouveaux.

Mon oreille à présent y est sourde et n'entend

Que le sinistre envol des croassants corbeaux.

Je ne suis qu'acre fiel quand je vois les agnelles

Sur les jeunes pâtis, fragiles, sautelant ;

Les doux faons me sont deuil, les rauques tourterelles

Et leurs tendres ébats me font grincer les dents.

Longtemps mes yeux avaient chéri le mouvement

Gracieux d'un bras pur ou l'éclat d'une bouche.

Rien ne les charme autant fors que de voir, grouillant

Dessus une charogne, un noir essaim de mouches.

Le Printemps jubilant m'est amère détresse :

Son foisonnement fou m'ennuie et m'encolère.

Je hais tout ce qui vit, et n'ai d'autre liesse

Que les grands arbres noirs qu'a fait mourir l'Hiver.

Je hais les soirs calmes et beaux, je hais les soirs

Dont la sérénité insulte à mes chagrins,

Les midis éclatants m'offusquant de leur gloire.

Et l'innocence insupportable des matins.

Je déteste les jeux du soleil et des ombres,

Le torrent des hauts monts dévalant, écumeux,

La neige étincelante, et le rire sans nombre

De la mer à midi brillant de mille feux.

Mais j'aime les endroits dépeuplés et sauvages,

Le dur désert, les ossements, les rocs scabreux :

Sous un soleil flambant j'y retrouve l'image

De mon cœur calciné que brûlent trop de feux.

J'aime l'irrésistible vent, et la furie

Des flots contre la nef fragile déchaînés,

L'éclair qui griffe la peau douce de la nuit,

Et l'épouvantement des blêmes nautoniers.

J'aime voir aux viviers les voraces murènes.

Le serpent onduleux qui fascine et qui tue,

Les immondes festins des puantes hyènes,

Et le glauque crapaud et l'aragne velue.

Quand l'infernal Sabbat aux farouches luxures,

Sur la Minuit, mêle les corps éperdument,

J'aime de contempler ces avides morsures,

Et le grand Bouc fourchu aux yeux étincelants.

Les brebis haletant près du ruisseau tari,

Le dauphin sur l'arène échoué, qui se tord,

Les cadavres crispés que la Peste a noircis,

Tout cela m'éjouit qui me montre la Mort.

J'aime le guenilleux clochant dans la poussière,

Le bossu, le bancal : j'aime ce qui est laid,

Le nain, et les enfants qui lui jettent des pierres,

Et le lépreux au pied du mur raclant ses plaies.

Quand la Nuit encourtine et la terre et les cieux,

Et que, bêtes et gens, tout repose, paisible,

Mon cœur se réjouit si j'entends, furieux,

Approcher le galop du Reître noir terrible.

Puis, quand ils sont partis, que la troupe impiteuse

S'en est allée ailleurs ses fureurs exercer,

Je me repais longtemps des formes fabuleuses

Que prennent à l'envi lés coruscants brasiers.

Et je me vais ainsi, de-ci de-là vaguant,

Bien et Mal confondant, vivant tout à rebours,

De moi-même ennemi, et sans fin préférant

Les affres de la Nuit aux blandices du Jour.

PRIÈRE DU MATIN

Toi qui, comme les nuits, fais naître les aurores,

  Puisqu'il a pu te plaire

D'en faire se lever une nouvelle encore,

  Ecoute ma prière.

Tu connais mes désirs, et quelle est ma faiblesse,

  Mais je sais ton amour :

Viens secourir, Seigneur, mon âme pécheresse

  Tout au long de ce jour.

Lorsque je suis en proie à la fauve Colère

  Qui mes yeux fait rougir,

Etends sur moi ton bras puissant et débonnaire

  Pour le mien retenir.

Si l'Orgueil me roidit, que ta dextre le chasse,

  Puisqu'en ton Paradis

Tu nous as dit un jour qu'il n'était point de place

  Fors qu'aux doux et petits.

Protège-moi des rets où le Prince trompeur

  S'efforce de me prendre,

Ces appeaux captieux, ces mortelles douceurs,

  Et cette gorge tendre.

Pur et franc de tout mal, comme une source vive

  Du soleil visitée,

Ce jour encor naissant, je veux que je le vive

  A ta gloire chanter.

Et si c'était celui où je dusse quitter

  Ce terrestre domaine,

Puissent tes Chérubins venir, et m'emporter

  Jusqu'à ton Trône. Amen.

JEAN-BAPTISTE CHASSIGNET

SONGE, SONGE, MORTEL

Songe, songe, Mortel, à ce que deviendra,

Dessous le noir tombeau, ta forme corporelle.

Tes os poudre seront. Ta luisante prunelle

S'éteindra, et du fond des orbites cherra.

Le ver insidieux vorace se paîtra

Délicieusement de ta tendre cervelle.

Sous la griffe du temps ton étoffe charnelle

Comme un manteau usé guenille se fera.

Fauve luxurieux, tu auras dépensé

Tout le temps de ta vie en ordes voluptés,

Et tu ne seras plus qu'insensible poussière.

Tu seras sourd, muet, à jamais immobile,

Aveugle dans la nuit aveugle de l'argile.

– Va donc, et souviens-toi de l'unique Lumière.

Poudre : poussière

XVIIe SIÈCLE

FRANÇOIS DE MALHERBE

HOMME GONFLÉ DE VENT

Homme gonflé de vent, ivre de ta superbe,

Tu penses que le monde est né pour t'obéir.

Et tu n'es qu'un fétu, une languissante herbe

  Qu'un souffle fait fléchir.

Tu es un rien vivant, tu es un vermisseau,

Tel celui qui bientôt de toi se va nourrir

Quand tu seras couché sous le pompeux tombeau

  Où tu devras pourrir.

Ces mêmes monuments, que dans ta vanité

Tu voulus élever pour y graver ton nom,

Sous la rongeuse dent des rapides années

  Poussière deviendront.

Tout ce qui est humain ne demeure qu'un jour.

Tu auras accompli ton incertain voyage

Sans plus laisser de trace au terrestre séjour

  Que l'ombre d'un nuage.

La montagne elle-même est au change sujette :

Il lui faut endurer les outrages du temps.

Dieu seul, triple et unique, en sa gloire parfaite

  Dure éternellement.

THÉOPHILE DE VIAU

L'ORAGE

Le ciel s'est enténébré,

Nul souffle n'anime l'air,

Il semblerait que la terre

Ait du mal à respirer.

Les animaux dans l'étable

Geignent, en proie à la peur,

Et le chien du laboureur

S'est blotti dessous la table.

Soudain, un trait aveuglant

S'en vient déchirer l'éther,

Et le fracas des tonnerres

Se déchaîne, véhément.

Tout est en émoi aux cieux,

Et le tumulte y est tel

Qu'on dirait d'une querelle

Où se gourment tous les dieux.

Une intarissable pluie

Bat le sol à grand tapage

Et sa colère saccage

L'espérance des épis.

Le berger et la bergère

 Abandonnant leurs brebis,

Ont couru chercher abri

Dans un antre tutélaire.

Les pitoyables agnelles

Se piétinent, affolées,

Et, sans plus s'en soucier,

Leurs mères craintives bêlent.

Mais voici bien que l'orage

Part, comme il est arrivé.

Sans doute il s'en va porter

Ailleurs ses bruyantes rages.

A peine si l'on entend,

Timide, dans le lointain.

Comme un adieu incertain,

Un ultime grondement.

Tout est paix, tout est clarté,

Les colombes s'entrebaisent,

La terre soupire d'aise

Dans le calme retrouvé.

La très gracieuse Iris

Se plaît à faire flotter

Son écharpe diaprée,

Et le ciel, de nouveau, rit.

TRISTAN L'HERMITE

RONDEL

Il n'est rien si beau que Sylvie,

Sous les rouvres, sous les ormeaux.

Lorsqu'elle mène son troupeau,

La Nymphe jalouse s'enfuit.

Elle passe par les prairies,

Aussi douce que ses agneaux :

Il n'est rien si beau que Sylvie,

Sous les rouvres, sous les ormeaux.

Sa lèvre vive est de rubis,

Ses cheveux d'or fin, à longs flots,

Brillent dans le matin nouveau.

Le soleil près d'elle pâlit.

Il n'est rien si beau que Sylvie.

CORNEILLE ET MOLIÈRE

DAPHNÉ

COMÉDIE - BALLET EN VERS ET EN 3 ACTES
DE MM. CORNEILLE ET MOLIÈRE
MUSIQUE DE M. LULLY

ACTE DEUXIÈME

Scène Première

APOLLON, DAPHNÉ

La scène représente sur le devant un lieu champêtre et, dans renfoncement, un rocher percé à jour, au travers duquel on voit la mer en éloignement.

APOLLON

Où allez-vous, Daphné ? Me fuirez-vous sans cesse ?

DAPHNÉ

Seigneur, je ne fuis point. Par les ombres épaisses

De ce bois, qui du ciel tempèrent les ardeurs,

  Je viens de cueillir quelques fleurs

Et je me disposais à rejoindre mes sœurs.

APOLLON

Hé bien ! Vous plairait-il un instant m'accorder ?

DAPHNÉ

Il en sera. Seigneur, comme vous le voulez.

APOLLON

Je vous aime, Daphné. Je crois vous l'avoir dit.

  Je crois vous avoir dit aussi

  Que, pour un cœur vraiment épris,

Il n'est plus grand bonheur que celui de donner.

  Voudrez-vous point me l'accorder ?

Si les safrans de Cos et les pourpres deTyr,

  Si les rubis et les saphirs

Et autres affiquets vous peuvent contenter,

 Allons, vous n'avez qu'à parler.

DAPHNÉ

Seigneur, tant de splendeurs ne me séduisent guère.

Une blanche tunique est assez pour mes vœux,

  Avec parfois, dans mes cheveux,

  Un modeste brin de bruyère.

  Les aigrettes aux mille feux,

La perle la plus rare au fond des mers éclose

  Ne vaudront jamais à mes yeux

La goutte de rosée au giron de sa rose,

  Et je craindrais en vérité,

Si je devais un jour me montrer à leur vue

  Pareillement empanachée,

Que mes amis les faons ne me connussent plus.

APOLLON

 J'aurais aimé assurément

 Un peu bien plus d'empressement

Pour ces riens que parfois on répute assez doux.

Mais, si nul ne vous plaît de ces menus présents,

 Dites, Daphné, que voulez-vous ?

DAPHNÉ

 Ce que je veux ? Mais je veux ce que j'ai :

 Le tremble frissonnant dans la forêt,

  Le frais matin, le soir qui tombe,

 Le glissement de l'ombre des montagnes,

 Les rires et les chants de mes compagnes

Et le gémissement irisé des colombes.

  Qu'ai-je besoin d'autres trésors ?

 Que voulez-vous que je souhaite encore ?

APOLLON

  Mais, Daphné, lorsque vous voyez

  Le cerf avec la biche aller,

Quand le printemps est là et que tout ce qui vit

  Se plaît à chercher compagnie,

  Que l'air lui-même se fait doux.

 Que, sur le point du jour, vous entendez

 Vos chères tourterelles roucouler.

  Dites-moi donc, que pensez-vous ?

DAPHNÉ

  Je pense qu'elles ont raison

  D'user de semblables façons

 Et je n'y vois rien que de naturel.

J'aimerais toutefois de vous faire observer

  Que ce sont des tourterelles

  Et que Daphné est Daphné.

 Il se peut que je sois mal faite, .

 Si tout ici-bas doit aimer,

Et il n'est pas exclu que la Divinité

 Ait été quelque peu distraite

 Le jour qu'elle m'a composée.

Je conçois vos chagrins, mais qu'y puis-je, Seigneur,

Si vous régnez sur toutes choses, hors mon cœur ?

N'y voyez de ma part nulle animosité :

Votre aspect à mes yeux n'a rien que d'agréable

Et j'aurais pu, qui sait ? me montrer plus traitable,

Si je n'ignorais pas ce que c'est que d'aimer.

APOLLON

Avez-vous donc juré de me désespérer ?

 Avez-vous donc délibéré

De ne tenir pour rien l'amour d'un immortel,

 Sans cesse à vous plaire empressé.

Qui n'aura d'autre soin que de vous adorer,

 Toujours soumis, toujours fidèle ?

DAPHNÉ

  Tout beau, Seigneur Apollon !

 Voilà d'un mot que je n'attendais guère :

  On sait assez ce que sont,

  Sur ce chapitre, vos manières.

Qui vous dois-je nommer ? Coronis, Clythia,

  Ou la triste Leucothoé ?

Vous les sûtes charmer de votre douce voix,

  Vous les sûtes abandonner,

 Les condamnant à un sort pitoyable.

 Cela est vrai. Ce ne sont pas des fables :

  Chacun en ce monde le sait.

Le bruit en est venu jusques en nos forêts.

Et j'aimerais vous dire, avec tout le respect

  Que doit une nymphe frêle

  A un dieu de si haut rang,

 Que, si c'est là être fidèle,

 Vous l'êtes remarquablement.

APOLLON

  Ce n'était pas, Daphné, la même chose.

C'étaient, il est bien vrai, des objets fort charmants,

Qu'on aime à respirer comme on fait d'une rose,

  Mais la plus belle rose n'a qu'un temps.

Mon cœur à votre endroit tout autre se dispose.

DAPHNÉ

Je crois qu'en ce moment, Seigneur, vous le pensez,

  Mais je ne laisse pas d'être inquiète.

  Quand on a comme vous marché,

 Jour après jour, de conquête en conquête,

  Je crains qu'il ne soit malaisé

 De s'arrêter en un si bon chemin,

Et je ne voudrais pas, fut-ce en vos doigts divins,

  N'avoir été, à la parfin,

Qu'une fleur qu'on respire, et qu'on loue, et qu'on jette.

APOLLON

  Daphné, j'ai eu la patience

  De vous laisser entremêler

Et votre feint respect et vos impertinences.

 Croyez-vous pas qu'un dieu peut se lasser ?

  Oubliez-vous donc qui je suis.

  Que mon règne sur tout s'étend

  Et que, si je le veux, je puis

  Faire de vous ce que j'entends ?

DAPHNÉ

 Hé là ! C'est donc la manière, Seigneur,

 Que vous avez de vous gagner les cœurs ?

  Elle est, s'il faut que je l'avoue,

  Un peu bien brusque pour mon goût.

  Je ne sais pas comme l'on nomme

  Cela, quand on est Apollon,

Mais je sais qu'en tout cas, dans la langue des hommes,

  Ce n'est pas un bien joli nom.

APOLLON

  Ah ! Daphné, pardonnerez-vous

Le délire qui s'est emparé de mon âme ?

N'y voyez que l'excès d'une amoureuse flamme

Et les emportements d'un cœur poussé à bout.

Me voici désormais à moi-même odieux.

 Mais vous, n'aurez-vous point pitié d'un dieu

  Qui se repent à vos genoux ?

DAPHNÉ

 A mes genoux ? C'est encore un peu près.

Pour parler franchement. Seigneur, il m'apparaît

  Que, tout autant que leur courroux,

Un trop proche intérêt des dieux ne nous vaut rien,

  Et qu'ils nous font assez de bien

  En ne s'occupant pas de nous.

  Quant à ce petit différend

  Qui nous opposa un moment,

Si je pense toujours que vous fûtes ému

  D'un transport un peu vif sans doute,

  Vous n'êtes qu'un dieu, somme toute,

 Et je consens que nous n'en parlions plus.

Mais j'aperçois aller la cohorte innocente

  De mes compagnes bien-aimées,

 Que mon absence a dû inquiéter.

Permettrez-vous que je les aille rassurer ?

APOLLON

Va, cruelle Daphné.

DAPHNÉ

Seigneur, votre servante.

BENSERADE

RONDEAU

Quand vous m'aimiez, ô la Reine des Belles,

Vos tendres yeux me le disaient assez.

Les miens vers eux n'avaient qu'à se lever

Pour y trouver assurance nouvelle.

Si, quelquefois, à vos lèvres de miel

Je requérais la grâce d'un baiser,

Vous ne vous montriez pas trop rebelle.

  Quand vous m'aimiez.

Ce temps, hélas ! est fini à jamais.

Cœur féminin est, dit-on, peu fidèle :

Je le vois bien à présent. Ah ! Cruelle,

Vous n'êtes plus celle que tu étais

  Quand tu m'aimais.

ANONYME

LA BELLE PRUDE

Vous êtes belle, Aminte, et vous le savez bien.

Mais vous aimez aussi de vous l'entendre dire,

Vous payez quelquefois d'un gracieux sourire

Ceux qui à vous chanter ont donné tous leurs soins.

Mille sonnets légers voltigent à l'envi,

Faisant une guirlande à votre tête blonde ;

Vénus en est dépite et se cache sous l'onde,

Et vous ne semblez pas en être trop marrie.

Mais si l'un d'entre nous s'avise d'approcher

Les trésors qu'il vous plut d'entendre célébrer,

Vous savez promptement dénier vos appas.

Songez un peu, Aminte, à l'excès de nos maux :

Vous ne voudriez point qu'on ne vous aimât pas.

Et vous ne souffrez pas que l'on vous aime trop.

PIERRE CORNEILLE

PARAPHRASE DU PSAUME XXVI

Toi seul es grand, Seigneur. Tu règnes sur le monde.

Les deux illimités et la terre et les ondes

  Reconnaissent tes lois.

Dans les sables brûlants le superbe lion,

Le vaste pachyderme et l'infime ciron

  Te proclament leur Roi.

Mais l'homme, qui a dû, avec un soin extrême,

En tout temps, en tout lieu, de Celui-là qui l'aime

  Suivre la volonté,

Pour goûter du péché les coupables délices

Ose seul, quelquefois, en sa noire malice,

  Ton courroux affronter.

Ne permets point, Seigneur, que ma fragilité

Sur les pas du méchant en ces chemins souillés

  Se puisse pervertir.

De mon timide pied anime les lenteurs

Et donne-moi d'avoir le souverain bonheur

  De toujours t'obéir.

JEAN RACINE

PARAPHRASE DU PSAUME XXVI

Tu es le Tout-Puissant, Maître de l'Univers.

L'immense firmament et la terre et les mers

  Attendent tes arrêts.

Dans les prés verdoyants la vive sauterelle,

Le rude sanglier, la tendre tourterelle

  Se disent tes sujets.

Seul l'homme qui devrait, et de nuit et de jour,

Dans tout cela qu'il fait répondre à ton amour

  Afin de te complaire,

Aux pièges du Malin s'étant laissé séduire,

Ne craint pas, se livrant à ses honteux désirs,

  De braver ta colère.

Fais en sorte, mon Dieu, que ma frêle nature

Suive ta droite voie et des sentiers impurs

  Ignore les détours.

Vers tes limpides eaux consens à m'emmener

Et que je sache, enfin la sainte volupté

  De t'obéir toujours.

PIERRE CORNEILLE

TITE ET BÉRÉNICE

Eh bien ! C'en est donc fait, Seigneur, et le sénat

S'est enfin prononcé après tant de débats.

Rien ne s'oppose plus à ce grand hyménée :

Je peux à vos destins joindre mes destinées.

Je le peux, je le veux et pourtant ma réponse,

Vous dussé-je étonner, sera que j'y renonce ;

Non que mon cœur peu sûr s'en aille redouter

De ce même sénat la versatilité,

Ou craigne qu'animé d'une éternelle haine

Un bras se vînt plonger dans le sein d'une reine :

Encor que telle fin ne me déplairait pas,

Qui veut-on qui osât lever la main sur moi ?

Non : si, lorsque je touche au but à quoi j'aspire,

Je renonce à Titus, à la pourpre, à l'Empire,

C'est que je sais assez qu'il n'est plus belle gloire

Que d'emporter sur soi une rare victoire,

Que je veux bien marquer que parfois une femme

Peut se flatter aussi d'avoir une grande âme,

Et qu' il me plaît enfin qu'a jamais retentisse

Dans le monde étonné le nom de Bérénice.

JEAN RACINE

BÉRÉNICE

Eh bien ! C'en est donc fait : le Ciel l'a résolu,

Seigneur, et de ce jour nous ne nous verrons plus.

Je ne me plaindrai pas ; mais daignez observer

De combien, désormais, nos sorts vont différer.

Vous êtes devenu le maître de la terre :

La charge de l'Etat, les tâches de la guerre

S'en vont et jour et nuit occuper vos esprits.

Si jamais ces travaux vous laissent un répit,

Ce sera pour trôner, en superbes atours,

Dans les amusements d'une frivole cour.

Et moi, triste, pleurante, il faudra m'en aller

Dévorer mes ennuis au fond de la Judée.

Seuls m'accompagneront, parmi mes déplaisirs,

De mon bonheur passé les doux ressouvenirs :

Ce ciel toujours riant, ces tendres entretiens,

Ces feux dont je pensais qu'ils n'auraient pas de fin…

Pressé de tant de soins, hélas ! puis-je espérer,

Seigneur, que vous aussi vous vous les rappeliez ?

Ah ! Soyez, j'y consens, de Rome les délices,

Mais songez quelquefois aux pleurs de Bérénice.

JEAN DE LA FONTAINE

LE ROSSIGNOL DES CANARIES

  Un rossignol des Canaries

  N'était pas content de son sort.

Certains se lasseraient, dit-on, au paradis.

  Les tamaris, les sycomores

Bruissaient de l'écho de ses plaintes sonores :

« Jupiter, clamait-il, écoute ma requête !

  Je sais que le Maître des Dieux

  A bien d'autres Choses en tête

Que l'infime destin d'un oiseau malheureux.

Jette pourtant sur nous un regard généreux.

  Vois quelle infortune est la nôtre :

  Je n'aime pas ce rivage où je vis,

  Je n'aime pas ce que je suis.

  Tu peux tout. Fais que je sois autre. »

Jupiter, on le sait, est le meilleur des hommes ;

  Il peut toutefois se lasser.

  Comme le temps passait, et comme

  L'incorrigible turdidé

S'obstinait à plaider sa sotte et vaine cause,

  Jupin vous le métamorphose

  En canari des Batignolles.

  Il y est toujours. Dans sa cage.

  Sachons demeurer rossignol,

  Comme, aussi bien, le veut l'usage.

LE PONTON ET LA JEUNE BARQUE

  Une barque encor jeunette,

   Inquiète,

  Se lamentait à son ponton :

  « Pourquoi faut-il donc que mon maître

  Ne me veuille jamais permettre

De voguer librement vers d'autres horizons ?

Cette amarre importune et niaise me gêne.

Ah ! que ne puis-je aller aux escales lointaines !

Barque, gentille barque, écoute un très vieux sage,

Lui disait le ponton. Il est d'autres rivages

Qui valent mieux que ces fallacieux décors.

  Tu y auras plaisir extrême.

 Ferme les yeux. Souviens-toi de toi-même :

  C'est là que gît ton vrai trésor.

– Le beau trésor, vraiment ! ce n'est pas moi que j'aime

Je veux boire l'azur, goûter le monde beau,

  Toujours divers, toujours nouveau,

 Je veux danser dans l'éternelle fête :

  C'est pour cela que je suis faite. »

A peine a-t-elle dit, qu'une affreuse tempête

 Rompt le filin, entraîne la nacelle

    Frêle

  Droit à la chute, dans laquelle

  Elle tournoie et disparaît.

 Nul ne saurait résister à la Parque.

Le Styx est le seul lieu qu'elle verra jamais.

  Ainsi finit la Jeune Barque.

LES ANIMAUX QUI DEMANDENT DES FABLES

 On tient pour vrai que certains animaux

  Se donnèrent un jour le mot

  Pour présenter une requête

   Au poète.

Celui-ci les reçut de façon fort affable.

« Mes amis, leur dit-il, je vous écoute : allez. »

  Le tamarin parla premier.

« Maître, commença-t-il, nous vénérons vos fables.

  Nous les lisons, les relisons,

Et, quand le temps en est venu, nous les donnons

 A nos enfants afin qu'ils les apprennent.

Puis-je risquer pourtant une remarque, à peine ?

 Les animaux qu'à presque toutes pages

  On rencontre dans vos ouvrages,

  Loup, renard, ours, lièvre, héron,

  Et, naturellement, lion

 N'auraient-ils point la part quelque peu belle ?

Quant est de nous, en tous les cas, nulles nouvelles.

J'aimerais donc qu'avec votre permission

  Mes compagnes et compagnons

Puissent vous rappeler qu'ils existent aussi.

  Ils seront brefs : ils l'ont promis. »

C'est ainsi que l'on put entendre tour à tour

 Le frêle faon, l'hippopotame lourd,

 Le bélier qui, à ce qu'on dit, blatère,

  Le raisonnable phacochère,

 Le paresseux, le diligent castor,

  Qu'on nomme bièvre aux Gobelins,

L'hémione, le gnou, le timide cyprin,

Et la buse et le freux et tant d'autres encor.

  Chacun disait ses avantages :

L'un vantait sa vigueur et l'autre son plumage.

  Il n'était jusqu'à la pintade

  Qui ne fît valoir ses roulades.

Le fabuliste avait écouté en silence.

 « Assurément, dit-il, la confiance

  Que vous me voulez bien marquer

  Ne laisse pas de me toucher.

 Il faut pourtant se montrer raisonnable.

 Je ne suis pas le pommier que l'on dit

  Qui dispense à foison ses fruits :

  Je mûris lentement mes fables.

  Pour rendre à chacun les hommages

  Qu'il peut à bon droit souhaiter,

Combien devrais-je encore accumuler d'ouvrages

  Combien connaître encor d'années ?

Mais trop d'hivers déjà ont neigé sur ma tête.

 Je ne suis plus cela que j'ai été

  Voyez l'abeille de l'Hymette :

 Elle s'endort lorsque s'en va l'été.

Il faut savoir songer un jour à la retraite.

  Je n'aimerais pas néanmoins

  Que vous fussiez venus pour rien.

Vous vouliez une fable ? Elle est là. Et c'est celle

  Que, de façon fort naturelle,

Nous venons, vous et moi, de composer ensemble.

  Elle est à vous. Que vous en semble ? »

La proposition leur parut convenable,

Même si, à certains, un peu bien singulière.

Des filles du poète elle fut la dernier,

  Et, proprement, l'adieu aux Fables.

LE SINGE ET LE PERROQUET

(D'APRÈS ALPHONSE ALLAIS)

  Le singe avec le perroquet

  S'allaient comparant leurs mérites.

  En pareils débats, on le sait,

  Les disputants s'échauffent vite.

  Le singe soutenait qu'en somme

 Il n'était pas si différent de l'homme :

  « L'assez noble aspect de mon corps,

  Ma démarche, mon port de tête,

   Ma silhouette

  (Ainsi qu'on ne dit pas encore),

Font de moi, que je pense, un peu plus qu'une bête.

  Et, quant aux choses de l'esprit,

Je ne vois pas pourquoi je n'aurais pas le prix.

  Je suis vif, malin, délié,

  On s'accorde à me concéder

  Un certain don pour imiter

 (Ou pasticher : l'un et l'autre se dit),

Je fais l'enchantement des badauds ébahis,

J'éjouis les enfants avecques mes grimaces,

  Je fais des tours de passe-passe :

 En bref, je crois ne le céder en rien

   A Tabarin.

– Semblable à l'homme, toi ? disait l'oiseau colère,

  Dis plutôt sa caricature

  Qu'un jour, maligne, la Nature

  Se serait amusée à faire.

  Vois comme en regard je suis beau :

  Mes pures plumes satinées,

  Leur scintillement irisé,

  Me sont un somptueux manteau

   Multicolore

Et l'iris de mon œil resplendit comme l'or.

 Que si parfois il me plaît de voler

  (Car figure-toi que je vole)

  Les émerveillés agricoles

Suspendent leur labeur pour m'admirer passer

Et me suivent longtemps du regard parmi l'air. »

  Ainsi contestaient nos compères.

 Enfin, l'oiseau au superbe plumage :

« Voudrais-tu point, dit-il, pour parfaire la liste

   (Last not the least),

  De mes évidents avantages,

  Ce simple détail ajouter :

   Je sais parler.

 – Eh bien, et moi ? dit le singe moqueur,

  Que fais-je donc depuis une heure ? »

CÉPHALE ET PROCRIS

PLAINTES DE CÉPHALE(1)

Eh quoi ! Procris, eh quoi ! Tu t'en es donc allée,

Et tu marches sans moi chez le peuple léger ?

Fantôme aux gestes lents, aux paroles ténues,

Te voilà toi aussi une ombre devenue ?

Encor si je pouvais imputer à la Parque

Le décret qui t'a fait descendre dans la barque !

Mais non : c'est moi, c'est moi qui de ma propre main

Ai ce funeste fer enfoncé dans ton sein, ,

Moi qui aurais voulu cent fois mon sang offrir

Afin de t'éviter l'ombre d'un déplaisir.

Hélas ! Nous nous aimions. L'Archer irrésistible  

Sans doute à notre tour nous avait pris pour cibles :

Nos regards ne s'étaient pas plus tôt rencontrés

Que nos cœurs se savaient l'un pour l'autre formés.

Nous croyions, étonnés, dès toujours nous connaître.

Nous nous aimions. Souvent, à l'abri des grands hêtres,

Il nous plaisait d'aller, au clair chant des oiseaux :

Il nous semblait de vivre en un monde nouveau.

Les humides matins, la fraîcheur des fontaines,

L'argent d'un pur ruisseau sur une blonde arène,

Les ombres se jouant avecque le soleil,

Les zéphyrs caressants, tout nous était merveilles.

Nous ne pouvions jamais nous lasser du plaisir

De dire notre amour et de nous le redire,

Et, si nous nous taisions, nos silences amis

Tenaient même langage et le disaient aussi.

Nous entrions parfois dans une grotte sombre

Accueillante aux amants, et nos baisers sans nombre,

Hôtes accoutumés de l'asile moussu,

Faisaient en un seul cœur nos deux cœurs confondus.

Même, s'il arrivait, de nos transports lassés,

Que le sommeil nous prît, l'un à l'autre enlacés,

Tout occupés encor de notre unique soin,

Jusqu'au secret séjour des songes incertains

Nos cœurs continuaient de ne se quitter pas :

Je rêvais de Procris et tu rêvais de moi.

Ainsi passait le jour ; et, quand le firmament

S'illuminait du feu de tous ses diamants,

Nous restions côte à côte à regarder le ciel.

Moments délicieux, et doux comme le miel.

T'en souvient-il, Procris ? Ou si, sur ces rivages

On n'emporte avec soi que de pâles images,

Reflets inconsistants d'un passé disparu ?

Mais moi, je sais trop bien tout ce que j'ai perdu.

Tous ces bonheurs parfaits que goûtent les amants,

Tous ces ardents transports, tous ces ravissements,

Ces propos murmurés dans le sein du plaisir,

Et ces tendres repos où renaît le désir,

Tout s'est en un instant loin de moi envolé.

Et Procris disparue a ma vie emportée.

Ah ! Si les dieux d'En-Bas, touchés de mes soupirs,

Au séjour des vivants te laissaient revenir !

Mais pourquoi se flatter d'une espérance vaine ?

Nul ne revient jamais du ténébreux domaine.

Eh bien ! Puisque ces dieux implacables t'envient

Le Soleil éclatant et l'heur de cette vie,

Ce trait, ce trait meurtrier contre moi retourné

Vengera dans mon sang une épouse immolée.

Et fera pour jamais aux Enfers réunis,

Par les myrtes légers, Céphale avec Procris.

NICOLAS BOILEAU

LES EMBARRAS DE PARIS

(EXTRAIT)

Qui frappe l'air, bon Dieu, de ces lugubres sons

Ce sont les furieux agités du klaxon,

Qui, malgré la défense expresse de Dubois,

Tâchent à se frayer une bruyante voie.

Je venais justement, à la pointe du jour,

De trouver un sommeil qui m'échappe toujours.

Il aurait été vain de le chercher encore :

Maudissant ces démons, je m'habille et je sors.

J'avais dessein d'aller, en un troquet que j'aime,

Savourer à loisir la douceur d'un grand crème.

Mais écoute d'abord l'atroce symphonie

Qui m'accueille, lecteur, à peine poussé l'huis.

Ici, un conducteur sur son bip-bip penché

Ne voit pas que le feu au vert vient de passer

Et poursuit calmement sa conversation

Dans un grand hourvari de cris et de jurons.

Là, de sombres enfants de l'Afrique lointaine

Déversent bruyamment en de béantes bennes,

Travailleurs attentifs et tout de vert vêtus,

D'une vaste cité les impurs résidus.

Plus loin, les pare-chocs l'un l'autre se touchant

Retiennent prisonnier l'infortuné passant :

La mère de famille, avecque sa poussette,

Ramenant au logis ses utiles emplettes,

Se désole, évoquant ses enfants affamés,

Et pousse vers le ciel sa plainte inconsolée.

Là, gêné par un mufle en position seconde,

Un conducteur pressé, d'une main furibonde,

Fait retentir les airs de ses appels stridents.

Mais il déploie en vain ses efforts incessants :

Si d'un nombreux concours il garnit les fenêtres,

Son cynique bourreau se garde de paraître.

Et ce n'est rien encore : il te faut ajouter

Le crissement affreux des tôles déchirées,

Les cris du malheureux qui voit que la pervenche

Dessus son pare-brise intraitable se penche,

La fureur de celui qui trouve à son auto,

En son absence mis, de Denver un sabot,

Ou, pire, qui la voit emmenée en fourrière,

Comme un taureau vaincu traîné dans la poussière.

Songe, songe à la pioche et au marteau-piqueur

Qui se vont enrichir encor le promoteur,

Aux enfants s'appelant d'une voix suraiguë,

Aux longs gémissements des rapides Samu,

Aux imprécations, aux rixes, aux gourmades :

Ce ne sont que jurons, ce ne sont qu'algarades…

PASTICHE

L'Athénien, né subtil, inventa le pastiche.

Chtésyre et Philédon, Pardanos et Méxiche

Osèrent imiter, jusques à s'y méprendre,

Le mœlleux d'Isocrate ou le feu de Ménandre,

Et ce genre leur dut un éclat sans pareil.

Mais il connut bientôt un durable sommeil.

Grâce au grand Roi, par qui toute chose fleurit,

On le voit depuis peu qui s'éveille et revit.

C'est un art difficile, et qui veut du talent :

Il faut, par un effort attentif et constant,

Retrouver du modèle et le tour et le ton,

Le pas dont il allait, sa respiration.

Voler sa lyre enfin ; et, pour le faire court,

Un pastiche achevé vaut seul un long discours…

XVIIIe SIÈCLE

ANONYME (DÉBUT XVIIIE SIÈCLE)

À MADAME DE ***

Ni Ange ni Bête. Soit !

C'est bien dit, et l'Arvernais

Qui trouva le mot avait

Un beau brin de plume d'oie.

Toutefois, et tout étrange

Que la chose peut sembler,

Si l'on me venait sommer :

Il faut choisir, Bête ou Ange,

Ma réponse est toute prête.

Plutôt que corps glorieux

Je souhaite un corps heureux :

Je demande à être Bête.

Eh quoi ! Immortelle essence,

Habitant de l'Empyrée,

Il me faudrait renoncer

Au doux commerce des sens ?

C'en serait fait des nectars,

Des exquises ambroisies,

Du capricieux Aï

Et du solennel Pommard ?

Les oiseaux à vive voix

Pourraient me donner l'aubade,

Leurs trilles et leurs roulades

N'existeraient plus pour moi ?

Les plus rares paysages

A jamais s'effaceraient,

Je ne saurais plus ce qu'est

Le pur dessin d'un visage ?

Les tendres satins, les soies,

Les voluptueux velours,

Les moires et leurs plis lourds

Ne charmeraient plus mes doigts ?

Je serais grave et morose

Parmi l'allègre matin,

Je respirerais en vain

L'odoriférante rose ?

J'ai un grand respect pour ceux

Qui logent dans les éthers,

Mais je préfère la terre

Et ses dons délicieux.

Enfin, si l'on me permet

Une ultime confidence,

Comme on sait, depuis Byzance,

L'Ange plutôt incomplet,

Me jette qui veut la pierre

 Mais, franchement, j'aime mieux

Pratiquer la Bête à deux

Que d'être Ange solitaire.

FLORIAN

LA FAUVETTE ET SON OISILLON

 Une fauvette avait un oisillon.

  C'était la plus tendre des mères.

On vantait à l'envi cette amour singulière

  Dans les bosquets des environs.

  La pépiante créature

  Etait comblée ainsi qu'un roi :

 Un lit douillet, l'air salubre des bois

  Et les plus fines nourritures.

Il avait tout pour être heureux et au-delà,

  Et je crois bien qu'il l'eût été,

Si ne l'avait époint, au plus profond de soi,

   Le vif désir de voler.

« Eh oui ! tu voleras, mais patiente un peu !

  Laisse encor tes ailes grandir

  Attends la saison des zéphyrs :

  Sommes-nous pas bien tous les deux ? »

Un jour qu'elle rentrait, apportant la pâture

  De sa vorace géniture,

  Nul gazouillis. Elle s'étonne

  De ne retrouver plus personne.

Elle bat les buissons, elle cherche, elle appelle,

Mais rien ne lui répond que le cruel silence

   De l'absence.

  « Ingrat enfant, s'écria-t-elle,

  Rien ne t'a donc pu retenir ?

Tant de soins prodigués, tant de douces caresses,

  Tant d'amour épandu sans cesse

  N'ont su t'empêcher de partir,

Hélas ! je le sens bien, pour ne plus revenir. »

  Qui ne comprendrait son tourment ?

  Mais c'est une loi éternelle :

  Lorsqu'en est advenu le temps,

Les petits des oiseaux doivent ouvrir leurs ailes.

DELILLE

LA BASSE-COUR

Le voyageur charmé pour regarder s'arrête :

De couleurs et de sons c'est vraiment une fête.

Ici, fier et cambré, le seigneur de ces lieux

Fait entendre son cri rauque et victorieux.

Là, dort nonchalamment, au soleil étalée,

La bête corpulente et rose et peu soignée.

Un peu plus loin, on peut entendre s'élever

Le doux chant des oiseaux à Vénus consacrés,

Et l'enfant ébahi s'amuse à voir qui vole

L'aquatique animal, sauveur du Capitole.

ANDRÉ CHÉNIER

LYCORIS

C'est là. Elle a touché le terme de sa course.

Dans son nid de roseaux et de joncs, une source

Prodigue à flots pressés son humide trésor.

Le dernier feu du jour luit sur ses eaux encor :

Phébus, prêt de quitter le rougeâtre horizon,

Aime y faire trembler ses obliques rayons.

Elle a défait l'agrafe, et la robe de lin

Glisse, et fait resplendir l'éclat d'un jeune sein.

Son pied joue avec l'onde, et elle ne sait pas

L'œil brûlant du satyre aux aguets dans le bois.

ANONYME

À LA MARQUISE DE ***

Ainsi, Marquise, il est vrai

Que j'ai cessé de vous plaire ?

Sur ce point votre billet

Me semble on ne peut plus clair.

Je ne vais pas déclarer

Que d'un cœur indifférent,

En toute sérénité,

J'accueille cet accident :

Outre que cela serait

Une insultante manière

De rabaisser vos attraits,

Je sais trop ce que je perds.

Comment pourrais-je oublier

Cette taille faite au tour,

Cet imperceptible pied,

Et vos fantasques atours ?

Le feu de votre jeunesse,

J'y devrais donc dire adieu ?

Et les divines promesses

Que je lisais dans vos yeux ?

Il va falloir que je quitte

Les trilles de votre rire,

Ces soupers fins, et leurs suites,

Vos murmures, vos soupirs ?

Je sais que tout meurt, Madame,

La rose aux pétales tendres,

Le cèdre même, et la flamme

Se va bientôt faire cendre.

Et j'aurais pu espérer

Que les ardeurs des amants.

Leurs transports fous, leurs baisers,

Durent éternellement ?

Nos amours sont indécises,

Et je crois bien que l'on dit

Que l'heure la plus exquise

Est la plus fugace aussi.

On se rencontre, on s'estime,

On tâche à se le prouver,

Mais l'amour la plus sublime

Dure le temps d'un Eté.

Tout passe. Ainsi va la vie.

Je ne crois pas que l'on ait

Toujours même vis-à-vis

En dansant le menuet.

Cela faisait bien six mois

Que durait notre alliance :

C'était beaucoup, en tout cas

Trop pour vos impatiences.

D'autres, dit-on, avant moi

Avaient touché votre cœur :

Vous saurez bien, que je crois,

Me donner un successeur.

Même, soit dit sans offense,

Vous jugeant prompte aux conquêtes,

Il arrive que je pense

Que c'est chose déjà faite.

Vous êtes lasse de moi ?

J'en suis fâché, je l'avoue,

Mais enfin, on essaiera

A se déprendre de vous.

Et, qui sait, si imparfait

Que mon mérite puisse être,

Peut-être un nouvel objet

Le voudra bien reconnaître.

Notre histoire est simple à dire :

Nos chemins s'étaient croisés,

Nous allons tantôt partir

Chacun de notre côté.

Nous n'aurons plus, il est vrai,

Le délicieux plaisir,

Mais nous saurons désormais

La douceur du Souvenir

.

Et si le Sort, qui se plaît

A ces sortes de surprises,

L'un devant l'autre nous met,

Nous nous sourirons, Marquise.

XIXe SIÈCLE

ANONYME (DÉBUT XIXE SIÈCLE)

I

CHANT DES HUSSARDS

Vos purs naseaux s'abreuvent dans le Rhin

Ou le Danube, au gré de nos conquêtes.

Vous avez l'air, quand vous marchez en tête

Des défilés, faits de marbre ou d'airain.

Vous ignorez le fracas du brutal.

A peine si frémissent vos oreilles,

Lorsque d'un peu trop près passent, pareilles

A des frelons, les balles de métal.

Vous nous avez menés au bout du monde,

Au cliquetis de vos fers fatigués.

C'est grâce à vous que nous pouvons penser

Que la Terre est relativement ronde.

Dès que l'on est à l'étape arrivés,

Tout aussitôt et sans penser à nous,

Nous préparons, sous votre grand œil doux,

La bienfaisante et légère avenée.

On est logés dans le sein des familles,

Sur nos genoux on prend les momichons.

Quand le soir vient, vu que l'on est garçons,

On pense un peu à s'occuper des filles.

Je ne voudrais surtout pas qu'on se vexe

Dans le timide peuple des pékins,

Si je vous dis que nous ne craignons rien

Pour ce qui est de la chose du sexe.

Mais tout finit avec le boute-selle,

Dans le petit matin aigu et froid,

Et nos amours véritables, je crois

Que c'est Bijou, Coquet ou Isabelle.

II

CHANSON DE LA VIVANDIÈRE

Femmes, pour sûr, mais un peu hommes.

Par la voix et par les manières,

Entre poils et plume nous sommes

  Les vivandières.

Nous ne faisons pas de façons.

Notre langage a ses rudesses,

Mais, rapport au cœur, nous valons

  Bien les duchesses.

Sans quibus, par bonne amitié,

Il n'est pas rare que je veuille

Laisser le soldat se rincer

  La dalle à l'œil.

S'il m'arrive de rencontrer

D'aventure quelque Fabrice,

Ma main aime assez de guider

  Son pas novice.

Bien souvent, quand je vois passer

Tout en sang un grêle conscrit,

Mes doigts savent effilocher

  Une charpie.

Il n'est pas mauvais d'être là

Pendant qu'un briscard perd ses tripes

Pour tenir sa main quand il va

  Casser sa pipe.

On me croit une vivandière

Qui propose ses remontants.

En fait, je suis plutôt la Mère

  Du Régiment.

Mais, quand grouille la fourmilière

Et que s'annonce la bataille,

Nous ne sommes pas les dernières

  Pour la mitraille.

On s'oriente sur le rappel

Que bat le sonore tambour ;

Nos haletantes haridelles

  Tiennent toujours.

Par les sentiers boueux on va,

En se disant qu'on fait l'Histoire,

Et qu'après tout la Mort n'est pas

  La mer à boire.

ALPHONSE DE LAMARTINE

LE SOIR

Le laboureur lassé, dont se clôt la paupière,

Après tant de sillons, près de l'âtre est assis ;

Dans son demi-sommeil il lui semble encor faire

Le geste qu'il faisait sous les feux de Midi.

Au milieu des abois de ses chiens affairés,

Le pasteur attentif, debout sous le portail,

Surveille son troupeau et s'applique à compter

Les dociles moutons regagnant le bercail.

La mère, qui filait dans son humble chaumine,

Croit avoir entendu un murmure léger ;

Rapide, elle se lève, et sa tête s'incline

Sur le berceau où dort un enfant nouveau-né.

La biche, au fond des bois, haletante s'arrête.

Tout le jour elle a fui l'approche du chasseur.

Elle se couche enfin, rassurée, et s'apprête

A dormir un sommeil délivré de la peur.

Tout repose et se tait. Seul le son de l'airain,

Grave et mélodieux, s'élève dans les airs :

C'est la très sainte voix qui, au couvent voisin,

Appelle jour et nuit le moine à la prière.

L'astre des nuits déjà s'allume au firmament ;

Il commence sa course et va bientôt verser

Sur le lac endormi ses purs rayons d'argent

Et la douce lueur de ses molles clartés.

Beau lac ! Aimables flots ! J'ai bien souvent goûté

De tes bords innocents le charme et le mystère ;

Mais j'ai fini mon temps, et mon âme lassée

Ne trouve plus d'attraits aux choses de la terre.

Je sais qu'il est un monde aux clartés solennelles

Où resplendit le jour qui ne finit jamais.

Je sens déjà frémir et palpiter mon aile.

Je vais entrer bientôt dans l'éternelle paix !

MARCELINE DESBORDES-VALMORE

LES POIRES DE SAADI

J'ai voulu ce matin te rapporter des poires.

J'en avais pris beaucoup dans un de mes foulards,

Belles comme le sont les femmes qui sont mûres.

Le foulard a craqué. Les poires en tombant

Sur le pavé vieilli s'en allèrent roulant.

Plus d'une avait reçu de rudes meurtrissures.

Mon âme, ma pauvre âme, était toute navrée ;

Mais un ange est venu et qui m'a conseillée :

Demain je te ferai de douces confitures.

ALFRED DE VIGNY

TGV

Si ton cœur, abhorrant les bouchons de Fourvière,

En ces mortels ennuis hésite à se plonger,

Si tu frémis devant la route meurtrière

Et le pneu qui éclate ou la bielle coulée,

Puisque l'été t'appelle aux rivages d'azur,

Je connais un moyen plus rapide et plus sûr :

Nous partirons demain avec le TGV.

Sa tête est fine ainsi que celle des gazelles,

Ses flancs tantôt orange et tantôt cérulés,

Sa beauté gracieuse et longiligne est celle

Qu'on trouve aux gestes purs des graves lévriers ;

Et, si le temps est beau, par les soirs de printemps,

Les pères de famille emmènent leurs enfants

Voir le calme troupeau à Bercy rassemblé.

Ce sera une douce et délicate fête.

Notre train volera comme fait l'alcyon.

Son passage soyeux fera lever la tête

Du laboureur pensif courbé sur son sillon.

Ta beauté rêvera sur de tendres coussins,

Et, pour porter secours à ta charmante faim,

Les grands chariots-repas lentement passeront.

J'aurai, bien entendu, réservé des premières.

Nos compagnons seront des gens bien élevés.

Nous serons préservés des hommes du vulgaire

Et des fâcheux écarts de leur scurrilité.

Et même, il se pourrait que l'on eût le bonheur

D'entendre la chanson des prompts ordinateurs

Sous les véloces doigts des hardis managers.

Sans nous lasser, nous nous plairons à écouter

Le chuchotis charmant des agiles essieux,

Et, lorsque le soleil dans l'onde aura plongé,

Nous nous regarderons, étonnés et joyeux :

Nous aurons traversé quasi toute la France

Dans un parfait confort, et avec l'assurance

D'arriver juste à l'heure en gare de Beaulieu.

ALOYSIUS BERTRAND

LA TENTATION DE SAINT ANTOINE

Or, la ville brûlait. Tours, églises, maisons dentelaient leurs silhouettes sur le rouge horizon. Des démons foisonnaient dans les airs, attisant l'incendie. Un clocher s'effondrait.

Plus haut, des démons à forme humaine chevauchaient un poisson. Ils avaient à l'épaule une longue perche d'où pendait une braselle allumée. Des navires voguaient, portés par des oiseaux géants.

Sur terre, tout était monstres. Des rats enormes circulaient, portant des hommes sur leur dos. Un faux prêtre à groin de porc disait la messe du Sabbat. Mais le pire était sans doute ce gnome, qui n'était fait que d'une tête posée sur les deux jambes.

Une barque passait. Les pêcheurs la gouvernaient avec une cuiller à pot. La voile était une raie, animal impur. Sur un étang où l'eau avait gelé un oiseau patinait, attentif : c'était un damné.

La femme nue dans son chêne creux, les serviteurs dressant la table, les corps vautrés disaient les luxures, les gloutonneries et les paresses.

Cependant, le Saint s'était détourné, et priait.

DANSE DES PAYSANS

Les voilà apparaître : lui, impérieux, le poing sur la hanche, la dague au flanc j elle, en retrait, le tenant par la main, faisant voler son jaune tablier ; Et leur course est déjà danse.

Dansent les socques arrondies, et les coiffes, et les aumônières. Dansent aux bonnets les plumes de paon et les médailles. Et dansent dans leur coin, à leur manière, deux fillettes ténues.

C'est un grand tourbillon foisonnant, et plus d'une, du regard, semble clamer merci. Sur un seuil, une femme tache à convaincre un hésitant. Un couple à l'écart prolonge un lourd baiser rêveur.

De part et d'autre de la longue table, deux buveurs se chantent pouilles, et un troisième compère, le pot en main, le bonnet écrasé sur les yeux, ouvre sans retenue une bouche exagérément rotonde et réclame, à grand bruit, le silence.

Tandis que le musicien, les yeux mi-clos, appliqué, enfle de toutes ses forces sa joue rêche, qu'on dirait presque aussi mafflue que sa cornemuse.

VICTOR HUGO

TRISTESSE D'OLYMPIA

C'était un Salon comme il n'y en a plus guère.

La foule se pressait dans l'oblongue travée ;

Recueillis et fervents, ils venaient retrouver

Aux murs familiers les beautés coutumières.

Les monts, les champs, les mers, il leur fallait tout voir

Gravement, ils allaient. Les fines demoiselles

Portaient le catalogue ainsi que d'un missel ;

Chaque tableau était un pieux reposoir.

Des fifres stridulents menaient le défilé

Sous les regards émerveillés des citadins.

On semait. On fauchait. On ramassait les foins.

Les barques des pêcheurs voguaient vers Plouméné.

Les fillettes mangeaient, sages, des confitures.

Les palmiers apaisants palpitaient sur Palmyre.

La nymphe s'instruisait aux leçons du satyre.

De tranquilles Romains parlaient littérature.

De timides jets d'eau frissonnaient sur les vasques,

En faisant tout pour ressembler à des Watteau,

Cependant qu'on voyait dans le fond d'un tableau

Quelque soldat du feu qui fourbissait son casque.

Tous, ils étaient tous là, et que le meilleur vainque !

Aubourdin, Ganiveau, Mitry, Ciret, Belhomme,

Leroy-Faucheux, qui fut trois fois Grand Prix de Rome

Et l'on était en mil huit cent soixante-cinq.

Les têtes des Messieurs s'adornaient de gibus,

Où passait le reflet de vastes crinolines ;

L'ourlet parfois laissait poindre quelque bottine

C'était un Salon comme il n'en existe plus.

*

Soudain, un cri fusa. Un bourgeois effaré

Montrait d'un doigt tremblant, juste sous le plafond,

Entre deux Cabanel comme entre deux larrons,

Un tableau. On courut. Et ce fut la huée.

Ils riaient et c'était une énorme rafale,

Qui sans fin s'élevait et s'éployait sans fin.

On eût dit l'acre cri des trompettes d'airain,

Et les murs frissonnaient comme font les cymbales.

Ils riaient, ils riaient, chacun à sa manière :

Les hommes, en faisant éclater leurs bretelles ;

Les femmes avec un bruit rauque de crécelles ;

Et les petits enfants se convulsaient par terre.

On entendait s'exaspérer une douairière :

C'est la première fois qu'on se moque de moi !

Veuillot partait, faisant le signe de la croix.

Les cannes se dressaient ainsi que des rapières.

Car le rire est souvent l'autre nom de la haine :

Ces lugubres gaietés, ces ricanements sombres

Etaient faits de cela avec quoi on fait l'ombre.

Ils riaient, mais c'était du rire de l'hyène.

On abhorre toujours ce qu'on ne comprend pas ;

Le manuscrit insulte à qui ne sait pas lire ;

Le porc est irrité qui découvre une lyre ;

Le beau est une offense aux regards du bourgeois.

Ils étaient le ressac aveugle et courroucé,

La bêtise taureau s'acharnant sur son leurre,

La limace glissant gluante sur la fleur :

C'était le laid voulant violer la beauté.

*

Maintenant tout était retourné au silence.

Ils étaient tous partis. A peine si, parfois,

Dans un coin du Salon, d'une incertaine voix,

Deux tableaux échangeaient de vagues médisances.

Tout dormait chez Couture et Dagnan-Bouveret ;

La nuit s'épaississait qui toute chose apaise ;

Une immense laideur tombait de la cimaise

Sur le gardien pensif. Et elle s'étonnait,

Frileuse, frissonnant dans son manque de voiles,

Que le dieu tout-puissant qui l'avait su créer

Eût voulu en pâture aux Philistins donner

Dans ce champ de navets la fabuleuse toile.

Aubourdin… Leroy-Faucheux : peintres tellement médiocres qu'ils n'ont jamais existé.

BOOZ INSOMNIEUX

Il s'était mis au lit de bonne heure. Il avait

Bu la fleur d'oranger à l'effet salutaire.

Il avait pris son bain ainsi qu'à l'ordinaire.

Mais il ne dormait pas et cela l'ennuyait.

Quand on est vieux, on a des nuits interminables ;

On attend le sommeil ainsi qu'un baume frais ;

Mais on l'attend encor lorsque l'aube paraît,

Comme un phoque pensif échoué sur les sables.

Il ne désirait plus que l'ombre et le silence,

Ayant beaucoup aimé et beaucoup travaillé.

Avant de rencontrer l'Eternité immense,

Il aspirait à un repos bien mérité.

Mais, bien qu'il eût atteint les glaces de frimaire,

Il était resté vif comme un ruisseau d'avril.

Quand il voyait passer, belle, une chambrière :

Faisons pour elle quelque chose, pensait-il.

Après avoir donné son trésor souverain,

Songeur, il s'arrêtait : « Ceci est-il bien sage ?

Passe encor de rimer, mais aimer à mon âge ! »

Et, pâle, il murmurait : « Que dira Guillemin ?

« Je ne sais plus très bien le chiffre de mes ans,

Mais on dit que je suis presque un octogénaire.

Seigneur, vous m'avez fait puissant, c'est votre affaire,

Mais convenez que c'est parfois bien fatigant.

« Quand le petit matin commence de blanchir,

Je pense qu'il est bon que la fête s'achève,

Que meurent les flambeaux, que s'éteigne le rêve.

Quand les temps sont venus, il faut savoir partir.

« Tout homme, lorsqu'il a loyalement servi,

Si l'heure est arrivée, a droit à la retraite.

Aborderai-je point, après tant de tempêtes,

Le port aux douces eaux où dormiraient mes nuits ? »

*

Jules-François Grévy régnait, élyséen.

Les corsets sur les poufs abandonnaient leurs grâces.

Déjà, Bourget risquait ses premières audaces.

Ceci se passait vers mil huit cent quatre-vingt.

*

Orion à son épaule agrafait Bételgeuse ;

La Vierge en rougissant lutinait le Bélier ;

Comme une peau de biche ou de paradisier,

La nuit fraîche vivait et frémissait, soyeuse.

Elle tissait patiemment de son doigt sombre

Les surprenants dessins du songe captieux.

Le réverbère vacillait, mystérieux,

e gaz en chuintant chuchotait avec l'ombre.

Il attendait et il rêvait. Aléatoire,

Une obscure clarté tombait du firmament.

Les grelots des chevaux tintaient confusément :

C'était l'heure tranquille où les cochers vont boire.

Tout dormait dans Passy et Levallois-Perret.

Les souffles de la nuit avaient l'odeur du Bois.

Un fiacre frêle et incertain passait parfois.

Descendant l'avenue. Et il se demandait,

Perplexe, regardant vaguement les étoiles,

Quel exact artisan, quel parfait horloger,

S'était complu, méticuleux, à remonter

Ce ressort éternel qui soulevait les toiles.

RÉPONSE À UN ACTE D'ACCUSATION

Je sais que je n'ai pas bonne presse. Je sais

Que mes accusateurs ne désarment jamais.

En tout temps, en tout lieu, la haineuse critique

S'acharne à m'afficher comme Ennemi public.

Mon seul aspect fait peur. Les mères de famille

D'une fébrile voix enjoignent à leurs filles,

En timide troupeau, de baisser les yeux si

Elles voient survenir le monstre que je suis.

(Je le regrette fort lorsque les yeux sont beaux. )

Je crois bien que parfois on me prête des mots.

On dit que certain jour j'ai crié, hystérique :

Guerre à la Prosodie et guerre à la Métrique !

Je ne m'en souviens pas. Mais peut-être est-ce vrai.

En tout cas, de l'avis unanime, j'aurais

Foulé aux pieds, souillé, déshonoré, flétri

La limpide candeur de notre Poésie,

Et je serais le sombre auteur de tous les crimes.

Voyons un peu.

Tout commença avec la Rime.

Il n'y a guère encore, on voyait passer, tristes,

Sous le grave regard de maîtres jansénistes,

Les enfants élevés dans les bonnes Maisons :

Les filles d'un côté, de l'autre les garçons.

Ainsi du vers. Le Masculin, le Féminin,

Y faisaient toujours rime à part. Enfin je vins.

Je vins et je leur dis : C'est fini. Désormais,

Vous irez l'un vers l'autre au gré de vos souhaits.

J'aime la mixité. J'entends que Chrysaor

Ait le droit de faire sa vie avec Aglaure.

Je crois qu'on aime mieux quand on est de deux sexes

Différents. Cela dit, j'ai horreur des complexes :

Si vraiment vos goûts vont vers l'antique manière,

Faites tout simplement ce qu'il vous sied de faire.

Du même coup disparaissait, à l'évidence,

L'insupportable loi dite de l'alternance,

Qui, pendant si longtemps, avait martyrisé

Les poètes qu'on a classiques appelés,

Et qui s'usaient les yeux à tricoter leurs vers,

Une rime à l'endroit, une rime à l'envers,

Consciencieusement, jusqu'au rideau tombé.

J'accueillis, bienveillant, certaines libertés.

Quand par hasard, poussant la porte, je voyais

Qu'en un ramas confus les rimes s'étreignaient,

Par un peu plus de deux, par six, par huit, par douze,

(C'est cela, je crois bien, qui a pour nom orgie)

Je disais : Mes enfants, allez, amusez-vous !

Trahit sua quemque voluptas, après tout.

Le Genre libéré, il était naturel

De s'occuper du Singulier et du Pluriel.

Je les encourageais : Allons ! Mêlez vos voix !

Il est bien clair qu'elles sont faites pour cela.

Qu'est-ce que c'est que ces scrupules puritains

Pour un malheureux s qu'on n'entend même point ?

Et c'est ainsi qu'un soir, au haut de leurs branchages,

Ils osèrent risquer un timide ramage,

Puis, joyeux, gazouiller à rime-que-veux-tu.

Ce n'était rien encor. Ce n'était qu'un début,

Comme on dira plus tard. Je passai aux Vocables.

Certains avaient déjà (il faut être équitable)

Commencé de chercher des modes rajeunies.

Ce n'était pas assez pour mon compte. Je fis

Raccourcir les chitons, déstretcher les péplums,

Donner un petit air plus in aux mots, en somme,

Rogner la vanité naïve du cothurne,

Tandis que je bradais les ondes et les urnes.

Cependant ma nature est étrangement faite :

Si je hais le ringard, je prise l'obsolète.

Rien ne vaut le très vieux pour qui veut faire neuf.

Je butinai du côté de chez Rutebeuf,

Voire plus loin encor, si bien que je me pique

D'un certain tour de main postnéoarchaïque.

Ou bien j'allais chez ceux qui vivent de mégots,

Au pays de l'immonde et somptueux argot :

Comme eux je me penchais sur toutes les poubelles,

Et j'y trouvais toujours des merveilles nouvelles.

Dans le fond, je faisais, même si un peu tard,

Mon éducation à Paris-Mouffetard.

Ai-je besoin de dire, enfin, que si jamais

Un terme me faisait défaut, je m'empressais

De l'inventer, m'offrant le plaisir de voir naître

Un mot qui n'était pas et qui aurait dû être.

Imperturbablement, j'allais, j'allais toujours.

Quand on a commencé de jeter son Bouhours

Par dessus les moulins, plus rien ne vous arrête.

C'était soixante-huit. C'était la folle fête.

Comme l'a fort bien dit un penseur émérite,

Quand il n'est plus de borne, il n'est plus de limite.

L'Hiatus en exil gémissait dès longtemps.

Je l'en tirai. Je l'accueillis royalement.

Villon en usa fort. Comptez combien il faut,

Pour manger un Villon, assembler de Boileau.

J'aimerais bien d'ailleurs qu'on me dise pourquoi

Allé à est puni, quand on fête Aléa.

Il n'importe, après tout. Si j'aime l'Hiatus,

C'est que j'aime l'oursin et que j'aime la puce.

Peut-être est-il un point dont on me saura gré :

J'épargnai l'e muet. On peut brûler, raser,

Fauve dévastateur du vers, être Attila,

Timur-Lang, Gengis-Khan, Pyrrhus, et toutefois

Etre sensible à la musique du silence.

Hors cela, je ne fus désormais que licences.

Je me laissai séduire aux charmes interlopes

Et délicieusement équivoques desTropes :

Je menai du Zeugma le boiteux attelage ;

Je hantai la Syllepse et chéris l'Hypallage ;

Je m'affichais avec les tours les plus douteux ;

Je me sentais un affranchi : j'étais heureux.

Je finis par me plaire au milieu des loubards ;

J'aimais leurs noirs blousons et leur parler bizarre ;

Moi aussi, je lançai mon pavé aux vitrines

Du vers, et j'écoutais leurs plaintes cristallines.

J'avais pris en horreur les orthodoxes formes.

Je cassais. Je cassais tout ce qui était norme.

Si, pressé par le temps, une ou deux fois peut-être,

(Je n'en jurerais pas) il m'advint de commettre

Un sonnet régulier, ce fut bien par mégarde.

Je consternais Michard, j'épouvantais Lagarde.

Il ne me restait plus grand-chose à perpétrer.

J'aime assez pratiquer (peut-être on l'a noté)

L'Enjambement. J'enjambai donc, et sans pudeur.

Grammont faisait semblant de regarder ailleurs.

Au milieu de son vers, la Césure bâillait,

Maussade sentinelle aux marches du Palais.

Bon prince, je lui dis : Ecoute, si tu veux

Aller faire un tour, va ! Je fermerai les yeux.

Elle n'a pas dit non, et j'ai tout lieu de croire

Que ce n'est pas demain que je vais la revoir.

Le bouffon me plaît fort, fut-il même un peu lourd :

Je m'adonnai sans retenue au calembour,

Persuadé, en tous les cas, qu'il ne saurait

Etre bon, s'il n'est pas résolument mauvais.

Le couac et l'à-peu-près, le pataquès rieur,

Emaillèrent mes vers de leurs pimpantes fleurs.

La Diérèse entre mes mains devint Diérèse

(Je n'ai jamais aimé cette grande niaise).

Ah ! J'allais oublier. Mes rimes léonines

Auraient fait le bonheur de la Metro-Goldwyn.

Voilà. J'ai terminé. J'ai voulu faire court.

(J'ai de tout temps abominé les longs discours. )

J'avais jeté ma boule au milieu des tabous,

On comptait sur les doigts ceux qui restaient debout.

Mais cela demeurait simples vices de forme.

Je m'attaquai au fond. Ceci devint énorme.

Scurrile éperdument, ma plume jamais lasse

Se complut à montrer, en sa verve salace,

Phryné se retroussant jusques aux clavicules.

Tenace à son après-dernier travail, Hercule,

Les satyres velus et leurs étreintes rudes,

Priape en son irréprochable rectitude,

Le faune érubescent, la lascive Bacchante,

Et Laïs, sinueuse et lisse, et sa main lente.

Je crois même qu'il m'est arrivé d'exhiber

Le troupeau gomineux des gigolos vannés.

J'étais Ovide et Juvénal et l'Arétin,

Et je dois avouer que je m'en trouvais bien.

Peut-être me faisais-je une sorte de gloire

D'avoir bravé tous les interdits, et d'avoir

Dit ce qu'il ne faut point comme il ne fallait pas.

En tout cas, je n'étais pas mécontent de moi.

Un jour pourtant, je m'avisai de me relire,

Et je restai pensif devant ce noir délire.

Perplexe, je m'interrogeais. Avais-je pas

Forcé sur le falerne ou sur le ratafia ?

Je n'étais plus tout aussi sûr de mes audaces.

Mais quand, levant les yeux, je vis que le Parnasse

Avait l'air d'une fourmilière renversée,

Que les bosquets d'antan se changeaient en halliers,

Que, se tordant les bras, les Muses effarées

Dans le fond des forêts s'en allaient se cacher

Avec de brefs sanglots convulsifs ; quand je vis

Sur le point d'éclater Despréaux cramoisi,

Pégase déconfit ne battant que d'une aile,

Apollon vieilli de cent ans, tout immortel

Qu'il est, et, résigné, désaccordant sa lyre,

Quand je vis tout cela, je me suis mis à rire.

SUITE ANGLO-NORMANDE

I

Buffo

Il mange. Il a gardé un appétit vivace.

Il croque les homards avec leur carapace.

Il aime à mélanger les genres, on le sait :

Il s'est servi abondamment de chaque mets,

Puis il brasse le tout, pensif, dans son assiette.

Un apophtegme inscrit au-dessus de sa tête

Dit : Mange, Marche, Prie. Il mange, grave et lent.

Devinant ses désirs, ses proches, déférents,

Imitent son silence et lui passent le sel.

C'est simple et beau, sans jamais rien de solennel.

Le décor est plaisant, mais sobre : un brin de Chine,

De l'Orient, deux ou trois touches byzantines,

Et, pour le reste, ainsi qu'il se doit, du gothique.

La cheminée exalte un Il énigmatique.

Un riche mobilier de toutes parts foisonne.

D'une inventive main il l'a fait en personne :

On dit qu'en toute l'île il n'a pas son semblable

Pour fabriquer un coffre ou pour faire des tables

(Sur quoi, il aime assez de les faire parler).

Il a ce qu'on appelle une belle santé.

Il nage nu, en plein hiver, dans l'océan.

On ne sait pas très bien le chiffre de ses ans,

Mais en tout cas, il est patent qu'il est fort vert.

Il fait l'étonnement des douces chambrières.

Le Temps passe sur lui sans pouvoir l'entamer :

Il est l'Indestructible, il est l'Homme-Rocher.

Il suit des yeux un sterne aux ailes éployées.

C'est la fin du repas. C'est l'heure du Mille

Passus post prandium. Il sauce son assiette,

D'une soigneuse main enfile sa serviette

Dans un rond qu'il tourna et orna de torsades,

Et le Rocher s'en va faire sa promenade.

II

Giocoso

Il marche. Il est parti à grands pas dans le vent,

Nu-tête. Il a toujours aimé le mauvais temps.

Tous les passants qu'il croise enlèvent leur casquette.

Courtois et bienveillant, il incline la tête.

Partout dans l'archipel on le bénit, on l'aime :

De tous ces rudes gars c'est le Papy suprême.

On le voit quelquefois qui s'arrête, se penche :

Il dit deux mots de compliment à la pervenche.

En passant, il sourit aux promptes lavandières.

On entend pépier l'alouette des mers.

Il va par les ajoncs et les genévriers.

Il pense (il a toujours aimé de méditer).

Avec les yeux de l'âme il voit toute l'Histoire,

Ce lugubre tableau fait de rouge et de noir,

Ce ramas monstrueux de sceptres et de mitres,

Rois, prêtres, spadassins, juges, ducs, bourreaux, pitres

Néron souillant la lyre avec ses doigts sanglants,

Mézence le chacal et Thamas le serpent,

Vitellius vautré sur ses vulves de truie,

Et le terrifiant taureau de Phalaris.

Au sombre Escurial il voit passer, hideux,

L'oiseau de nuit ayant pour nom Philippe deux.

Il voit Torquemada. Il voit les Ezzelins,

Héliodore, Achmet, Gengis, Domitien,

Et les amusements atroces de Selim.

Il contemple la foule immense des victimes.

Il voit Calas, il voit Dolet, il voit Morus,

La coupe de Socrate et la croix de Jésus.

Partout la mort, partout l'échafaud, le gibet,

L'eau et le feu, le plomb fondu, le chevalet,

La roue et le carcan, l'insupportable pal,

Toute la panoplie atterrante du mal.

Oh ! rivières de sang ! odeur des chairs qui brûlent !

Oh ! spasmes des pendus par le blanc crépuscule !

Il va. Dans la rumeur de la mer il entend

La plainte affreusement frêle des Innocents,

Le hurlement épouvantable de Damien,

Le blasphème hideux du noir galérien,

Le rauque feulement du tigre dans l'arène,

Et les san-benito ululant leur antienne.

Abominable symphonie. Il entend, pâle,

Tous ces gémissements, tous ces cris, tous ces râles,

Et soupire, songeur. Hélas ! ce n'est pas tout :

On l'a bien dit, l'homme est pour la baleine un loup,

Comme il l'est pour le phoque éperdu qui sanglote,

Et pour le hongre triste ou la morne hulotte.

L'éléphant inquiet essaie à se cacher,

L'ours blêmit, le scons tremble, et, captive affolée,

La palombe palpite aux mailles du réseau.

Mais l'animal est-il meilleur que son bourreau ?

Le conquard sur le gnou le vide de son sang,

La mouche fuit en vain le fauve engoulevent,

Le puma se repaît de l'antilope grêle,

Et l'effroyable poulpe étrangle la sarcelle.

En tout temps, en tout lieu, l'impitoyable vie

N'est, hélas ! qu'une vaste et farouche tuerie.

– Et ceux-là qu'a manqués, distraite, la Nature,

Ces êtres effarés, ces blêmes créatures ?

Pourquoi le caïman aux dérisoires pieds,

Le difforme chameau allant sous les huées ?

Et le musqua podagre et le canard boiteux,

Et le jararrara horriblement goitreux ?

Il a hoché la tête. Il réfléchit encore.

Pourquoi le laid ? pourquoi le mal ? pourquoi la mort ?

Les âpres macareux et les fous de Bassan

Ont tu, respectueux, leurs débats discordants.

Il semble que son pas soit devenu plus lourd.

Il va pourtant dans les embruns, il va toujours.

Oh se dit, le voyant passer, l'air soucieux :

Peut-être il va donner quelques conseils à Dieu.

III

Serioso

Il écrit. Chaque jour, au vaste look-out,

Où l'on gèle en décembre, où l'on étouffe en août,

Quand l'aube veut en vain dissuader la nuit,

Debout à son pupitre, il est là. Il écrit.

Quand un feuillet s'achève, il le laisse tomber :

Il marche sur ses vers en royale jonchée.

Qu'écrit-il ? Il écrit le lait et la tendresse,

L'enfance lourde et close ; il écrit la jeunesse,

Les filles lisses, au corps droit, aux genoux sages ;

L'homme aux agiles mains, penché sur son ouvrage,

Et le vieillard serein qui à l'enfant sourit.

Il dit, fugace et frêle et tenace, la vie,

Le pas infatigable et rassurant du temps,

La fermentation énorme du printemps,

Et, feuille à feuille déclinant, l'automne rousse.

Il dit l'amour émerveillé, aux paumes douces,

Le souvenir tendre et amer, l'absurde mort,

La dent têtue et térébrante du remords,

Et le miséricordieux et pâle oubli.

Il n'entend pas le cri du pétrel. Il écrit.

Il dit ce qui s'accorde, il dit ce qui s'oppose,

Le rocher immuable et la fragile rose,

L'oiseau nidifiant sur la montagne chauve,

Le myosotis vif au flanc du volcan fauve.

Il dit le flamboiement et la fraîcheur, il dit

La touffeur moite et suffocante de midi

Et les souffles ténus du soir délicieux.

Il dit le chant bancal et fantasque du gueux,

Les sanglots de la reine et le cri du bouffon.

Tout est reflet, tout est écho, tout se répond.

L'Aigle et le Cygne s'entretiennent. Bételgeuse

Ecoute les propos d'Aldébaran, songeuse.

Le Centaure à bas bruit converse avec la Lyre.

Tout veut parler à tout, du zénith au nadir.

Et, dans la nuit amie et soyeuse, les fleurs

Chuchotent leurs secrets aux étoiles, leurs sœurs.

Tout est amour. Le monde est une immense fête.

Les Faunes à Meudon lutinent les grisettes.

L'yeuse dit au geai : Viens, j'ai un nid pour toi.

L'orque se tord sous les baisers du rémora.

La biche, qui consent, attend. Les tourterelles

Gémissent, rauques, dans un foisonnement d'ailes.

La vigne souple et sinueuse étreint l'ormeau.

Zeus se penche, songeur, sur la candeur d'Io.

Dans les déferlements furieux de l'orage

La terre s'offre, heureuse, au dieu qui la saccage,

Et Séléné la claire, aux lents rayons d'argent,

Se plaît à susciter l'émoi de l'Océan.

Tout n'est qu'un tourbillon joyeux et solennel,

Tout se fond dans, le grand baiser universel.

Un cormoran s'ébroue au loin. La plume glisse

Silencieusement sur la liasse lisse.

Il dit, sans se lasser, par les brises mené,

Le calme défilé des rêveuses nuées,

Grave troupeau docile et lent. Il dit la mer

Roulant au loin ses lourdes houles débonnaires,

Le soir orange et vert, l'aurore aux vagues voiles,

Et le balancement tranquille des étoiles.

Il est midi. Il écrit toujours. Studieux,

Il écrit posément ce que lui dicte un dieu.

CHANSON

J'ai retrouvé la clef des champs.

Elle est à toi. Prends-la. Découvre,

En un vaste éblouissement,

  Tout ce qu'elle ouvre.

Les abeilles et les fragons

Semblent disposés aux fredaines.

Il est d'assez tendres gazons

  Près de Suresnes.

Viens. Le meilleur, c'est le plus court.

On dit que la biche et le cerf

Ne se conjoignent pas toujours

  Devant notaire.

Nous nous aimerons tant et plus

 Obstinément, peu pudibonds,

Et les graves chênes moussus

  Regarderont.

ALFRED DE MUSSET

LA NUIT DE JANVIER

J'étais seul, l'autre soir, et ne savais que faire.

J'avais bien essayé de lire la gazette,

Me disant qu'à mon âge il était scandaleux

De n'en savoir pas plus sur le Juste-Milieu,

Mais c'était trop ardu pour une faible tête :

La gazette bientôt était tombée à terre.

Rien ne me souriait, ni le divin moka,

Ni les enchantements embaumés du houka.

Ni du fantasque punch les dansantes lueurs.

Je ne répondais plus à mon tendre épagneul

(On voit que je n'étais pas absolument seul).

Pour le dire en un mot, je m'ennuyais, lecteur.

Pendant assez longtemps, le jeu pouvait m'offrir

A de certains instants de rapides plaisirs.

Je ne dois pas avoir vraiment le goût du lucre :

Je puis voir à présent ma pile de jetons

Fondre tout doucement comme en son verre un sucre,

Cela ne me fait plus la moindre impression.

Le bal. Dieu m'en préserve, et de ses péronnelles

Qui dévident sans fin leur serinette grêle,

En comparant d'un œil sournois leurs organdis.

Je n'aime guère plus les cruels soliloques

Des Messieurs solennels étalant à l'envi

Sur un ventre excessif d'excessives breloques.

Devais-je alors aller en un de ces endroits

Où bien des hommes vont qui ne le disent pas ? On est sûr d'y trouver un naturel parfait ;

Plus d'une a de la grâce en ôtant son corset ;

Mais, là tout comme ailleurs, je pense qu'il convient

D'avoir de l'appétit, et je n'en avais point.

J'aurais pu retrouver mes fidèles amis,

Shakespeare et Lord Byron, Régnier et La Fontaine.

Mais ils étaient muets. C'est une étrange peine :

Lorsqu'en nous s'est glissé l'insidieux Ennui,

La plus chère des voix ne se peut faire entendre,

Le feu que nous aimions n'est plus que de la cendre.

— Que n'écriviez-vous donc vous-même ? Dira-t-on.

Serait-ce point votre métier, Monsieur l'Auteur ?

— Voilà, me semble-t-il, une étrange question.

L'Esprit, quand il le veut, ne souffle qu'à son heure.

Un triste et fin poète a bien mieux que moi dit

Le vide affreux que font les Muses qui s'enfuient.

— Vous pouviez en tout cas faire une patience ?

— Certains héros, c'est vrai, et des plus fabuleux

En ont été friands. Je m'en réjouis pour eux.

Encor faut-il avoir quelque persévérance,

Et je dois t'avouer, lecteur, tout uniment,

Que je ne connais rien de plus horripilant.

Les Sages vont clamant : la solitude est bonne.

J'y souscris volontiers, si ne survient l'Ennui.

Je m'ennuyais a mort (peut-être l'ai-je dit)

Et, comme un perruquier —que le Ciel me pardonne —

Bien avant la minuit je m'en allais coucher,

Lorsque je crus entendre à ma porte frapper…

GÉRARD DE NERVAL

L'ERMITAGE

La Tour seule subsiste et traverse les âges.

Au souffle insidieux d'une éternelle automne,

Le tremble et le bouleau côte à côte frissonnent.

Sur le mur aboli pousse la saxifrage…

Nul n'était là pour protéger le Sanctuaire…

Le brave Comte Rouge était mort, lacéré

Par le boutoir sanglant du rauque sanglier.

L'Ours velu a chassé le moine séculaire.

Le Lac est maculé, où chantaient les sirènes…

Les Oiseaux soucieux s'en sont allés chercher

Au pied de la Croix Blanche un asile doré.

On a pu voir s'enfuir la craintive Chevesne,

Et le passant pensif n'aperçoit plus qu'à peine

Le sourire incertain de l'Omble Chevalier.

THÉOPHILE GAUTIER

VASES

Vois sur l'œnochoé

La fille d'Hypérion

  Baiser

Les yeux d'Endymion.

Quand la nuit arraisonne

Les corps lourds, vois Morphée

  Qui donne

Songes, mensonges vrais.

Emois d'astres nouveaux.

Et ton œil étonné,

  Taureau

Cher à Pasiphaé.

Temples de haute race,

Où est votre superbe ?

  Tout passe,

Et vous gisez dans l'herbe.

Mais le vase fragile

A son éternité.

  L'argile

Survit à la cité.

CHARLES BAUDELAIRE

PHARES

Tzigane effervescent dont l'archet enjôleur

Se grise de ses arabesques souveraines

Aragon Aragon qui fait jaloux le cœur

Mélodieusement des humides Sirènes

Mauriac, calme jardin qu'embaume la résine.

Des enfants sérieux et purs chantent Mozart.

Mais la nuit est brûlante et lourde, où se devine,

En ce vert paradis, l'aile d'un Ange noir.

Malraux, vaste Musée, où l'on voit des Hercules

Se mêler à des Christs, cependant que s'élance

La haletante voix qui, dans les crépuscules,

Fait au loin fulgurer ses hautaines cadences.

Hérissé, profil fou, regard fixe et farouche,

Crachant, griffant, mordant, comme un chat qu'on a pris,

Affreux et pitoyable, ô cuirassier Destouches,

Eperdument dans la fureur et dans le bruit.

Supervielle, attentif, modeste et fraternel,

Aime de voir rêver à son ombre le daim ;

Son feuillage sensible accueille les nouvelles

Que lui porte le vent d'un continent lointain.

Querelles de Brestois, impudeurs de satyre,

Toi qui sus célébrer la beauté des gitons,

Et que Sartre adorna des palmes du martyre,

Genet, fantasmatique empereur des prisons.

Giono, forêt immense où s'avance et résonne

Le sabot mesuré du cheval d'Angelo ;

Les Haines, les Orgueils, les Meurtres y foisonnent

Comme en un ciel sanglant volent de noirs oiseaux.

Folle sage Colette, au profond du verger,

Qui dispose ses pas dans les pas de Sido ;

Son pied pur et petit s'amuse à la rosée ;

Elle goûte les fruits comme elle fait les mots.

Tu laves nos regards encombrés de désastres

Eluard Tu rends leur nom aux fleurs dépossédées

Tu nous donnes le feu Tu nous donnes les astres

Tu es la neige Tu es l'eau Tu es l'été.

SPLEEN

Mon âme bâille, en proie à l'éternel Ennui.

Un maléfique soir commence de descendre.

On dirait que le Ciel laisse pleuvoir des cendres

Sur l'impure cité et ses plaisirs maudits.

Le gaz épand sur tout sa tremblante lueur,

Aux affreux lupanars comme aux maisons de jeu,

Et griffe sans pitié les visages hideux

Qu'ont longuement sculptés le Vice et le Malheur.

Je sais pourtant, je sais qu'en de lointains parages

Où la mer amoureuse épouse le rivage

Des êtres beaux et purs marchent dans la lumière.

Là-bas, les femmes vont comme vont les gazelles,

Leur parfum à celui des tamaris se mêle,

Et les fruits ont toujours des saveurs singulières.

LECONTE DE LISLE

LA MORT DE HU-GADARN

Or, le grand Hu-Gadarn, fils de Math, va mourir.

L'Invaincu, qui régnait sur trente nations,

A été pris dans son sommeil par trahison.

Au noir poteau lié, il attend sans faiblir.

Ceux qui jadis étaient ses sujets sont tous là :

Uggdrasill le cruel, Gundruna aux yeux clairs, Murdoc'h, les Lall-Bibi, et Dylan, etYmer,

Les enfants de Gwiddonn et ceux d'Uheldéda.

Tel, autour d'un lion déchiré et sanglant,

Un cercle de chakals se resserre, jappant,

Et vers la proie offerte ils avancent sans hâte.

Le bourreau attentif a levé son penn-baz

Au pommeau incrusté de fines chrysoprases,

Et la tête dessine une courbe écarlate.

THÉODORE DE BANVILLE

PANTOUM

Le ciel était pur, la lune était blanche.

Les parfums dans l'air s'élèvent, légers.

Le gnou altéré sur l'onde se penche.

Elle va revoir son doux fiancé.

Les parfums dans l'air s'élèvent, légers.

Le lotus embaume, et la tubéreuse.

Elle va revoir son doux fiancé,

Son sourire luit dans la nuit ombreuse.

Le lotus embaume, et la tubéreuse.

Seule, sa sandale émeut le silence.

Son sourire luit dans la nuit ombreuse,

Le tigre aux yeux verts, tranquille, s'avance.

Prompt comme une flèche, il s'est élancé.

Les oiseaux craintifs s'envolent des branches.

Elle n'ira plus voir son bien-aimé.

Le ciel était pur, la lune était blanche.

JOSÉ-MARIA DE HEREDIA

LES ROMAINS DE LA DÉCADENCE

L'aube sur le cratère allume un reflet d'or.

La nuit en s'enfuyant a foudroyé l'orgie.

Le délectable loir, l'huître de Batavie,

Sur la pourpre de Tyr se confondent aux corps.

Aux cassolettes, seuls, s'exaspèrent encor

Les parfums énervants de la perverse Asie.

Où râlait du plaisir la stridente furie

Tombe un silence épais, qui ressemble à la mort.

La Vestale, ravie à sa grave retraite,

Pleure inlassablement sa pureté défaite

Sur la dalle où le stupre a souillé le Carrare.

Ils gisent, engloutis dans un glauque sommeil,

Et ne peuvent pas voir, offusquant le soleil,

L'ombre démesurée et noire du Barbare.

MEILHAC ET HALÉVY

DIANE ET SES COMPAGNES

(MUSIQUE D'OFFENBACH)

Nous sommes pures comme source,

Inaccessibles, virginales,

Comme le ruisseau dont la course

N'est qu'un diaphane cristal.

Nous nous rions de Cupidon.

Nous sommes chastes, chastes, chastes,

Et nous nous en glorifions.

Sur les pas de notre Maîtresse,

Nous battons fourrés et halliers.

Peu nous importe si nos tresses

En sont quelquefois dérangées.

Il suffit que nous nous plaisions.

Nous sommes chastes, chastes, chastes,

Tels sont nos us et nos façons.

Qu'une de nous, par impossible,

Ose la moindre transgression,

Et elle aura la fin horrible

De l'infortuné Actéon.

Mais jamais nous ne le verrons :

Nous sommes chastes, chastes, chastes.

Il n'y a pas d'exception.

Pourtant, quand nous voyons qui s'aiment

Les palombes et les ramiers,

Les biches et les cerfs, et même

Les assez rudes sangliers,

A ces douces effusions,

On a beau être chastes, chastes, chastes,

On ressent quelque émotion.

Nous sommes bien des chasseresses,

Nous restons femmes cependant.

Quand la brise du soir caresse

Notre jeune corps frémissant,

Nous nous posons des questions :

Oui, l'on est chastes, chastes, chastes.

Mais est-ce bien par conviction ?

Quand nous sentons qu'on a un cœur

Qui ne haïrait pas d'aimer,

En dépit de notre pudeur,

Il nous advient de soupirer,

Et quelquefois nous murmurons :

Nous sommes chastes, chastes, chastes,

Mais il se pourrait bien que nous le regrettions (bis).

PAUL VERLAINE

PETITE SUITE

I

Sous les grêles frondaisons

Où dodelinent les brises,

Quand s'ébahit Pantalon

De sa propre balourdise,

Sourd au rire de Zerline,

Aux frissons des mandolines

Et de la vasque jasarde,

L'âne sagace regarde.

II

Des robes si pures

Qu'on dirait d'ailleurs

Leurs plis longs et leurs

  Rayures,

Des nuques très fines

Qui, le soir venant,

Musicalement

 S'inclinent,

De frêles marquis

Diseurs de Phébus

Sous leur toque puce

 Et qui

Souhaitent les belles

Dont les tendres yeux

Semblent assez peu

 Rebelles.

III

Le geste à la fin du jour

Que fait Dorimante pour

Que mieux se relève Estelle,

Les enfants, les chiens, les arbres,

Les Vénus aux calmes marbres,

Les Amours, leurs ailes grêles,

Les graves profils perdus,

Les amants irrésolus,

Les Gilles, les Isabelle,

Disent en l'exquise fête

Une blessure secrète.

ARIETTE RETROUVÉE

Et ce sera ce. jour-là, justement,

Un de ces jours qui hésite et s'étonne,

Où nous irons tous les deux à pas lents,

Parmi le deuil timide de l'automne.

Nous serons gais, non sans quelque tristesse,

Ta main ténue, albe, se complaira

A dire sur mon bras sa petitesse.

Nous marcherons saris parler, est-ce pas ?

L'ombre avec le soleil joueront ensemble,

Le roux avec le vert se mariera,

Et l'on dira d'un rêve épars qui tremble,

Et ce sera, justement, ce jour-là.

TIRLEMONT

Pour N.

La pause est douce

Aux pieds meurtris.

Enorgueillie,

La Gueuze mousse.

Un frelon fou.

Fine charmille,

Où meurt et brille

Le couchant roux.

Buveurs béats,

D'un doigt léger

Sachant tourner

L'âcre Semois.

Pour eux mitonne

Aux maisons calmes,

Robuste et alme,

La soupe bonne.

Quoi donc t'époint ?

Ne sais-tu pas

Qu'il te faudra

Aller sans fin ?

CHARLES CROS

POUR PRENDRE CONGÉ

Et pourtant j'avais quelque chose à dire

(Je pensais l'avoir quelquefois prouvé),

Mais les gens de goût n'ont guère prisé,

Trop acre pour eux, le son de ma lyre.

Je pensais aussi avoir su offrir

A mes compagnons en humanité,

Pour passer le temps, quelques nouveautés.

On ne m'a pas cru fait pour découvrir.

Les agents de change et les amiraux

Et les Trésoriers-Payeurs généraux

Se sont accordés pour me trouver bête.

J'espérais, sans être un monstre d'orgueil,

D'avoir mérité un meilleur accueil.

Me serais-je pas trompé de planète ?

CHANSON

Pour V

Elle avait des yeux verts et bleus,

Quelquefois mer, quelquefois cieux,

Et c'était une étrange fête.

Son rire était éblouissant,

Fait de multiples diamants,

Mais doux comme un chant de fauvette.

Quand dans les bois nous promenions,

Les lilas et les liserons

Pour la mieux voir haussaient la tête.

Il se peut bien que je l'aimais.

En tous les cas, je me plaisais

A sa fraîche bouche indiscrète.

TRISTAN CORBIÈRE

RONDEL POUR APRÈS

Nous irons, veux-tu, parmi les étoiles

D'où tombent parfois des bouquets neigeux.

Des souffles joueront avec tes cheveux.

Les comètes nous seront amicales ;

La nuit se fera tendre et musicale.

Nous avancerons par les sentiers bleus…

Nous irons, veux-tu, parmi les étoiles

D'où tombent parfois des bouquets neigeux.

Cette vie est bête et commerciale :

Le bourgeois y pousse un peu trop nombreux.

Nous la quitterons sans regret spécial…

Quand nous serons morts, nous serons heureux.

Nous irons, veux-tu, parmi les étoiles.

ARTHUR RIMBAUD

ROUTES

A toi nulle croûte,

Ni soupçon de goutte.

Pain blond, rouge vin

Passent tes moyens.

En poche, pas une

Semblance de thune.

Tu marches pourtant,

Vide absolument.

Va donc, buvant l'air

Réputé pas cher.

ELSEWHERE

Les oiseaux se taisaient. Des eaux coulaient sans bruit. Les feuillages se voulaient immobiles.

Le Roi et la Reine, aux yeux fort calmes, veillaient sur leurs sujets de toutes races, dans une claire sympathie.

Garnies de fleurs violettes, des vasques de cristal (à quoi suspendues ?) tournaient lentement, à droite, à gauche, à droite encore.

Bannies les plumes anciennes, et le tourment des mots, et l'impatience des marchands. Le repos désiré.

Les journées n'étaient que matins. Puis le couchant, vert derrière les montagnes.

Pieds nus, des servantes douces circulaient, portant des mets aux saveurs rares.

STÉPHANE MALLARMÉ

PLUSIEURS SONNETS

I

Surgi de la troupe et du fond

D'une division cuirassière

A nier la défaite amère

S'obstine un militaire long

Je crois que nulles bouches n'ont

Etranges en terre étrangère

Jamais dit pareille chimère

Et ni de si haute façon

Il n'a connu aucun breuvage

Que l'inexhaustible courage

Qui l'érige et il ne consent

En la circonstance funèbre

A rien proférer qu'annonçant

Une aurore dans les ténèbres

II

Lassé de la course et des bonds

D'un entraînement solitaire

Un expérimenté jogger

Pour un peu souffler s'interrompt

Las Pas plus tôt sur le gazon

Il n'a éployé sa lombaire

Que barbare le dilacère

Le lumbago au poignard prompt

Il n'a connu aucun dopage

Que la diététique sage

Mais qui se pourrait bien funèbre

Reste qu'en tout cas il s'attend

A subir et incessamment

Une ptôse dans les vertèbres

III

Recru de la croupe et du bond

D'une lancinante rombière

Un consciencieux mercenaire

Pour un laps ténu s'interrompt

Pas une seule fois au long

D'une assez nombreuse carrière

Il n'a vu pareille panthère

Ni si carnassières façons

Il aspirerait au rivage

Calme des draps sans nul saccage

Et au repos dans les ténèbres

Mais elle en veut pour son argent

Et suscite inlassablement

Un gigolo des plus funèbres

IV

Surgi du bout du peloton

Un exotique outsider

Aux exultatrices manières

Précipite le paturon

Il m'est bien certain que nuls n'ont

Mis la moindre thune légère

Sur la monture singulière

En la troisième de Maisons

Nonobstant il fait l'emballage

Et il dénie à son sillage

Les favoris les plus célèbres

Pour le pur plaisir de Degas

Dont l'œil émerveillé bée à

La casaque rose du zèbre

V

Aboli en quelque Janson

(Ou Fontanes si tu préfères)

Un enseignant du secondaire

Tâche à forcer l'attention

En vain Les brutaux rejetons

D'une bourgeoisie épicière

Ignominieusement huèrent

La pure divagation

Il n'ignore pas ces outrages

Mais d'un indomptable courage

Il nie un vil réel funèbre

Et dès que seul ira traçant

Au noir tableau exactement

Le Poëme et sa fine algèbre

LE VASE BRISÉ

Si la rose penche si

Elle abdique vespérale

Le pur trésor aboli

Un à un de ses pétales

Et que mortellement nue

Sans la forme et la couleur

Elle ne soit devenue

Rien qu'une absence de fleur

N'en accuse du feu fin

La braise assez débonnaire

Ni l'onde omise mais bien

Quelque éventail délétère

RONDEL

Si tu veux nous structurerons

Avec délice avec délire

Au travail têtu de bâtir

Nul plus que nous ne sera prompt

L'équerre stricte est au maçon

Ce qu'est pour Apollon la lyre

Si tu veux nous structurerons

Avec délice avec délire

Ensemble nous édifierons

Des Babylones des Palmyres

Dans le marbre et dans le porphyre

Polytechniques Amphions

Au besoin nous déconstruirons

LESSIVE DE MADEMOISELLE MALLARMÉ

O laveuse pour que tu plonges

Ton linge en l'onde qui convient

Va au supermarché et songe

Qu'il importe de choisir bien

Merveille Voici que l'impure

Macule en absence se fond

Prompte à là loi de tes doigts sûrs

Et de l'enzyme dit glouton

Le secret des corsages beaux

Et des albes tee-shirts ce l'est

L'Ariel que dans ton lavabo

Pertinemment dosé tu mets

DELIGNY

O plongeuse pour que tu rêves

Tout éparse en l'onde chlorée

Souviens-toi du lieu où s'enlève

Ce qu'ailleurs il sied de garder

De partout venu maint Satyre

(Sinon du jardin vis-à-vis)

Inexhaustiblement admire

Le foisonnement fou des fruits

Et vois ! Devers ta forme blanche

Stagnante en les planches de bois

Le monument au ciel se penche

Que Gustave Eiffel érigea

CIRCONSTANCE

Pour le Percepteur du VIIIe

Voici exact et rituel

Sans le cri et sans le blasphème

Mon acompte provisionnel

*

Plombier plombier que ma nénie

Te rafraîchisse la mémoire

Six jours déjà que se dénie

L'onde obstinée à ma baignoire

*

Mademoiselle qui perdîtes

Votre ombrelle en l'impériale

Sachez qu'une main amicale

En a pris soin Venez bien vite

*

Faune effervescent et si

Finalement vous ne fûtes

Que le rêve d'une flûte

Où se complut Debussy

Au 89 de la rue

De Rome (autant dire VIII)

Facteur tu seras bienvenu

De tel qui n'écrit qu'à soi-même

*

Ne comptez pas sur moi mardi

La malveillante influenza

A mon grand dam me privera

De bien vifs plaisirs VALERY

FRANÇOIS COPPÉE

LE CYGNE

On voit parfois des choses tristes dans la vie.

J'étais allé me promener, avec un livre,

Sur les bords de l'étang éblouissant de givre.

Quand s'offrit à mes yeux la scène que voici.

Loin du rivage sûr, un cygne peu prudent,

S'étant laissé saisir par la cruelle glace,

Agitait, de façon hélas inefficace,

Ses pauvres ailes de captif, éperdument.

J'aurais bien essayé de lui porter secours,

Mais c'était fort risqué : je suis beaucoup trop lourd.

Je partis donc, le cœur rempli d'affliction,

Et je rentrai chez moi, pensif, et me disant

Que rien n'arrive aussi vite qu'un accident,

Et qu'on ne prend jamais trop de précautions.

JULES LAFORGUE

COMPLAINTE DE LA VILLE DE PARIS

Le Dôm' des

Invalides ?

Mais ce n'est

Que du vide.

Notre-Dame,

Vieux programme.

L'Obélisque,

Trop falisque.

Les colonnes

De Buren

Sont de bien

Pt'it' personnes

Pompidou

A l'air triste

Des mammouths

Futuristes

Qu'est c' qu'on fait par ici ?

On s'ennuie à Paris.

On prononce Burin

On prononce Mammou

CHANSON DES PETITS ANOREXIQUES

Nous allons, aériens,

Inanes, proches du rien.

Nous nous sentons en dedans

  Tout blancs.

Nous vaguons ; ectoplasmaux,

Grêles comme des pierrots

Entre nos manches falotes

  Qui flottent.

Notre teint est pâle et même

Il avoisine le blême,

Telle la lime et sa pâle

  Opale.

Nous aimons peu les bourgeois

Voraces lorsque l'on voit

Ces vastes ventripotents

  Mangeant.

Les têtes de veau, les hures,

Offertes aux devantures

Ne suscitent que dégoût

  En nous.

Abstèmes sans concession,

Depuis longtemps nous avons

Choisi pour notre ordinaire

  L'eau claire.

Et nous nous plaisons d'aller

Résolument éthèrés,

Angéliques, ou tout comme,

  En somme.

NOCTURNE SANS GRANDE PORTÉE

Pluie et vent. Les lampions noyés

Se balancent désolamment.

Une nuit aigre va tombant

Sur le carnaval enrhumé.

Bœuf trop gras, trop maigres pierrots.

La bise irrévocable jette

Les confettis aux caniveaux.

Dérisions ! Poux sur la fête !

Les consciencieux Ruggieri

(Père et fils. Maison renommée)

S'attristent de ne dispenser

Que de glauques pyrotechnies.

Les gens sages restent chez eux.

C'est l'heure de la camomille.

Comment pourrait-on être mieux

Que dans le sein de sa famille ?

Manquent toutefois quelques-uns.

Où sont-ils ? En quelle planète ?

Se doutent-ils qu'on les regrette,

Les peu remplaçables défunts ?

La pluie a fini de pleurer.

Des astres, à perte de ciel,

Tissent pour nos demains lassés

L'histoire événedémentielle.

La Voie immémoriale luit.

Rentiers, bedeaux, cochers de fiacre,

Pharmaciens, amiraux, pouacres,

Tètent le même lait bleui.

Cependant que, ronde comme une

Potiche sur la cheminée,

Attend le jour, pas très pressée,

Inéluctablement, la lune.

GEORGES DE MONTESQUIOU

SALOMÉ

S'en est allé le soir aux fauves rutilances.

La nuit est advenue ainsi qu'une émeraude.

D'énamourants parfums dans l'air énervé rôdent.

Aux strideurs du crotale et du sistre elle danse.

Elle danse et parmi les voiles ses cambrures

Et sa gorge roidie et dardée (ah ! que belle !)

Et tout son exquis corps voluptueux appellent

Les stupres triomphaux et les hautes luxures.

Lui, comme un que fascine un serpent onduleux,

S'affole de sentir, au gouffre de ces yeux,

Vaciller son vouloir vertigineusement.

Et voici s'affliger la fantasque princesse,

Cependant que sa main rêveusement caresse

Le chef, sur le plateau gemmé, d'Iaokanan.

GEORGES RODENBACH

BRUGES

Si fine, et si paisible, et grave, la béguine

Irrémissiblement s'éteint, crépusculaire.

Ses diaphanes doigts glissent sur le rosaire,

Et sa tête menue et lisse dodeline.

Le carillon s'émeut dans le jour qui décline.

Il épand sa quiète et pieuse prière,

Et sur les toits vieillis où rêvent les Naguère

Va tombant goutte à goutte en notes argentines.

C'est l'Angelus mélancolique et musical,

Sur la sérénité étale du canal,

Parmi l'indifférente majesté du cygne.

Et c'est un soir mélodieux et apâli,

Un soir d'automne, calme et triste, rose et gris.

— O mon âme, ton Ange est là, qui te fait signe.

PAUL BOURGET

LES BOULEVARDS

Un peu trop de cheveux, peut-être. Une cambrure

Qui, peut-être, ne doit pas tout à la nature.

Une moustache, en tous les cas, où apparaît

Du Niger appliqué le travail imparfait.

Plutôt bel homme au demeurant. Le boulevard

Kaléidoscopique aiguise son regard,

Qu'il veut neutre, et qui est celui d'un chat qui guette.

On ne peut s'y tromper longtemps, et la cousette

Se penche posément vers sa petite sœur :

« Ne te retourne pas. Encore un vieux marcheur. »

ARISTIDE BRUANT

LES FORTIFS

C'est notr' domain', c'est notr' pays,

L'Eldorado des affranchis,

Notr' petit paradis furtif,

  C'est les Fortifis.

C'est pas Versail', c'est pas Le Nôtre,

On y a pas planté beaucoup d'ifs,

Mais ça nous plaît bien à nous autres,

  D' Pantin natifs.

En général, on tap' la brème

En attendant l'apéritif.

Franch'ment, on peut pas dir' qu'on aime

  Rester oisifs.

Quand, au cours de la s'maine passée,

Nos dam' ont eu l'métier actif.

On les emmèn' prendr' l'air. On sait

  Etre attentifs.

Parfois y a comme un différend :

On est souvent des sensitifs,

Et l' grand Marcel et l'bel Armand

  Sort' leur canif.

Mais si les bourrins sur les lieux

Arriv' au moment décisif.

On sait qu'on peut fair' des adieux

  Définitifs.

Et on va y aller du cigare,

Comme un homme y va, pour avoir

Donné un coup d'surin trop vif,

  Sur les fortifs.

ANONYME (FIN XIXE SIÈCLE)

VARIATIONS

I

Le Monsieur disait oui, la Dame disait non,

Et c'était comme une manière de querelle.

Elle ne craignait pas pour sa vertu, car elle

Avait reçu une excellente éducation.

Dans la cour sanglotait un vague violon.

Les roses de juillet se faisaient toutes belles.

Et, sous la robe blanche aux fragiles dentelles,

Se soulevait la gorgerette de linon.

Elle était oppressée ainsi que dans un rêve.

Un pétale tomba, muet. La vie est brève.

Avait-elle le droit de se montrer cruelle ?

Je ne voudrais surtout pas jaser. Mais je crois

Que tout finit avec beaucoup de naturel

Sous le regard approbateur des galuchats.

II

Le Monsieur pensait non, la Dame pensait si,

Et cela provoquait Une sorte de gêne.

Les doigts fins tourmentaient la bague d'obsidienne,

Le chapeau sur le chintz avait des airs d'ennui.

Il parlait de Dante Gabriel Rossetti,

De la manière dont Sarah entrait en scène,

Il faisait plaisamment la chronique mondaine.

Mais ce n'était pas là ce qu'on voulait de lui.

Il s'arrêta. On entendit dans le lointain

D'incertaine façon s'élever le refrain

Obsolète que moud une main ancienne.

A l'impossible nul, Madame, n'est tenu,

Dit-il en reprenant ses gants et son gibus.

Et il s'en fut sous l'œil navré des barbédiennes.

III

Le Radjah ne savait si c'était oui ou non.

D'un côté, ce n'était jamais désagréable,

Mais la guerre, la chasse, et les excès de table

Avaient comme émoussé le précaire aiguillon.

La danseuse dansait, nue et plus que nue. Elle

Faisait flotter autour de soi d'exiles voiles

Diaphanes, et l'on aurait dit d'une étoile

Montrant, cachant, montrant son éclat peu fidèle.

Mais le blasé Radjah, couché emmy les roses.

Indubitablement pensait à autre chose.

Il avait invité quelque prince impubère

Qui avait regardé cela tranquillement.

Et ils partirent tous les deux en bavardant

Sous les yeux attristés des douces bayadères.

XXe SIÈCLE

MAURICE MAETERLINCK

CHANSON

  Les trois dames blondes

(Où sont les soleils, où sont les matins ? )

  Les trois dames blondes

  Jamais ne répondent.

  Les trois dames blondes

(Où est Aglavaine, où est Sélysette ? )

  Les trois dames sont

  Sourdes et muettes.

  Les trois dames blondes

(Où sont les désirs, où les espérances ? )

  Les trois dames blondes

  Marchent et n'avancent.

  Les trois dames blondes

(Qui pleure là-bas, qui frappe à la porte ? )

  Les trois dames blondes

   Sont mortes.

MARCEL PROUST

LE BOIS

Sa voiture là suit. Elle fait quelques pas.

Ses purs doigts désœuvrés agacent le boa

Comme elle sinueux et nonchalant comme elle.

Son pied petit ne laisse qu'une trace frêle.

Rêveuse, elle s'attarde un peu. Son gant insigne,

Albe, fait son aumône habituelle au cygne.

A peine si ses yeux ont vu l'eau qui scintille.

Un bichon exigu trottine à sa cheville.

Elle porte un toquet agrémenté d'une aile

De lophophore. Assurément, elle est fort belle.

Mauve, elle va. On jurerait qu'elle a du mal

A porter son ombrelle infinitésimale.

Quelquefois son image un instant se reflète

Au monocle ébloui d'un gandin qui s'arrête,

Comme un qui s'interroge et ne sait pas encor

Si c'est une mondaine ou un demi-castor.

FRANCIS JAMMES

PRIÈRE POUR ALLER À L'ACADÉMIE EN FAISANT L'ÂNE

Lorsqu'il faudra aller vers vous, chers Messieurs, faites

Que ce soit par un jour où la Coupole en fête

Flamboiera. J'aimerais assez, pour cette fois,

Prendre le pont des Arts afin de me rendre à

Ce lieu, où vos talents sont comme des étoiles.

Je serai revêtu de mon bel habit vert

Et ferai le discours du récipiendaire.

Tout en parlant, je laisserai mes yeux errer

Sur ce rassemblement de vénérables têtes,

Bien pleines, comme on sait, tout autant que bien faites.

Si d'Ormesson parfois me semble un peu rêveur,

Je ne lui en tiendrai aucunement rigueur :

C'est qu'il sera en train, bien pardonnablement,

De supputer combien en rapporte le vent

Du soir. Il y aura même une dame, avec

Qui il doit être bon d'étudier le grec.

Tout sera beau, et les chapeaux des demoiselles

Palpiteront exquisément comme des ailes.

Je crois que je serai longuement applaudi,

Et je repartirai par le quai de Conti

Plein du tranquille orgueil de celui-là qu'adorne

La cape du berger avec la double corne,

Et de la rassurante et douce sensation

D'être décidément devenu immortel.

QUATRAINS

LE PARC MOUILLÉ

Cette nuit, il a plu sur le vieux parc fané :

Des gouttes d'eau sur les feuilles tremblent encore,

Et les liquidambars et les baguenaudiers

Rajeunissent, et les très saintes passiflores.

LES ÎLES

Il n'est jamais allé aux îles, mais il pense

A une nuit plus bleue, à un plus pur silence :

Rien que le soupir de la mer, et quelquefois

Un nègre aventurant trois notes de tuba.

LES SOUFFRANTS

J'aime les animaux tristes et innocents,

Le chien galeux, et qui se fait partout chasser.

L'ours qu'on a enchaîné et qu'on force à danser,

Et les ânes très doux que harcèlent les taons.

JEUNES FILLES D'AUTREFOIS

Il croit qu'il voit leurs cous graciles, leurs bras lisses,

Et le pur mouvement de leurs jambes dorées ;

Il croit qu'il les entend, rieuses, s'appeler :

Clara, Julie, Eléonore, Athénaïs.

ANNA DE NOAILLES

LES JOURS DE L'OMBRE

Quand le temps aura fait sa besogne cruelle,

  Posément, de son doigt têtu,

Et qu'en vain je voudrai me souvenir de celle

  Qui était et ne sera plus ;

Quand le printemps léger aux divines douceurs

  Me laissera indifférente ;

Quand je n'éprouverai plus rien au fond du cœur

  En voyant fleurir l'hélianthe ;

Quand le miroir exact me dira un visage

  Autre, et qu'auront griffé les ans ;

Quand je ne verrai plus, furtifs, sur mon passage,

  Se retourner les jeunes gens ;

Quand un jour adviendra que mon corps tiède et tendre

  Aura oublié sa ferveur,

Et qu'il ne me sera plus octroyé d'entendre

  Sur mon cœur battre un autre cœur ;

Quand je ne saurai plus le terrible bonheur

  D'aimer, et celui de souffrir,

Alors, je t'en conjure, accorde-moi, Seigneur,

  Le privilège de mourir.

PAUL-JEAN TOULET

CONTRERIMES

Pour M.-J.

I

Fais, te souviens-tu encor

 — C'était emprès le Gave —

Des tamariniers, des agaves,

 Et des hauts genêts d'or ?

Parfois tu brisais une branche

 Qu'à l'onde tu jetais,

Et que le courant entraînait

 Parmi l'écume blanche.

Et tes yeux dorés la suivaient,

 Vaguante en ses remous.

Jusqu'à l'instant fatidique où

 Elle disparaissait.

Alors, en mes bras tiède et lasse,

 — Héraclite ingénue.

Mais sans conteste moins vêtue —

 Tu murmurais : Tout passe.

II

Vous souvient-il encor, Madame,

 De la douceur des nuits,

Quand nous allions dans ce Paris

 Qu'ensemble nous aimâmes ?

Le ciel mauve était bienveillant.

 Les pâles réverbères

Palpitaient comme la Füller

 En ses voiles mouvants.

On regardait au Moulin-Rouge

 Danser le Désossé,

Avant que de s'encanailler

 Dans quelque vague bouge.

Nous rentrions. L'aube imprécise

 S'avançait à tâtons,

Et dans le fiacre nous rêvions

 A la Terre promise.

D'APRÈS HORACE

Vois-tu se dresser le Soracte,

 Sa neige haute.

Et que n'affecte nulle faute

 Sa ligne exacte ?

Les branchages ploient sous le faix

 Devenu lourd.

Le gel a suspendu le cours

 Des eaux, et c'est

Juste à ce temps qu'une main fine

 Et appliquée

Se plaît à le recomposer

 En quelque Chine.

D'APRÈS VILLON

Où est Léa, qui tant riait

 A gorge pleine,

Nine aux paupières incertaines,

 Et Reine auprès ?

Où Céline la singulière

 Et son front pur ?

Ombres qui tremblent sur le mur

 Ne durent guère.

Plus ne voit-on, au crépuscule

 Incarnadin,

Passer Corinne aux belles mains,

 Ni Libellule.

GEORGES FOUREST

HORACE

Ça s'est décidé au saloon.

On avait laissé au vestiaire

Les couteaux et les winchesters.

C'est pour demain midi. High Noon.

Trois contre trois : le compte y est.

Qu'ils soient frères n'est pas plus mal.

Ça se fera à la loyale,

Au revolver à barillet.

Les gens se sont barricadés.

La longue rue est un désert.

Comme le crâne de Brynner.

Stupebat vox spiritusique.

Pan, pan, pan, pan : c'est commencé.

Au tableau d'affichage on peut

Voir ceci : Horaces, moins deux,

Curiaces, trois endommagés.

Ingénieusement Horace

A vite préparé son plan,

Et d'un jarret encourageant

Il feint une fuite fallace.

Les Curiaces aux pieds de plomb

S'espacent : tel dans les lacets

De l'Aubisque ou duTourmalet

S'effiloche le peloton.

Pas besoin d'être augure pour

Deviner ce qui s'ensuivit :

L'un après l'autre il les occit

Et les envoie au noir séjour.

Mais Horace avait une sœur

Qui ne haïssait point Curiace,

Et elle déverse, tenace,

Tout le gros qu'elle a sur le cœur.

Impassiblement, il la laisse

Débiter ses jérémiades.

Quand elle a fini sa tirade,

Il vous l'expédie ad patres.

La chose a fait un certain bruit.

On se réunit, on discute :

Est-ce un héros ? Est-ce une brute ?

Son Papa a pris son parti.

Le shérif dose éloge et blâme :

Il est beau d'être le vainqueur,

Mais fâcheux de tuer sa sœur,

Même si ce n'est qu'une femme.

Cela dit) l'incident est clos !

On voit derechef affluer

La clientèle accoutumée

Des bars à scotch et des tripots.

Telle est l'histoire dont Corneille

Une ballade composa.

On la chante en Arizona,

A Dartmouth on s'en émerveille.

BRITANNICUS

Agrippine piaffe à la porte

Et réclame son empereur.

Burrhus éponge ses fureurs,

Regrettant le temps des cohortes.

Ce n'est quand même pas normal,

Quand on est si proches parents,

Et, comme on dit, de même sang,

Qu'on puisse s'entendre si mal.

Pour l'avoir vue en camisole,

Néron brusquement s'est épris

De la virginale Junie,

Et Britannicus se désole.

Narcisse, infâme personnage,

Prend alors les choses en main,

Et fait passer le goût du vin

A ce prince en la fleur de l'âge.

Vif tohu-bohu. Les moins sages,

Les yeux exorbités, s'enfuient.

Ceux-là seuls savent feindre qui

Ont de Tacite quelque usage.

Passe encor que l'on, assassine,

Mais son propre cousin, c'est trop.

On espère que le rideau

Va se baisser, quand Agrippine

Revient en scène, l'œil fatal,

Pour dire son fait à Néron,

Et pronostique : « Mon garçon,

Je sens que tu finiras mal. »

PAUL CLAUDEL

ODE À PAUL CLAUDEL

Tu es celui qui est Claudel,

Celui qui sait, celui qui nomme, celui qui fait.

Et les mots à ta lyre accourent et se conjoignent en monuments durables,

O Constructeur !

Tu avais essayé du dodécamètre antique et il était rebelle. Comme le sculpteur d'un défaut du Carrare tire une beauté, tu as su inventer ton vol. Et tu remercies Dieu de ce que tu n'écris pas comme les autres hommes.

Ils marchent, et ta phrase est un aigle qui d'un coup s'arrache et monte et monte encore et au zénith indéfiniment plane.

Les monts et l'océan, les fleuves et les étoiles attendent que tu veuilles bien leur prêter voix, et tu les représentes. Ambassadeur !

Tu parles toutes les langues, l'hébreu, le grec et le latin, le français et le claudel. Tu es la Pentecôte flamboyante. Et tu sais tous les chants, l'ode et la cantate polyphonique et le cantique du Gnome et Rhône.

Tu n'es pas comme les Sartre et les Aragon et les Gide et les Genet et tous les autres infâmes. Tu es le Vrai et tu es le Bien.

Et tu es le Beau dans le déferlement de ton verset formidable qui bat le roc et se retire et revient comme le molosse qui tire sur sa chaîne. O ces O comme des soleils !

Et tu resteras à jamais compact avec toi-même, définitif, dans la simplicité et la sainte humilité. Ainsi soit-il.

PAUL VALÉRY

L'ABEILLE

Son bruit diapré,

Qui fuit, qui vient,

Proche, lointain,

Son vol zébré,

Aléatoire,

Laisseraient croire

Sa danse folle.

Cela n'est pas.

Sage, elle va

A la corolle

Où dort le miel

Essentiel.

FRAGMENTS D'UNE SIBYLLE

Mes lèvres douces dispensent

Des oracles lumineux

Dont la tranquille évidence

Charme les esprits pieux.

Sibylle je suis, si fait,

Mais Sibylle au verbe net.

A bas bruit ma vérité

Est une musique pure.

Je dis les choses obscures

Avec des mots de clarté.

Que se torde une Pythie,

Que sa bouche écume folle,

Rien n'émane que le cri

Qui opprime la parole.

Elle a choisi de monter

Sur le vorace bûcher

Où brûle son jeune sang.

Qui approche mon trépied

Ne peut qu'il ne soit comblé

Du calme qui vient des ans…

Tel le poème, délice,

Simple, simple, sans joyaux :

Il importe qu'il choisisse

A tout coup le moindre mot.

Loin de lui les empyreumes,

Et le murmure des neumes,

Et tout ce qui surabonde.

Si l'invite le brasier,

Il y saura préférer

La sérénité de l'onde.

PLAINTE D'UN SISYPHE

Que fais-je là, sinon sur une inane lyre

D'une douteuse main essayer à redire

La très pure chanson que chantèrent les Sœurs ?

Le Ciel ne m'a-t-il fait que pour ce vain labeur ? …

Quoi ? toujours imiter, et imiter sans cesse,

Toujours jouer les jeux d'une main singeresse,

N'être jamais qu'une ombre, un écho, une image,

Feinte fallacieuse et fragile mirage ! …

O DÉPLORABLEMENTABLEMENT de moi-même privé !

Car, si sur la fontaine équitable penché

Mon avide regard cherche à savoir mes traits,

Je ne vois qu'une amère absence de reflet

Qui m'est à désespoir, ou bien plutôt je vois

Mille et mille reflets qui ne sont jamais moi.

O visages nombreux et qui disent, hélas !

Indubitablement que je n'existe pas !

Encor si je brûlais un encens digne d'eux

A ceux-là qu'il me plut d'élire pour mes dieux ?

Il se pourrait que j'eusse, au meilleur de mon âge,

Su leur rendre parfois un suffisant hommage.

Mais le temps a passé, qui fait trembler ma lyre.

Ma voix exténuée et proche du soupir

A chacun de mes vers, pitoyable, décline.

Vais-je perpétuer cette lente ruine,

Consentir à mon mal ? Ou vaudrait-il pas mieux

Savoir, tacite, attendre un trépas paresseux

Dans la vacuité d'une inerte vieillesse ? …

OU SI…

  répudiant mon antique faiblesse,

Et sachant déchirer mes robes successives,

Je m'osais avancer, calme, dans ma native

Nudité ?… et quitter ma captieuse vie,

Toute pleine des vers que je n'ai point écrits ? …

Dans mes veines sans doute une vierge vigueur

Me viendra réveiller de mes maigres erreurs

Et me fera connaître enfin et épouser

Ce Moi mystérieux dès toujours éludé…

Je sens au fond de moi comme un désir d'éclore.

L'aube est pleine de voix qui sont murmure encore,

Mais qui, au juste éclat des midis verticaux,

Fanfares se feront et fifres triomphaux.

SALUT ! Charmes futurs en moi-même conçus,

Du vrai fil de mes jours heureusement tissus !

Un vent nouveau se lève ! … il faut tenter d'écrire !

Tâchons à oublier notre ancienne lyre !

Courons à l'onde vive où naît sans fin et meurt

La scintillation des rimes en rumeur !

CHARLES PÉGUY

ET NOUS SOMMES ALLÉS

… Et nous sommes allés ainsi que des moutons,

Nouant et renouant nos rimes fraternelles.

Nous avançons au pas de nos rimes jumelles,

Dans le foisonnement des épaisses toisons.

Et nous sommes allés ainsi que des moutons,

Dans la sécurité des rimes rituelles.

Nous procédons au gré de nos rimes fidèles,

Qui se vont deux par deux ainsi que des bessons.

Et nous sommes allés, dociles et patients,

Dans le balancement des rimes alternées.

Et nous sommes allés en un grand partement,

Au chaste enlacement des rimes embrassées.

Et nous sommes allés en un grand poudroiement,

D'une allure ancienne ensemble que nouvelle.

Nous avançons au gré des rimes pérennelles,

Dans ce moutonnement et ce ressassement.

Et nous sommes allés sous le soleil brûlant

Dans la profusion du troupeau innombrable.

Rêvant l'eau et le sel et l'ombre de l'étable,

Et l'herbe parfumée et douce sous la dent…

Et nous fumes filés de main fine et légère.

Aux rives de la douce et souriante Seine

Comme aux sévères bords de la Meuse lointaine,

Dans les agiles doigts de très sages bergères.

Et nous fumes filés par de chastes fileuses,

Dévidant et filant une très pure laine,

Et paissant leurs troupeaux aux rivages de Seine

Comme aux bords sérieux et graves de la Meuse.

Et nous fumes filés ainsi que bonne laine

Aux bords silencieux de la calme Nanterre

Comme dans les pâtis de l'austère Lorraine

Aux diligentes mains de très saintes bergères…

Et nous fumes tissés à long et fin labeur.

Nous savons ce que c'est que broche et que navette.

Et nous aimons de voir, furtives et fluettes,

Aux mains du tisserand éclore mille fleurs.

Et la menthe et le thym avec la jusquiame

Forment comme un écrin à la chaste merveille.

Et l'aneth et la sauge et la salsepareille

Disent comme un hommage à la très pure Dame.

Comme au premier jardin, de toutes belles bêtes

Sur ce tapis nouveau entremêlent leurs bonds.

Le conil ne craint plus le renard vagabond,

La perdrix joue avec l'odorante civette.

Et la blanche licorne et le fauve lion

Ont l'air de protéger la Dame immarcescible

Et tous deux face à face ainsi qu'en un blason

Disent le noble sang de la Dame intangible…

Et nous sommes allés comme vont les piétons,

Marchant à pas fourbus, allant à la bataille.

Nous avons avancé ainsi que la piétaille,

Dans le vent et la pluie et les âcres grêlons.

Et nous sommes allés comme va la piétaille,

Clochant et clopinant à très piétonne allure,

Sachant bien qu'ils n'auront jamais d'autre monture

Que leurs rudes sabots garnis de maigre paille.

Et nous sommes allés comme va la piétaille,

Dans la boue et le sang, mais tous ces meurt-la-faim

Et tous ces guenilleux et ces claque-patins

Valent bien les barons qui gagnent les batailles…

Et nous sommes allés en graves compagnons,

Elevant leurs meneaux ainsi que des prières,

Et dont la main puissante ensemble que légère

Fait le cintre et l'arcade et les purs modillons.

Et nous sommes allés en sages compagnons,

Ainsi que dans un livre écrivant dans la pierre,

Et dont la main robuste et savante aime à faire

L'ogive et la lancette et le fin lanternon.

Et nous sommes allés en pieux compagnons,

Faisant l'ove et le gable et l'encorbellement,

Et dont la très fervente et très droite oraison

S'inscrit dans notre ciel pour éternellement…

Et nous sommes allés comme vont les quatrains.

En une marche calme et grave et solennelle.

Nous avons avancé comme des chapelains,

A pas lents et pieux et processionnels.

Et nous sommes ailés comme vont les quatrains,

A pas lents et pieux et toujours inlassés.

Nous avons avancé comme bons paroissiens,

Dans le bourdonnement tranquille des Ave.

Et nous sommes allés comme vont les quatrains

En une marche Calmé et gravé et solennelle.

Nous avons avancé comme des pèlerins

A pas lents et pieux marchant vers Compostelle…

Et nous allons au fil d'un fleuve souverain.

C'est une onde puissante et cependant tranquille.

C'est un flot bienveillant pour ses rives fertiles.

C'est un fleuve qui coule à l'ombre des jardins.

Depuis tantôt mille ans un fleuve en majesté

Laisse sans se lasser jusqUes à l'Océan

Aller en un paisible et lent cheminement

Les strophes qui se vont l'une à l'autre enlacées.

Et ces vers ont si ferme et si noble dessin

Et si haute démarche et si fière cambrure

Qu'on pense en les voyant à l'exacte courbure

Qu'a ce fleuve qui coule au pays ligérien.

Et ces vers ont si ferme et si loyale allure

Et si parfait décours et si juste dessin

Qu'on pense devant eux à la ligne très pure

Qui est celle qu'on ' voit aux cintres ligériens…

Et nous allons, portés par un flux tout-puissant,

Déployant dès toujours ses vagues solennelles

Et déroulant au loin sa houle intemporelle.

Nous allons dans le flux de l'énorme Océan.

Et la vague qui vient avec le flot montant

Paresseuse s'étend sur la plage déclive,

Et paraît hésiter et se va retirant

Pour déjà préparer la vague successive.

Et nous allons ainsi par vagues processives

Dans le moutonnement sage du flot montant

Et notre entêtement vient mourir à la rive

Toujours un peu plus haut, imperceptiblement.

Et nous allons au gré des vagues alternées

Dans nos ascensions et nos descensions.

Nous allons, inlassés, tant que nous connaissions

Le parachèvement de l'exacte marée…

Et nous allons au gré des répétitions

Qui nous disent la règle et l'ordre et la mesure.

Nous aimons de marcher à leur exacte allure,

Et la souple rigueur des modulations.

Nous aimons pratiquer la note haut tenue,

Et la fugue après soi courante, méthodique,

L'entrelacs rassurant des lignes mélodiques

Et la sécurité des basses continues.

Nous n'aimons pas le vague et la confusion.

Nous ne craignons rien tant que d'être mal compris.

Nous savons que l'on n'est jamais assez précis.

Nous usons volontiers de répétitions.

Nous ne voulons rien tant que d'être bien compris.

Nous aimons procéder en prenant notre temps.

Nous ne supportons pas ce qui est imprécis.

Nous ne pratiquons pas l'ellipse très souvent.

Peut-être manquons-nous d'inattendu, peut-être

Trouve-t-on un peu lent notre moutonnement.

Mais nous ne savons pas d'autre cheminement

Que le pas régulier des graves hexamètres.

Nous aimons la cadence et l'ordre et la mesure.

Ne comptez pas sur nous pour vouloir innover.

Nous avons pris pour loi de toujours respecter

Le tranquille hémistiche et la sage césure.

Nous aimons la mesure et l'ordre, nous aimons

Que l'ouvrage soit fait comme il faut qu'il le soit.

Nous aimons l'ouverture exacte du compas,

Et l'équerre et la règle et le pur fil à plomb…

Et nous allons au rythme de l'alexandrin.

Nous sommes des sujets dociles et fidèles.

Nous n'avons pas de goût pour les choses nouvelles.

Nous servons à jamais le même Suzerain.

Nous sommes des sujets dociles et fidèles.

D'autres peuvent tenter ; petit-être plus malins,

En de nouveaux pàyfc des fortunes nouvelles.

Nous vénérons toujours le même souverain.

Et nous allons au pas du mètre très ancien.

Nous aimons respecter les règles prosodiques.

Nous observons les lois de l'austère métrique.

Nous révérons toujours Sire l'Alexandrin…

Et nous aurions aimé en dire davantage.

Nous ne voulions rien tant que de continuer.

Il nous semble d'avoir à peine commencé.

Nous nous croyons encore au début du voyage.

Mais nous savons que vient un jour où l'on s'arrête,

Quand les bergers sont las et les moutons fourbus.

Nous savons qu'il convient de faire la retraite

Quand vient à nous manquer ce que nous avons eu.

C'était le pur plaisir des encommencements,

La pousse verte encore et le tendre bourgeon.

Les pas émerveillés du fragile enfançon,

La jubilation et le jaillissement.

Nous n'aurons plus la souple et gracile jeunesse.

Nous aurons le retrait et le désistement,

La maussade vacance et le dessourcement.

Et la tremblante main et la maigre vieillesse.

Nous ne connaîtrons plus la native allégresse,

Le surprenant matin et les yeux éblouis.

Nous aurons l'amertume et la sourde tristesse

De devoir s'arrêter avant d'avoir tout dit.

Nous ne connaîtrons plus le bonheur de fleurir

Et l'aube et les éveils et la fraîche liesse.

Et nos cœurs désertés sauront l'acre détresse

De devoir s'arrêter avant que de finir…

MARIE NOËL

IN MANUS TUAS

Mon âme est faible, Seigneur.

Voici que la bise noire

Siffle, et que tombe le soir.

Mon âme est faible, et j'ai peur.

Je recherche, mais en vain,

Un abri où reposer.

Mes pieds se sont écorchés

Sur les pierres du chemin.

Je suis l'agnelle qui court

Epouvantée et qui bêle

En sentant passer sur elle.

L'ombre vaste du vautour.

Je suis la barque sur l'onde,

Qui danse comme un fétu.

Je me crois déjà élue

Par le Prince de ce Monde.

Je suis la chétive fleur

Que gifle le vent mauvais,

Et je tremble… mais je mets

Mon âme en tes mains, Seigneur.

GUILLAUME APOLLINAIRE

CHANSON ÉCRITE A LA SAINT-MICHEL UN AN PASSÉ

C'est l'automne Viens t'en Lisbeth

Voir avec moi le bois pâli

Dans la cour la poule est muette

Le soir au ciel fait des plis gris

Les colchiques baissent la tête

Mars et Vénus s'en sont allés

L'hiver les refera de marbre

Au fronton du temple glacé

Insoucieusement les arbres

Laissent tomber dés mains coupées

Dans une lumière ténue

L'été se meurt et disparaît

Les autans brutaux sont venus

Pan frissonne dans la forêt

Les oiseaux craintifs se sont tus

ZONE

A la fin tu es las de ce monde moderne

O tours de La Défense vous offusquez l'avenue des Ternes

Tu en as assez de vivre dans le post-futurisme

Tu n'étais pas fait pour le temps de l'électronique

Avec ces logiciels et ces fax et ces répondeurs

Dont tu ne saurais pas te servir d'ailleurs

Tu aimais les tramways mélodieux avec leurs feux verts

Et tu subis l'entassement incommode du RER

Tu aimais flâner sur les rives de la Seine

Et tu ne le peux plus elles sont pleines

D'automobiles et désormais sous les ponts

Passent des poissons qui montrent un ventre blanc  

Tu aimais te promener sur les Champs-Elysées le soir à la belle saison

Et on n'y voit plus que des mauvais garçons

Qui jettent leurs casques sur les guéridons quand ils arrivent

Comme nous a-t-on dit Brennus jetait son glaive

La nuit quand tu ne pouvais pas dormir tu aimais aller à pied

Aux Halles pour y retrouver le zinc d'un café

Au milieu des bouchers athlétiques dont les tabliers rougissent

Et il n'y a plus de Halles Il n'y a plus que Rungis

SAISONS

C'était un temps béni nous jouions sur le sable

René Dalize et moi bâtissions des châteaux

Et nous nous amusions de regarder le flot

Détruire lentement nos règnes périssables

  As-tu connu Apollinaire

  Quand il était à Monaco

  As-tu connu Apollinaire

  Avant qu'il ne parte à la guerre

   Au galop

C'était un temps béni le temps de nos jeunesses

Nous donnions des banquets pour le Douanier Rousseau

On entendait gémir les chiens de Picasso

Et les astres au Ciel nous paraissaient promesses

  As-tu connu Apollinaire

  Du temps qu'on l'appelait Kostro

  As-tu connu Apollinaire

  Avant qu'il ne soit militaire

   Artiflot

C'était un temps béni les femmes avaient l'air

De bouquets que Marie Laurencin aurait peints

Les tailleurs disposaient leurs graves mannequins

Qui regardaient passer nos liesses légères

  As-tu connu Apollinaire

  Quand il parlait à Utrillo

  As-tu connu Apollinaire

  Avant qu'il ne passe l'hiver

   Au créneau

C'était un temps béni nous étions sur les plages

Va-t'en de bon matin pieds nus et sans chapeau

Et vite comme va la langue d'un crapaud

L'amour blessait au cœur les fous comme les sages

  As-tu connu Guy au galop

  Du temps qu'il était militaire

  As-tu connu Guy au galop

  Du temps qu'il était artiflot

   A la guerre

LA NUIT AUX AVANT-POSTES

Les astres distraits font couler

Leur lait tranquille sur nos têtes

La nuit appartient au poète

Qui guette grave et appliqué

La terre n'est que lucioles

Les dieux se penchent automnaux

Chantent les liquides crapauds

Un obus égaré s'affole

Le temps est long au sablier

Et je pense à mon Lou aimé

MAX JACOB

LE TAPIS VERT

L'ascenseur où je suis avec une jeune femme monte vite, beaucoup trop vite. Il a déjà dépassé le septième étage où je voulais me rendre. Et je sais avec certitude qu'une fois arrivé au sommet, il s'y écrasera. Il faudrait que je me réveille. Mais comment ?

*

Madame S. prétend que j'ai fêlé la glace de sa cheminée. Pour bien me montrer mon méfait, elle saute d'un bond sur cette cheminée. Or Madame S. a quatre-vingts ans.

*

La dame penchée à la fenêtre a de longs cheveux roux qui lui tombent jusqu'aux reins. Elle porte une robe de chambre bleue à pois blancs, exactement semblable à celle que je porte. Je lui en fais la remarque. « Rien n'est plus faux » , dit-elle. Et c'est le début d'une longue et absurde querelle.

*

Deux jeunes filles (deux couventines peut-être ? ) se parlent. « Si je dois aller au Ciel » , dit l'une, « et toi non, je ne veux pas y aller. »

*

Le chemin étroit surplombe le ravin. Une troupe de dindons, d'une taille excessive, éclatants de lumière et de méchanceté, s'avance vers moi. Ils vont me pousser dans le vide.

*

Arrhes est une chatte en colère. Nonobstant, un notaire ventru. Rhinocéros a une corne sur la tête, et un corps considérable. Et toi, libellule, qui, dans le frémissement de tes quatre l, viens te poser à l'extrême pointe du poème, tu es, justement, une libellule.

ANONYME (DÉBUT XXE SIÈCLE)

NOCTULES

I

Elles s'irisent

Crépusculaires

Malgré leurs airs

De chattes grises

Sitôt venues

Le Boulevard

De leurs perchoirs

Etoiles chues

La nuit peu tendre

Marche à pas lents

Heureusement

On sait attendre

Tant qu'à la fin

Se vient lever

Vénus nacrée

Et le matin

II

Tournez Tournez la Toulousaine

  Tournez Jackie

  O Madeleines

  Peu repenties

Elles n'ignorent pas les peines

  Et les ennuis

  Même les reines

  Ont des soucis

Familières de la Mondaine

  Vite surgie

  On les emmène

  En des lieux gris

Elles rêvent des choses vaines

  Toute la nuit

  Bancs peu amènes

  Grilles aussi

Et cependant elles reviennent

  Indéfinies

  Tournez Clymène

  Tournez Lesbie

FRANCIS CARCO

BARS

Le bar oblong que dédouble

Un équivoque miroir

Offre aux dérives du soir

Son refuge tiède et trouble.

Flo et Zou dansent ensemble,

Peu scrupuleuses hôtesses,

Et leurs houleuses tendresses

L'une contre l'autre tremblent.

Le piano dit sa peine

A petit bruit, cependant

Que s'approche le moment

Où va passer la Mondaine.

Le temps coule, et l'on ne sait

Si c'est bien la nuit encor,

Ou si c'est déjà dehors

Un nouveau jour gris qui naît.

Il n'importe. On reste ici

A respirer, mêlée aux

Effluves du curaçao,

L'odeur douce de l'ennui.

NOCTURNE

D'infatigables barbeaux

S'affrontent au poker d'as.

Ils boivent des rnêlé-cass

En veillant sur leurs troupeaux.

Léa sous son réverbère

Rêve, sans y vraiment croire,

A un amant illusoire

Et à de folles croisières.

Un pigeon désemparé

Entre l'une et l'autre hésite

En supputant leurs mérites.

Il finit par s'en aller.

Ce sont de maigres histoires

Et banales, mais la pluie

Fait entendre à petit bruit

Son chant doux sur le trottoir.

TRISTAN DERÈME

FÊTES

Les raisonnables Muses

Paraissent soucieuses :

Derème  

Dérime.  

Parfois, lassés de l'Hippocrène,

Nous gagnions la Foire du Trône.

Nous étions de fins compagnons :

Chabaneix, Carco, Pellerin.

Notre œil prompt suivait, attentif,

Frémissant sur le jet d'eau, l'œuf,

Et la patronne débonnaire

Nous encourageait d'un sourire.

Nous béions aux formes exquises

De la Géante de Corrèze.

Les trésors de Montélimar

Charmaient nos compagnes légères,

Sans que, pour autant, elles fissent

Fi du pain d'épices bonasse.

Le Scenic-railway vertical

Nous emportait en voltes folles

Et, sur notre cœur, nos très chères

Criaient leurs délectables peurs.

Les lourds sanglots des limonaires

Faisaient chavirer notre cœur.

Elles montaient, peu virginales,

Des cochons roses et frivoles.

Et, sis devant d'insignes chopes,

Nous regardions voler leurs jupes.

Le soir tombait. Ivres d'amour,

De rengaines et de poussière,

Nous nous allions, mâchant nos pipés,

Riant de tout, folâtre trope.

Notre jouvence était divine,

Jean-Marc Bernard, Toulet, Vérane.

PETIT POÈME

Les serveuses étaient exquises,

Mais regrettablement sérieuses.

Elles avaient des prénoms grêles :

Joëlle, Florence, Lucile.

Parfois elles ornaient leur tête

De quelque natte délicate.

Nous n'avions pas d'autres espoirs

Que l'octroi d'un chaste sourire.

C'était notre jeune matin.

T'en souvient-il, cher Pellerin ?

JEAN PELLERIN

ROMANCE

Aux mécaniques escaliers,

Les usagers du RER

Commencent leur longue plongée.

Quand ils auront atteint Auber,

Leurs yeux seront ceux des noyés.

Ceux qui travaillent à la chaîne,

Ainsi que l'on dit justement,

Guettent la fin de la semaine,

Voudraient un peu de changement,

Vivent à Flins, rêvent de Plaine.

Le grave jogger obstiné

Reste maître de sa vitesse,

En quinquagénaire avisé.

Puisqu'il court après sa jeunesse,

Sans doute il va la rattraper.

Troupes navrantes de touristes,

Qu'on déverse en quelque Pigalle,

Et qu'on balance, fatalistes,

Entre un nu intégral banal

Et un nu intégriste triste.

Voici le temps des hamburgés,

Des mac do, des etc.

On s'attriste de voir manger,

Entre deux verres de coca,

Ces choses indéterminées.

Les lourds fruits mûrs où nous mordions

De nos jeunes dents innombrables

Ne sont plus que contrefaçon.

L'abricot jadis délectable

A de vagues goûts de coton.

La terre a changé de visage.

Les bleuets, les coquelicots,

N'adornent plus le paysage.

Monet a jeté ses pinceaux.

Le pesticide âcre fait rage.

On a broyé les renoncules.

Craintivement, le pavillon

Devant le bulldozer recule.

L'ampélopsis cède au béton.

Sur la ZUP, le Bouygues pullule.

Rien n'est plus, de ce qui était.

Les fleurs manquent à leurs promesses.

Monde moderne, adieu. Je vais

Aller retrouver la tendresse

De la Mémoire aux purs bras frais.

MATINALE

Le R gronde dans l'avenue.

Les vendeurs de journaux stridents

Clament La Liberté, L'Intran.

On dit Fantômas revenu.

Sous nos pieds un bourgeois velu

Chante Tosca en se rasant.

Du tiède pilou émergeant,

Sa dame choisit sa tenue.

Plus bas, la fille des concierges,

Désolante et blafarde vierge,

S'entête à maltraiter Chopin.

Viens. Vêts ta pure nudité.

A Meudon nous irons trouver

Le frais silence du matin.

ANONYME

VALSE

Pour B.

  A l'instant ou je t'ai aperçu,

  J'ai pensé dès toujours te connaître.

Mon cœur tendre et trop faible avait trouvé son maître.

  J'attendais, chancelante, éperdue.

  Je t'aimais, tu m'aimais, nos deux cœurs

  Jour et nuit battaient à l'unisson.

Nos corps fervents chantaient une même chanson.

  Ton ardeur exaltait mon, ardeur.

  Et tu pars, inconstant, et je suis

  Désormais une fleur qui s'étiole,

Un oiseau pris au piège et qui tremble et s'affole.

  En partant, tu m'as volé ma vie.

  Cependant, et j'ai honte à le dire,

  Toi qui m'as cyniquement quittée,

Je sens bien que je n'ai pas cessé de t'aimer

  Et que je ne pourrai pas guérir.

  Je revois mes limpides bonheurs,

  Je revis, pitoyable, ce temps

Des jours délicieux où nous étions amants,

  Et je pleure, et je souffre, et je meurs.

JAVA

Pour Z.

Le dimanche, au printemps, quand le soleil brille,

On prend l'train en partanc' d'la gar' d'la Bastille,

Et on va, tout heureux, Marinette et moi,

  Chez Francis, pour la java.

C'te musique, ça chavir', ça monte à la tête,

On s' sent bien en dansant, nous deux ma gisquette,

J'suis content de la t'nir serré' dans mes bras,

  Quand Francis jou' la java.

D'temps à autre, on a comme une envi' d'souffler :

La java, à la longu', ça peut fatiguer.

On appell' le loufiat et tranquill' on boit.

  Chez Francis un coup d'jaja.

Ya des ronds de soleil sur tout' la rivière.

Les ombr' dans' la java avec la lumière.

On s'croirait presqu' poète ou peintr' quand on voit

  D' chez Francis tout' ces chos'-là.

On s'en r'tourn' pas trop tard, vu qu' demain on bosse.

Le grand air, ça endort plutôt rapidos.

Mais on rêv' de la Marne, et souvent on croit

  Entendr' Francis aux vifs doigts.

VALÉRY LARBAUD

ODE

Prête-moi ton grand bruit, ta grande allure si douce,

Ton glissement soyeux à travers les tunnels indéfinis,

O Métropolitain ! et l'apaisante musique

Qui bruit dans tes voitures aux fauteuils de cuir doré

Où s'assoupissent les millionnaires.

Je parcours en chantonnant tés couloirs

Et je suis ta course vers Simplon ou Alésia,

Mêlant ma voix à tes cent mille voix,

O Nord-Sud !

J'ai senti pour la première fois toute la douceur de vivre

Dans une voiture du Pantin-Italie, entre Richard-Lenoir et Bréguet-Sabin.

Les contrôleurs en gants blancs s'inclinaient,

Les taggers avaient tracé partout leurs délicates arabesques,

Parfois la portière s'ouvrait, et l'on entendait le chant grave des vendeurs de réverbères.

Prête-moi, ô Métro, prête-moi

Tes miraculeux bruits sourds et

Tes vibrantes voix de chanterelle, au milieu des sages pavillons de Chatou et des roses de Fontenay.

ANONYME 1937

L'EXPOSITION

(ART NAÏF)

Nous avons visité la grande Exposition,

Et nous sommes rentrés remplis d'admiration.

Nous nous sommes levés dès le petit matin :

Paris, d'où nous vivons, est encore assez loin.

C'est le cousin Robert qui tenait le volant.

Nous n'avions emmené que les plus grands enfants.

Au milieu du trajet, nous avons fait la pause,

Pour manger un morceau que le calva arrose.

Et maintenant, c'était Paris, ville de Gloire,

Où chacun des pavés peut conter une histoire.

La foule se pressait aux guichets de l'entrée :

Je n'avais jamais vu tant de gens assemblés.

Nous découvrîmes, avec un vif intérêt,

De la Science et de l'Art les fabuleux progrès.

Comme il faut se détendre un peu, de temps en temps,

Nous allions écouter de folkloriques chants.

Dans le soir, les drapeaux des différents pays

Côte à côte flottaient comme de vieux amis.

C'était la grande Exposition Universelle,

Qui laisse présager une paix éternelle.

HENRY JEAN-MARIE LEVET

EASTWARDS

Le Ville-de-Strasbourg (Commandant Lehalleur)

A trente mille pieds s'approche de Java…

Quelques moments encore et l'avion plongera

Dans l'épaisseur d'un air aux malsaines touffeurs.

Sans un regard pour le hublot, sombre, songeur,

Dans sa première classe il ne voit même pas

Le geste harmonieux et fragile du bras

De l'hôtesse versant un dernier J. Walker…

Et cependant il fait une belle carrière.

Ce n'est pas si commun d'être, à moins de trente ans,

Attaché militaire adjoint à Djakarta.

Mais sa vie est obscure et pleine de mystères…

Il pense, dans l'avion qui se présente au vent,

A la pipe d'opium qu'il va trouver là-bas.

SAINT-JOHN PERSE

POUR FÊTER UN MINISTÈRE

O Quai !… et la douceur

De la vieillesse d'un fleuve…

Les huissiers étaient là, déférents, avec leur collier d'argent brut. Les ascenseurs avaient des glissements soyeux, et les coruscants tapis des élasticités de mousse. Tu avais, qui sent bon, un long bureau d'acajou ; et de grandes filles luisantes dessinaient sous ta dictée de sinueux hiéroglyphes.

… Et tu avais le monde dans ton poing ramassé. O Notes ! ô dépêches !

Et tu attendais les choses secrètes et les élucidations du Chiffre…

O tu avais lieu ! Tu avais lieu de louer !

… Tu étais là, et tu étais partout. Tu appelais Lisbonne, et Washington, et Foutchéou, et tu étais comme une conque où l'on entend toutes les mers.

Parfois, tu regardais par la fenêtre et tu voyais le fleuve, lacessé d'innombrables départs, qui se bondait de péniches, de vedettes, et d'oiseaux.

… Or les Ambassadeurs parlaient bas. Les limousines dociles attendaient dans la cour. Notre Maison

durait, sous les marronniers en fleurs.

JULES SUPERVIELLE

ARBRES, MES AMIS

Pour M.

Arbres, mes amis, où êtes-vous donc ?

  Vos lentes racines

Auraient pourtant dû savoir vous convaincre

  Et vous retenir.

Les légers oiseaux qui aimaient loger

  En vos hautes branches

Mènent dans les airs une ronde lasse

  Et désemparée.

La biche s'étonne et recherche en vain

  Les tapis de mousse

Que vous lui donniez et vos ombres douces

  Où se reposer.

Vous êtes partis pour d'autres rivages,

  Arbres oublieux,

Et vous me laissez, veuf et déprivé,

  Comme en un naufrage.

LE FAON

Un faon précaire,

Debout enfin,

Invente l'air

Et le matin.

Son sabot fin

Frôle la prêle.

Sage, il épelle

L'herbe et le thym,

Mais sait meilleur

Le flanc fidèle

Où bat le cœur

Originel.

Son pur front vain

Parfois se lève :

Sans doute il rêve

Un monde ancien.

PAUL ÉLUARD

LIBERTÉ

Qui a pris en main la lime

Est déjà hors de prison

Pour briser la longue chaîne

Il te suffit d'un maillon

Le premier pas sur la route

Va te donner la maison

Une rose fait le printemps

BLASON DES FLEURS ET DES FRUITS

(FRAGMENTS)

Mélisse tendre tutélaire

Main douce sur le front posée

Bourrache bûcheron brutal

Airelle cachant son sang noir

Myosotis enfant fragile

Cardamine cruelle fête

Reine-elaude soleil bénin

Mélilot chanson oubliée

Primevère aux regards timides

Incertaine de ses promesses

*

Saxifrage ombrageux ermite

Orobanche amie des déments

Chélidoine aux soucis fragiles

Griotte aiguë ivre de rire

*

Aristoloche aux mains de neige

*

Fragon secouant ses grelots

Noix gardant son secret léger

Belladone faux diamant

Jusquiame aux douteuses paupières

*

Liseron ses volutes lentes

Aiment approfondir l'espace

Hélianthe orgueilleux précaire

Roi versatile de l'été

*

Pavot le jour est terminé

Pastèque un nègre aux paumes roses

Armoise femme abandonnée

Sainfoin page vif et charmant

Euphorbe de sévérité

Rainette aux plis découragés

Muflier pensif solitaire

Pervenche docile étonnée

ARAGON

HIRONDELLES

  Volent vives les hirondelles

  Improvisant écarts subits

  Et laissant traînes derrière elles

   De cris petits

Et c'était ces cris-là que sans doute écoutait

Pensant à vos doux chants oiseaux de douce France

Le prince gracieux qui connut la souffrance

Vingt-cinq ans vingt-cinq ans dans le pays anglais

En son cachot de Meung c'était les mêmes cris

Que le pauvre François qu'on appelait Villon

Entendait caresser les murs de la prison

Lorsque entre chien et loup appareille la nuit

Et c'était eux toujours et toujours qu'entendirent

Grappes aux frêles grains promises au pressoir

Blé innocent battu au fléau de l'Histoire

Tous les captifs tous les meurtris tous les martyrs

  Les hirondelles au vol net

  Striant de leurs cris vifs l'été

  Ont dû se dit-on être faites

   Pour consoler

PARIS

Pour L.

Je te chante Paris Paris ma tourterelle

Où du pur Point-du-jour jusqu'à la Halle-aux-vins

Un soleil bienveillant mélodieux ruisselle

 Sur des murs blonds comme du pain

J'aime le gracieux désordre de tes rues

Qui ont l'air de jouer avec leurs entrelacs

Où parfois naît et meurt un parfum imprévu

 Paris à l'odeur de lilas

J'aime à voir éployant leurs ailes inquiètes

Tes oiseaux exilés à l'envol indécis

J'aime qui se répond le cri bleu des mouettes

 Sur le bassin des Tuileries

J'aime lorsque le soir vient à pas de velours

Et que le soleil bas insensible décline

Regarder sur la Seine où expire le jour

 Sa lente traîne violine

Et c'était ce même Paris où tu allais

La tête en feu et grelottant dans ton habit

Et tes rêves têtus à tes côtés marchaient

 Gérard dans la mortelle nuit

Car je te dis aussi ô Paris des misères

Où l'on a froid où l'on a mal où l'on a faim

Et où les cœurs broyés amassent leurs colères

 Paris de la rue Transnonain

Et je pense à ce jour où sous l'ardent juillet

Dans la mitraille s'éleva cette parole

D'un jeune homme sanglant et pâle qui disait

 Sachez que je m'appelle Arcole

Je dis le vol vibrant des cruelles abeilles

Les balles déchirant les calmes fusillés

Et ce ruissellement obstiné et vermeil

 Sur le mur noir des Fédérés

Et je me vais ainsi à voix musicienne

Mêlant ma tresse double et sans fin confondant

A l'espoir de demain les douleurs anciennes

 Aux blanches fleurs le rouge sang

 Il faut il faut que je te dise

 Mon Paris du Temps des Cerises

LÉON-PAUL FARGUE

SAUVÉ

Cours.

Assez de cette ville, et de ses grotesques : notaires goitreux, actuaires exsangues, pédicures à gueule de catachrèsé. Assez.

Elles : bodibildées, chanélisées. Pédégettes, chercheuses, gendarmes. Ou vagues juments rêveuses.

Les paraboles adornent les hlm. Les ondes s'enlacent indécemment. On se bouscule sur l'Internet. Médias, dit-on.

Le cervelas de chez Lipp exhale de troubles effluves. Le canal Saint-Martin pue. Manifs, Samus, Yamahas. Cours.

La baleine boursière exhibe ses fanons dérisoires. Dow Jones. Audits, logiciels bègues, vieux jeunes cadres.

Le livre grouille comme poux de mer. Trois cents romans pour la rentrée. Penseurs à col de guillotine. Et l'horreur sémiologique.

Les bruits s'éteignent. L'air sent bon. Ils ne te rattraperont pas.

Tu t'abats, la face dans la rosée indulgentè.

JEAN COCTEAU

PROSPECTUS

Des anges en haut de la page

Se battent avec leurs ailes.

Ils en perdent leurs plumages.

Les plumages tombent neige,

Parfois douce, parfois piège

Aux mains des enfants cruels.

Une rose saigne noire.

La suite est dans le miroir.

JACQUES AUDIBERTI

LA MOUFFE

Nous ne savons pas d'autre dieu.

Nous ne nous lassons pas de faire

Les plus pressantes des prières

Au kil âcre et voluptueux.

Il nous advient de mener jusqu'

Aux limites de la décence

Les suburales élégances

De nos impondérables frusques.

Nous allons peu chez Givenchy,

Epris des odeurs naturelles.

A peine si parfois s'y mêle

Un effluve fin de vomi.

Nous avons d'éclatants aïeux :

Nous descendons en droite ligne

De la famille assez insigne

Et prompte aux castagnes des gueux.

Enormes, somptueux, immondes,

Et fiers de n'être pas faits comme

Sont agencés les autres hommes,

Nous sommes les Seigneurs du Monde.

HÔTELS

Ivry, Pantin, Villejuif ?

En tout cas, c'est un hôtel.

On y voit fort peu le ciel,

On y entend le périf.

Le lieu est célibataire

en principe mais on voit

dans le corridor parfois

s'ébaucher une bergère.

Le 17 est leur chaumine.

Gentil couple comme il faut,

nonobstant certains propos

où la rouste prédomine.

Le lavabo régurgite.

La cloison fallacieuse

est aux ramadans poreuse.

C'est le monde des 3/8.

Dormir ? on n'y croit pas trop.

C'est déjà bien beau d'étendre

ses vertèbres pour attendre

l'heure du premier métro.

FRANCIS PONGE

L'HUÎTRE

Fermée, elle ne paie pas de mine. Ces contours déchiquetés, cette surface rugueuse, ces multiples cratères nains ne prédisposent pas en sa faveur. On dirait d'un galet manqué.

Qu'on l'ouvre (non sans mal parfois), et tout, brusquement, change. Une nacre immaculée et lisse s'offre à nous. Serait-ce la conque de Vénus ?

On en est loin. Celle qui habite cette splendeur a peu d'attraits. Quelques ellipses vaguement concentriques, hésitant entre le vert et le gris. Une substance que l'on pressent flaccide. C'est pourtant le délice des connaisseurs.

Elle porte des noms variés. Gracieux (Claires, Fines de Claires). Résolument géographiques (Portugaises, Marennes, Cancales). Ou assez équivoques (Spéciales).

On la dit parfois, non sans injustice, insensible. Qu'on l'observe plutôt, quand elle subit l'offense du citron. Ou boudeuse. Elle a simplement le regard sans gaieté de celles qui savent qu'elles finiront mangées vives.

HENRI MICHAUX

LES ÉMAGÈNES

Les Emagènes pensent peu. Quand on les compare aux Omurons ou aux Rimis, on ne laisse pas d'être inquiet. A moins de considérer comme une activité de l'esprit les fragiles bluettes que certains, sur le tard, entreprennent de composer. On les appelle Kurus.

En revanche, ils sont friands de rêves. Ils savent conserver les leurs par des procédés semblables à ceux des embaumeurs. Les rêves des autres les intéressent aussi : on a vu vendre dix mille tchis une pièce rare. Ce qui est une somme considérable.

Leur attitude vis-à-vis des femmes surprend. Non qu'ils ne s'y intéressent pas. Mais ils se contentent de se livrer devant elles à une sorte de vague danse. Au mieux, ils effleurent. Puis s'en vont.

Ce n'est évidemment pas ainsi qu'on perpétue la race. Heureusement, leurs voisins les Zons, prolifiques et pauvres, ne demandent qu'à se débarrasser de leurs enfants. Ils les leur amènent une fois l'an à la frontière : les Emagènes les élèveront avec autant de soin que si c'était leurs propres enfants.

On le voit, les Emagènes ne sont pas seulement pirènes, ils sont fifules. Us en conviennent eux-mêmes de la meilleure grâce du monde.

JACQUES PRÉVERT

TENTATIVE DE DESCRIPTION D'UN JOUR DE FÊTE À LA COURNEUVEVE

Ceux qui pieusement…

Ceux qui dévotieusement…

Ceux qui Notre Père des peuples

Ceux qui plus-valuent

Ceux qui dialectiquent

Ceux qui praxissent

Ceux qui Marx en carême

Ceux qui kolkhoze toujours

Ceux qui cassent des œufs sans faire d'omelette

Ceux qui cherchent des pigeons pour leur proposer des colombes

Ceux qui stigmatisent

Ceux qui pétitionnent

Ceux qui chantent pour le Parti

Ceux qui excluent ceux qui déchantent

Ceux qui anathèment Ceux qui renégatent Ceux qui garaudisent  

Tous ceux-là et beaucoup d'autres se bousculaient se dépêchaient car c'était un grand jour de fête à La Courneuve

RAYMOND QUENEAU

ART POÉTIQUE

Les mots tombent tombent

c'est le clinamen

Si ne se rencontrent

non-est le poème

Mais que si coïtent

deux mots affairés

D'autres viennent vite

se conglomérer

Et c'est Lac ou Cygne

(ou menu flonflon)

Ou poème insigne

de Queneau Raymond

LE BALLON

Je n'ai jamais aimé le foisonnant bricfeste

Mieux aimé-je écluser en un riant troquet

Au zinc irréprochable un petit blanc bien frais

Mon vœu comme l'on voit reste des plus modestes  

Je laisse aux Anglocains la fadeur du porridge

Je n'affectionne pas le hareng qu'on dit saur

La douteuse saucisse émanant de Francfort

Et ni le mol muffin qui déplace les bridges

Cela dit je demeure en mes choix difficile

Je hais du loufiat le sourire servile

Et l'œil bas et sournois de l'âpre au gain Arverne

Je cherche une caupone amène et impollue

Je la puis espérer vu que Gu et Millu

Me disent un bistrot près le Ballon des Ternes

GAMMES

Un travelo

fait son boulot

au Bois d'Boulo

Des traveli

rentr' à Paris

sur leurs véli

*

Les zétéri

peuvent aussi

êtr' des zomos

Ce sont des bi

Drôl' de zoizeaux

*

Un piano

d'chez Bösendo

coûte la peau

Les piani

de chez Gavi

sont archi-faux

*

Les p'tit' Zazi

dans le Métro

sont pas miro

A ce que dit

Raymond Queni  

CHARLES TRENET

LA NUIT

  La nuit,

Les chats ont mis leur habit gris.

Ils vont à pattes de velours

Voir ce qu'on ne voit pas le jour

Et leurs calmes et purs iris

  Grandissent.

  Flapis,

Les astres dans le ciel s'ennuient

Leur course est longue et ils sont las,

Et ils ne tournent même pas,

Lorsque les frôle une comète,

  La tête.

  Parmi

Les toits et les cheminées qui,

Surpris, les regardent passer,

Les somnambules appliqués

Ont l'air de marcher sur un fil

  Fragile.

  Transi

Dans sa mansarde mais épris

Sans fin de la forme parfaite,

Consciencieux le poète

Obstinément lime et relime

  Sa rime.

  Blottis,

Les amoureux au fond du lit

Ont trop de choses à se dire.

Ils voudraient ne pas, voir finir

Cette nuit et qu'attende encore

  L'aurore.

  Et puis.

Les chats regagnent leur logis.

S'effacent au ciel une à une

Les étoiles et meurt la lune,

Et la nuit pâle à petits pas

  S'en va.

NORGE

PETIT MATIN

Petit matin aux paumes lisses,

Tu défais le rêve chagrin.

Tes doigts sont modestes, qui tissent

Le début d'un jour peu certain.

On ne regarde pas si loin,

Quand on n'est que de basse lice.

Tu es le moment des prémices,

Petit matin aux fraîches mains.

SAMUEL BECKETT

OCARINADES

plus rien

tu le vois bien

pas même le néant

plus rien

décidément

*

voix brûlée

voix meurtrie

à cor appelant

et à cri

qui saurait t'arrêter

*

à petits pas

pays perdu

pays infime à pas perclus

pays ténu

n'existe plus

JACQUES ROUBAUD

A BAS BRUIT

A bas bruit la très discrète

mais tenace ronge-temps

verse son sablier lent

au plus creux de tes retraites

De tes pieds jusqu'à ta tête

elle mène posément

aux rouges routes du sang

sa fine marche muette

Elle te va concéder

l'odeur des nèfles mouillées

les soleils et leurs fracas

Et la lourde Automne rousse

jusqu'à l'heure où sa main douce

tranquille t'effacera

ANONYME (FIN XXE SIÈCLE)

BESTIAIRE

  LE ROSSIGNOL

Procné oiseau devenue

 Se souvient

 Et se plaint

Musicienne ténue

     L'HIRONDELLE

    Philomèle est hirondelle

     Elle oublie

    Elle joue avec ses ailes

     A vifs cris

 LA MANTE RELIGIEUSE

Apre veuve des ténèbres

 Sombre emblème

O mante amante funèbre

On fait mourir ce qu'on aime

      LE VER

     Patient dans l'herbe

      Il glisse

     Il attend délice

      Malherbe

  LA PUCE

Peau de vilain peau épaisse

Ou très fine de princesse

De chanoine sous l'aumusse

  Pour la puce

     L'ARAIGNÉE

   Calmement sagement elle attend

    L'air d'une Sainte Nitouche

    Et tout soudain elle prend

     La mouche

 LES GIRAFES

Obliques aux grands yeux

Filles de l'altitude

Elles ont l'habitude

De paître dans les cieux

    L'ESCARGOT

 Pourquoi chercher ailleurs objet qu'il aime

 Il a en lui double sa volupté

 Délice pur sans recours étranger

 O pour soi seul à soi seul en soi-même

   LE PHÉNOMÈNE

Parfois pour amuser des cousins de passage

On les emmène au cirque ayant pour nom Pinder

Et leurs yeux étonnés et railleurs considèrent

Honteusement blotti dans le fond de sa cage

  Le quatrain à cinq vers

LE VIEUX PASTICHEUR

Il a toujours écrit dés pastiches, il n'a

Jamais su composer rien d'autre que cela.

Dès la pointe du jour sur la toile penché,

Il rend chaque détail d'une main appliquée.

Quelquefois cependant il s'interroge : Et si

J'osais me mettre à mon compte, comme l'on dit ?

Mais d'avoir si longtemps peiné sur le motif

Ne prédispose guère au travail créatif.

Et que dirait son Editeur désemparé ?

Il soupire, pensif, et reprend son Coppée.

En manière de réparation

ANTHOLOGIE FLUETTE

MAIS AUTHENTIQUE

DE LA POÉSIE FRANÇAISE

LE FIL DES ANS

I

1.

Le nouveau temps et mai et violettes

Et rossignol me semond de chanter.

2.

Mort trais ton cor et si le sonne

A Porneroi et à Péronne

3.

Que sont mes amis devenus

4.

La foas Circé et la fontaine Hélie

5.

Jeunes amoureux nouveaux

En la nouvelle saison

6.

L'amour de moi ci est enclose

7.

Orpheüs le doux menestrier

II

1.

Toute douceur d'amour est détrempée

De fiel amer et de mortel venin

2.

Crier me faut mon mal toute la nuit

3.

Déjà la nuit en son parc amassait

Un grand troupeau d'étoiles vagabondes  

4.

Forêt haute maison des oiseaux bocagers

5.

Vivons vivons c'est la coutume

6.

Le ciel encourtiné d'une dormeuse nuit

7.

Je meurs des oiseaux gris volant à tire-d'aile

III

1.

Tous métaux seront or toutes fleurs seront roses

2.

Hélène Oriane Angélique

3.

Bussy notre printemps s'en va presque expiré

4.

Dans le commun lit des humains

Un dieu veut que toujours on dorme

5.

Et font danser tout à l'en tour

L'ombre des roseaux et des saules

6.

Le temps qui sans repos va d'un pas si léger

Emporte avecque lui toutes les belles choses

7.

Ai-je passé le temps d'aimer

IV

1.

Les filles se passant leurs deux mains sur les yeux

2.

Je ne sais plus quand je rie sais plus où

Maître Yvon soufflait dans son biniou

3.

J'ai rêvé dans la grotte où nage la Sirène

4.

Comme un ange cruel qui fouette des soleils

5.

Une sonore vaine et monotone ligne

6.

Les chers corbeaux délicieux

7.

Il fait un temps si beau que l'on n'ose pas vivre

IV

1.

Maint diamant d'imperceptible écume

2.

Il n'y a pas d'autre ciel que vos yeux

3.

Attys Attys Attys charmant et débraillé

4.

Le soir ses lentes paupières

Comme un oiseau près de mourir

5.

Seringa masque de l'aveugle

Écorce de la nuit d'été

6.

Une joie éclaté en trois

Temps mesurés de la lyre

7.

L'odeur des buis que l'on respire

Dans les jardins abandonnés

AIDE-MÉMOIRE

I

1. Le Châtelain de Coucy 2. Hélinant de Froidmont 3. Rutebeuf 4. Deschamps 5. Charles d'Orléans 6. Anonyme 7. Villon

II

1. Scève 2. Louise Labé 3. Du Bellay 4. Ronsard 5. Baïf 6. Garnier 7. D'Aubigné

III

1. Malherbe 2. Maynard 3. Racan 4. Anonyme 5. Théophile 6. Tristan 7. La Fontaine

IV

1. Lamartine 2. Hugo 3. Nerval 4. Baudelaire 5. Mallarmé 6. Rimbaud 7. Rostand

V

1. Valéry 2. Max Jacob 3. Apollinaire 4. Supervielle 5. Éluard 6. Aragon 7. Derème

LE COLLIER SANS FIL

I

1.

Tous les oiseaux d'ici en Babylone

2.

Cheveux bleus pavillon de ténèbres tendues

3.

Les songes de l'eau qui sommeille

4.

Le monde est plein de voix qui perdirent visage

5.

Les brebis paissent inégales

6.

Astres Roses Saisons les Corps et leurs Amours

7.

Première neige en son blanc souveraine

8.

Un pur esprit s'accroît sous l'écorce des pierres

9.

La vie est vraie et criminelle

10.

Bien souvent ils chantaient les douceurs de leurs peines  

11.

Désirs parfaits amours hauts désirs sans absence

12.

Fils d'un père greffier né d'aïeux avocat

13.

Le bleu fouillis des claires étoiles

14.

Je ne reverrai plus ces vagues hirondelles

15.

Une rose dans les ténèbres

16.

Le Printemps inquiet paraît à l'horizon

17.

Beauté logée en amère douceur

18.

Et que la tubéreuse et que les jusquiames

19.

Dans la saison qu'Adonis fut blessé

20.

Mais le dormir de l'Aube aux filles gracieux

21.

La palpitation des étoiles frileuses

22.

Vous avez une odeur des parfums d'Assyrie

23.

Peignant sur son champ noir l'énigme de nos pleurs

24.

Et les citrons amers où s'imprimaient tes dents

25.

Et sans odeur les roses et les fleurs

II

1.

La nuit s'éloigne ainsi qu'une belle Métive

C'est Ferdine la fausse ou Léa l'attentive

2.

O Courbes Méandre

Secrets du menteur

3.

Fais-moi boire au creux de tes mains

Si l'eau n'en dissout point la neige

4.

La lame de la mer étant comme du lait

Les nids des Alcyons y nageaient à souhait

5.

Sur le Noël morte saison

Que les loups se vivent de vent

6.

Les courlis parlent entre eux

Leur volant vocabulaire

7.

Telle loin se noie une troupe

De sirènes mainte à l'envers

8.

Elle est venue la nuit de plus loin que la nuit

A pas de vent de loup de tilleul et de menthe

9.

Rien ne lui peuvent les fontaines

L'eau qui coule pour consoler

10.

Et la mandoline jase

Parmi les frissons de brise

11.

Laissons les roses aux rosiers

Et les éléphants au Lord-Maire

12.

Berthe aux sages yeux de lilas

Qui priait Dieu que je revinsse

13.

Couché tout plat dessus ta rive

Oisif à la fraîcheur du vent

14.

Sur le plumage instrumental

Musicienne du silence

15.

Fils unique exempleu du déclin de la France

Je suçais des bonbons

16.

L'éclat de ces mains amoureuses

Tourne le crâne des brebis

17.

Comme un visage en pleurs que les brises essuient

L'air est plein du frisson des choses qui s'enfuient

18.

Parfums éclos d'une couvée d'aurores

Qui gît toujours sur la paille des astres

19.

Lève ton visage que touche

Le bonheur au crayon léger

20.

Dans le nid des Sirènes loin

Du troupeau d'étoiles oblongues

21.

L'Aube éteignait étoiles à foison

Tirant le jour des régions infimes

22.

Toute la mer contre la nuit posée

Toute la nuit contre tout le silence

23.

Je ne sais rien de la Reine

Et je ne sais rien du Roi

24.

Mon hiver prend vos morts comme son hécatombe

Mon printemps ne sent pas vos adorations

25.

Voici moins de plaisirs mais voici moins de peines

Le rossignol se tait se taisent les sirènes

III

1.

Tandis la nuit s'en va ses lumières s'éteignent

Et déjà devant lui les campagnes se peignent

Du safran que le jour apporte de la mer

2.

Mainte fleur épanche à regret

Son parfum doux comme un secret

Dans les solitudes profondes

3.

Me voilà seul Seigneur pauvre et déconforté

L'hiver de mes malheurs ailleurs a emporté

Mes amis plus fidèles

4.

A sons perdus leurs violons

Font danser notre race humaine

Sur la descente à reculons

5.

Adieu mon exigeante hôtesse

L'exil nourrira la tristesse

De la rose de ton pied nu

6.

Dans Arle où sont les Aliscams

Quand l'ombre est rouge sous les roses

Et clair le temps

7.

Madame se tient trop debout dans la prairie

prochaine où neigent les fils du travail L'ombrelle

aux doigts Foulant l'ombelle Trop fière pour elle

8.

Les morts que l'on n'attendait pas

Devant le ciel font les cent pas

Et leurs âmes sont feuilles mortes

9.

Quand sûrs de la beauté première

Compagnons vous éternisez

Le logique aplomb de la pierre

10.

Très loin d'eux mêmes immobiles

Et filigranes les oiseaux

Rêvant dans les vergers fragiles

11.

J'ai vu la Beauté même et les Grâces dormantes

Un doux ressouvenir de cent choses charmantes

Me suit dans les déserts

12.

A quoi bon sa triste requête

Si pour faire pleuvoir de l'or

Elle n'a qu'à baisser la tête

13.

Avec clarté quand sur les coussins tu la poses

Comme un casque guerrier d'impératrice enfant

Dont pour te figurer il tomberait des roses

14.

Tollu m'as la haute franchise

Que Beauté m'avait ordonnée

Sur clercs marchands et gens d'Eglise

15.

Ne craignez rien Je ne maudis

Personne car un paradis

Matinal s'ouvre et me fait taire

16.

Et mon esprit en ce mortel séjour

Ne pouvant plus montrer signe d'amante

Prierai la Mort noircir mon plus clair jour

17.

Diane quitte son berger

Et s'en va là-dedans nager

Avecques ses étoiles nues

18.

Et dans ces gouffres redoutables

Des naufragés épouvantables

Mordent des barques dans la nuit

19.

Cependant la sibylle au visage latin

Est endormie encor sous l'arc de Constantin

Et rien n'a dérangé le sévère Portique

20.

Amour son compagnon te doit

Vénus et Silène qui boit

L'été dessous l'ombre des treilles

21.

Jusqu'à ce que se déchire et que brille

Dans le regard refroidi du mourant

Un ciel lavé tout vibrant de brindilles

22.

Je vais me coucher sur le dos

Et me rouler dans vos rideaux

O rafraîchissantes ténèbres

23.

Pour saluer de joyeuse aubades

Celle qui t'a et tes filles liquides

Déifié de ce bruit éternel

24.

Cette, lumineuse rupture

Fait rêver une âme que j'eus

De sa secrète architecture

25.

Clymène usez-en bien Vous n'aurez pas toujours

Ce qui vous rend si fière et si fort redoutée

Charon vous passera sans passer les Amours

IV

1.

Autour de votre lit sur des barreaux légers

Les oiseaux de l'amour meurent sans se dédire

On les emporte sans mot dire

Vers de basculants escaliers

2.

Je vous salue heureuses flammes

Etoiles filles de la Nuit

Et ce destin qui nous conduit

Que vous pendîtes à nos trames

3.

Les trois dames qui jouent du bugle

Tard dans leur salle de bains

Ont pour maître un certain mufle

Qui n'est là que le matin

4.

Et tous ces filateurs et toutes ces fileuses

Mêlant et démêlant l'écheveau de leur course

Et dans le sable d'or des vagues nébuleuses

Sept clous articulés découpaient la Grande Ourse

5.

Apollon à portes ouvertes

Laisse indifféremment cueillir

Les belles feuilles toujours vertes

Qui gardent les noms de vieillir

6.

Nous naissons nous vivons bergère

Nous mourons sans savoir comment

Chacun est parti du néant

Où va-t-il Dieu le sait ma chère

7.

L'Eglise de la Madeleine

Et la Chambre des Députés

La paix soit aux déshérités

Ont les mêmes dents de baleine

8.

Le sceptre des rivages roses

Stagnants sur les soirs d'or ce l'est

Ce blanc vol fermé que tu poses

Contre le feu d'un bracelet

9.

La Mort va m'emmener dans la sérénité

J'entends ses noirs chevaux qui viennent dans l'espace

Je suis comme celui qui s'étant trop hâté

Attend sur le chemin que la voiture passe

10.

Comment veux-tu que je supporte

ton nez tes dents comme du riz

vingt kilos de lumière morte

toi méchante qui me souris

11.

Fille de l'air Rêverie

Compagnonne du soldat

Le jour est long sous la pluie

Tu reviens Le jour s'en va

12.

Le jour s'éteint au soir et au matin reluit

Et les saisons refont leur course coutumière

Mais quand l'homme a perdu cette douce lumière

La Mort lui fait dormir une éternelle nuit

13.

Petit clairon de modeste note

Qui t'égosilles dans le matin

Dis-moi petit clairon de parlote

Dis-moi pourquoi tu as du chagrin

14.

Tarit que la lame n'aura

Pas coupé cette cervelle

Ce paquet blanc vert et gras

A vapeur jamais nouvelle

15.

Et dans cette dame blonde

Et dans ce monsieur qui ment

La mort lampe d'ossements

Consume l'huile qui tombe

16.

Corps féminin qui tant es tendre

Poli souëf si précieux

Te faudra-t-il ces maux attendre

Oui ou tout vif aller ès dieux

17.

C'est là ce que me dit sa voix triste et superbe

Et dans mon cœur alors je la hais et je vois

Notre sang dans son onde et nos morts sous son herbe

Nourrissant de leur suc la racine des bois

18.

Sur ta chair le parfum rôde

Comme autour d'un encensoir

Tu charmes comme le soir

Nymphe ténébreuse et chaude

19.

Fermez l'oreille aux mortelles douceurs

Amants Nochers n'écoutez les Sirènes

Ma peine fut d'avoir ouï leurs peines

Et ma douleur d'entendre leurs douleurs

20.

Quand il nous faudra cédant à la Parque

Pour monter la Barque

Quitter le Tréteau

Et jeter le Masque avec le Manteau

21.

Le vent impur des étables

Vient d'Ouest d'Est du Sud du Nord

On ne s'assied plus aux tables

Des heureux puisqu'on est mort

22.

La boue à peine a baisé la chaussure

De votre pied infinitésimal

Et c'est d'avoir mordu dans tout le mal

Qui vous a fait une bouche si pure

23.

L'immortelle et l'œillet de mer

Qui pousse dans le sable

La pervenche trop périssable

Ou ce fenouil amer

24.

La confusion morose

Qui me servait de sommeil

Se dissipe dès la rose

Apparence du soleil

25.

Ce sera comme quand on rêve et qu'on s'éveille

Et que l'on se rendort et que l'on rêve encor

De la même féerie et du même décor

L'été dans l'herbe au bruit moiré d'un vol d'abeille

V

1.

La flairante arondelle à toutes mains bricole

2.

Des lourds petits enfants sans yeux

3.

Comme il n'est plus de Styx il n'est plus de Jouvence

4.

Le flanc enfant d'une sirène

5.

Et votre teint sentait encore son enfance

6.

Elle songe et sa tête petite s'incline

7.

L'aspect bénin de mon étoile blonde

8.

L'aurore grelottante en robe rose et verte

9.

Verlaine il est caché parmi l'herbe Verlaine

10.

Passe-velours de pourpre coloré

11.

Le temps léger s'enfuit sans m'en apercevoir

12.

Vous êtes le bouquet de votre bouquet même

13.

Rose pareille au parricide

14.

Je dirai qu'ils sont beaux quand tes yeux l'auront dit

15.

Bien je mourrais plus que vivante heureuse

16.

L'amer parfum des lys des bigarrades

17.

Infinis millions de brillantes étoiles

18.

Il fait noir enfant voleur d'étincelles

19.

Comme un qui s'est perdu dans la forêt profonde

20.

Le changement des rives en rumeur

21.

Quand les chevaux du Temps s'arrêtent à ma porte

22.

Ce fut à Londres ville où l'Anglaise domine

23.

Pâle dessous l'arbre pâle étendu

24.

Ces lèvres où les dieux ont mis tant de merveilles

25.

Incertitude oiseau feint peint quand vous tombiez

AIDE-MÉMOIRE

I

1. Villon 2. Baudelaire 3. Tristan 4. Supervielle 5. Hugo 6. Valéry 7. Scève 8. Nerval 9. Laforgue 10. La Fontaine . 11 D'Aubigné 12. Boileau 13. Verlaine 14. Chassignet 15. Mallarmé 16. Musset 17. Scève 18. Péguy 19. Toulet 20. Ronsard 21. Jammes 22. Malherbe 23. D'Aubigné 24. Nerval 25. Du Bellay

II

1. Apollinaire 2. Valéry 3. Tristan 4. D'Aubigné 5. Villon 6. Aragon 7. Mallarmé 8. Roy 9. Supervielle 10. Verlaine . 11 Romance 1900 12. Laforgue 13. Ronsard 14. Mallarmé 15. Queneau 16. Rimbaud 17. Baudelaire 18. Éluard 19. Pellerin 20. Apollinaire 21. Scève 22. Émié 23. Hugo 24. Vigny 25. D'Aubigné

III

1. Malherbe 2. Baudelaire 3. Chassignet 4. Apollinaire 5. Pellerin 6. Toulet 7. Rimbaud 8. Radiguet 9. Mardelle 10. Ganzo . 11 La Fontaine 12. Tristan 13. Mallarmé 14. Villon 15. Cros 16. Louise Labé 17. Théophile 18. Hugo 19. Nerval 20. Ronsard 21. Lanza del Vasto 22. Baudelaire 23. Du Bellay 24. Valéry 25. La Fontaine

IV

1. Supervielle 2. Ronsard 3. Max Jacob 4. Péguy 5. Malherbe 6. Voltaire 7. Aragon 8. Mallarmé 9. Hugo 10. Audiberti . 11 Ramuz 12. Du Bellay 13. Norge 14. Rimbaud 15. Fargue 16. Villon 17. Vigny 18. Baudelaire 19. D'Aubigné 20. Vérane 21. Cros 22. Jarry 23. Toulet 24. Valéry 25. Verlaine

V

1. Du Bartas 2. Rimbaud 3. Hugo 4. Mallarmé 5. Ronsard 6. Valéry 7. Pontus deTyard 8. Baudelaire 9. Mallarmé 10. Marot . 11 Desportes 12. Ronsard 13. Éluard 14. Vigny 15. Louise Labé 16. Anna de Noailles 17. D'Aubigné 18. Corbière 19. Jodelle 20. Valéry 21. Supervielle 22. Verlaine 23. Du Bellay 24. La Fontaine 25. Apollinaire

1  Céphale et Procris vivaient heureux. Mais la jalousie s'empare de Procris:elle s'imagine que Céphale met à profit de prétendues parties de chasse pour aller rejoindre son amante. Une nuit, elle le suit. A un moment, elle se cache dans un fourré. Mais elle a fait bouger un branchage : Céphale pense qu'il s'agit d'un gibier, et lance son javelot. Procris meurt.